STFU
(Boom!)
Shut the fuck up
Shut your mouth and shut up
1 Trait's back, so it's time to get the fuck up
(Boom!)
What's the fuck's up
'Bardi 'bout to come up
Baseball bat, yeah he gonna fuck my knees up
Where the tracks at?
Where's my money bro?
I got my axe back
I'm 'bout to kill you, yo
Chop, chop, chop down both your knees
Like some trees while you're screamin': Lombardi, please!
(Bardi please, ba-ba-bardi please)
(Lombardi please)
(Bardi please, ba-ba-bardi please)
(Where the tracks at?)
(Where's my money bro?)
(Indie rock is dead, but I'm not)
(But I'm not)
(Bu-Bu-But I'm not)
(But I'm not)
Write the songs, how hard could it be?
Write the music, this shit ain't easy
Write the songs (how hard could it be?)
I gotta write the songs (write the songs)
Can't think of shit, I dunno how to write
I used this joke on the last album, right?
I'm no Shakespeare, no Vonnegut
I don't even know what a sonnet is
Welcome to the slaughterhouse
You can't even hide at your daughter's house
You signed the contract with your blood
They suck the rest if you give 'em a dud
If you don't make him the fuckin' stacks
With sufficient raps, with ten platinum tracks
He's gonna come to your house with a baseball bat
And break both of your motherfuckin' legs in half
So you pray to the Lord to forgive your sins
So you pray to the Lord to forgive your sins
(Come on!)
(One two three, motherfucker)
Cállate
(¡Boom!)
Cállate la boca
Cierra la boca y cállate
1 Trait ha vuelto, así que es hora de levantarse
(¡Boom!)
¿Qué demonios pasa?
'Bardi está a punto de aparecer
Bate de béisbol, sí, va a joderme las rodillas
¿Dónde están las pistas?
¿Dónde está mi dinero, bro?
Recuperé mi hacha
Estoy a punto de matarte, yo
Corta, corta, corta ambas rodillas
Como si fueran árboles mientras gritas: ¡Lombardi, por favor!
(¡Bardi, por favor, ba-ba-bardi, por favor!)
(¡Lombardi, por favor!)
(¡Bardi, por favor, ba-ba-bardi, por favor!)
(¿Dónde están las pistas?)
(¿Dónde está mi dinero, bro?)
(El indie rock está muerto, pero yo no)
(¡Pero yo no!)
(¡Pe-Pe-Pero yo no!)
(¡Pero yo no!)
Escribe las canciones, ¿qué tan difícil puede ser?
Escribe la música, esta mierda no es fácil
Escribe las canciones (¿qué tan difícil puede ser?)
Tengo que escribir las canciones (escribe las canciones)
No puedo pensar en nada, no sé cómo escribir
Usé este chiste en el último álbum, ¿verdad?
No soy Shakespeare, ni Vonnegut
Ni siquiera sé qué es un soneto
Bienvenido al matadero
No puedes ni esconderte en la casa de tu hija
Firmaste el contrato con tu sangre
Se chupan el resto si les das un fracaso
Si no le haces las malditas ganancias
Con rimas suficientes, con diez pistas de platino
Va a venir a tu casa con un bate de béisbol
Y romperte ambas malditas piernas por la mitad
Así que le rezas al Señor que perdone tus pecados
Así que le rezas al Señor que perdone tus pecados
(¡Vamos!)
(¡Uno, dos, tres, hijo de puta!)