I'm Not The Man
It crawls on his back, won't ever let him be.
Stares at the walls until the cinder blocks can breathe.
His eyes have gone away, escaping over time.
He rules a crowded nation inside his mind.
He knows that night like his hand.
He knows every move he made.
Late shift, the bell that rang, a time card won't fade.
10:05 his truck pulled home.
10:05 he climbed his stair, about the time he was accused ofbeing there.
But I'm not the man.
He goes free as I wait on the row for the man
to test the rope he'll slip around my throat... and silence me.
On the day he was tried no witness testified.
Nothing but evidence, not hard to falsify.
His own confession was a prosecutor's prize,
made up of fear, of rage and of outright lies.
But I'm not the man.
He goes free as the candle vigil glows, as they burn myclothes.
As the crowd cries, "Hang him slow!" and I feel my blood go cold,he goes free.
Call out the KKK, they're wild after me.
And with that frenzied look of half-demented zeal,
they'd love to serve me up my final meal.
Who'll read my final rite and hear my last appeal?
Who struck this devil's deal?
No soy el hombre
Se arrastra en su espalda, nunca lo dejará ser.
Mira las paredes hasta que los bloques de ceniza puedan respirar.
Sus ojos se han ido, escapando con el tiempo.
Gobierna una nación abarrotada dentro de su mente.
Él conoce esa noche como su mano.
Él conoce cada movimiento que hizo.
Turno nocturno, la campana que sonó, una tarjeta de tiempo que no se desvanecerá.
10:05 su camioneta llegó a casa.
10:05 subió las escaleras, justo cuando fue acusado de estar allí.
Pero no soy el hombre.
Él queda libre mientras yo espero en la fila por el hombre
para probar la soga que deslizará alrededor de mi garganta... y me silenciará.
El día en que fue juzgado ningún testigo declaró.
Nada más que evidencia, fácil de falsificar.
Su propia confesión fue el premio del fiscal,
hecho de miedo, de rabia y de mentiras descaradas.
Pero no soy el hombre.
Él queda libre mientras la vigilia de velas brilla, mientras queman mi ropa.
Mientras la multitud grita, '¡Cuélgalo lento!' y siento cómo mi sangre se enfría, él queda libre.
Llaman al KKK, están desenfrenados tras de mí.
Y con esa mirada frenética de medio fanatismo demente,
les encantaría servirme mi última comida.
¿Quién leerá mi último rito y escuchará mi última apelación?
¿Quién hizo este pacto con el diablo?
Escrita por: Natalie Merchant