La Panza
El mundo bajo fuego, armagedón de a peso,
El último couplé de un licenciado a cantautor,
Luz rota en el espejo, amantes de momento
Que en burdas soledades, se buscan el amor.
Y el miedo, corriéndome en los brazos
Sin saber si estoy en tratos, con Dios o con el Diablo,
Si basta con mis sueños, para hacer de este silencio,
Tu palacio, tu palacio.
La lluvia que no moja, la fe en las cruces rotas,
El tiempo en las bastillas, las canas y el reloj,
Los niños que veneran, un payaso en las noticias,
Diciéndonos que el reino de los buenos terminó.
Y el beso, que dejas en mi frente,
Me ordena desde el cielo, esperarte a que regreses,
Si no basta con mis sueños, para darte mil te quieros,
Tendría que regalarte, algo más que una canción.
Y tal vez puedas aceptar,
Que no soy y no seré un buen negocio,
Un artista de finezas defendiendo al arrabal,
Un poeta del moderno siglo de oro.
Un atlético aspirante a diputado federal,
Un prisionero, un manirroto un buen amigo,
Que no canto pretendiendo, que alguien me quiera escuchar,
Soy una panza con guitarra, que ahora por ti se ha hecho devoto,
De tu vientre que en las fotos, no se deja, retratar.
Las nubes de tormenta, no tocan a la puerta,
Afuera las sirenas con su escandalosa voz,
La muerte que pasea por sobre las banquetas,
Vestida casi siempre, de desesperación.
Y el humo, vomita en sus señales,
Que estás bien y por la hora, seguro tienes hambre,
Si no basta con mis sueños, para cocinarte un ruego,
Tendrás que conformarte, nuevamente con arroz.
Y tal vez puedas aceptar,
Que no soy y no seré un chucho el roto,
Un vouyer de la desdicha, un mago de verdad,
Un San Jorge resurgiendo de entre el lodo,
Un escriba de la vida, de todos los demás,
Un prisionero, un manirroto un buen amigo,
Que no canto pretendiendo, que alguien me quiera escuchar,
Soy una panza con guitarra, que ahora por ti se ha hecho devoto,
De tu vientre que en las fotos, no se deja, retratar.
Soy una panza, que busca en el vacío que la tuya, acabe con el frío,
Y que tu panza sea la mar, donde yo pueda ser feliz,
Y el papel con que en las noches, escribiré miles de cartas, a Paris,
A Paris.
The Belly
The world under fire, armageddon on a budget,
The last duet of a graduate turned singer-songwriter,
Broken light in the mirror, momentary lovers
Who in crude solitudes, seek love.
And fear, running through my arms
Not knowing if I'm dealing, with God or with the Devil,
If my dreams are enough, to turn this silence,
Into your palace, your palace.
The rain that doesn't wet, faith in broken crosses,
Time in the barricades, gray hair and the clock,
The children who worship, a clown in the news,
Telling us that the reign of the good ones is over.
And the kiss, you leave on my forehead,
Commands me from heaven, to wait for your return,
If my dreams are not enough, to give you a thousand I love yous,
I would have to give you, something more than a song.
And maybe you can accept,
That I am not and will not be a good deal,
An artist of subtleties defending the outskirts,
A poet of the modern golden age.
An athletic aspiring federal deputy,
A prisoner, a spendthrift, a good friend,
Who doesn't sing pretending, that someone wants to listen to me,
I am a belly with a guitar, that has now become devoted to you,
From your belly that in photos, does not allow itself to be portrayed.
The storm clouds, do not knock on the door,
Outside the sirens with their scandalous voice,
Death strolling over the sidewalks,
Dressed almost always, in desperation.
And the smoke, vomits in its signals,
That you are fine and by now, surely you're hungry,
If my dreams are not enough, to cook up a plea for you,
You will have to settle, once again for rice.
And maybe you can accept,
That I am not and will not be a broken mutt,
A voyeur of misery, a true magician,
A Saint George rising from the mud,
A scribe of life, of all the others,
A prisoner, a spendthrift, a good friend,
Who doesn't sing pretending, that someone wants to listen to me,
I am a belly with a guitar, that has now become devoted to you,
From your belly that in photos, does not allow itself to be portrayed.
I am a belly, searching in the void for yours, to end the cold,
And for your belly to be the sea, where I can be happy,
And the paper with which at night, I will write thousands of letters, to Paris,
To Paris.