Gangsta
Gangsta, gangsta, gangsta
¡Gangsta!
No me dispares, no te llames dueño de las calles
¡Gangsta!
Una mentira viven bla, bla, bla
¡Gangsta!
No me dispares, no te llames dueño de las calles
¡Gangsta!
Una mentira viven bla, bla, bla
Escribo con la pluma del poeta muerto
Diserto de las masas para no pisar estiércol
Y soy terco, como mula, lejos de los reflectores
Pero miro, boca muda de todos mis detractores
Todas esas flores disfrazadas de matones
Pero viven con mamá porque les lava los calzones
Yo no necesito hacer pose de rudo
Ni presumir que todo mi pasado ha sido crudo
Dudo de decenas de mujeres en sus camas
Dudo de sus balas y sus caras malas
Mis canas valen más que veinte bocas gigantescas
Ustedes van de gallos pero yo tengo las crestas
Alardean, quieren que los vean
Sueñan con ser alguien y les frustra que no sean
Arriba de un ladrillo y se marean
Los verdaderos gángsters no rapean
¡Gangsta!
No me dispares, no te llames dueño de las calles
¡Gangsta!
Una mentira viven bla, bla, bla
¡Gangsta!
No me dispares, no te llames dueño de las calles
¡Gangsta!
Una mentira viven bla, bla, bla
Pisé sus cuerpos putrefactos pero me lavé los pies
De cuatro globos oculares me quedé con tres
Y llevo diez en el diploma para borrar charlatanes
Demasiados ladridos de tan pequeños canes
Lanzo panes para todos los hambrientos
No necesito dispararles porque ya están muertos
¿Quieren cuentos violentos? Miren hacia afuera
Abran la cartera, lleguen en la bestia a la frontera
Traten de alimentar a cuatro con setenta pesos
Vivan la narcoguerra y esquiven calibres gruesos
Griten libertad cuando la policía reprima
Alcen un machete por la sangre campesina
Gángster el que muere por su pueblo
Un gánster verdadero no necesita letrero
Hablan y balbucean, corren pero cojean
Los verdaderos gángsters no rapean
¡Gangsta!
No me dispares, no te llames dueño de las calles
¡Gangsta!
Una mentira viven bla, bla, bla
¡Gangsta!
No me dispares, no te llames dueño de las calles
¡Gangsta!
Una mentira viven bla, bla, bla
Gangsta
Gangsta, gangsta, gangsta
Gangsta!
Don't shoot me, don't call yourself the king of the streets
Gangsta!
Living a lie, blah, blah, blah
Gangsta!
Don't shoot me, don't call yourself the king of the streets
Gangsta!
Living a lie, blah, blah, blah
I write with the pen of the dead poet
Speak to the masses to avoid stepping in crap
And I'm stubborn, like a mule, away from the spotlight
But I watch, silent mouths of all my detractors
All those flowers disguised as thugs
But they live with mom because she washes their undies
I don't need to act tough
Or brag that my whole past has been rough
I doubt dozens of women in their beds
I doubt their bullets and their mean faces
My gray hairs are worth more than twenty giant mouths
You act like roosters but I have the crests
They boast, they want to be seen
Dream of being someone and get frustrated when they're not
On top of a brick and they get dizzy
Real gangsters don't rap
Gangsta!
Don't shoot me, don't call yourself the king of the streets
Gangsta!
Living a lie, blah, blah, blah
Gangsta!
Don't shoot me, don't call yourself the king of the streets
Gangsta!
Living a lie, blah, blah, blah
I stepped on their rotting bodies but washed my feet
From four eyeballs I kept three
And I have ten in the diploma to erase charlatans
Too many barks from such small dogs
I throw bread to all the hungry
I don't need to shoot them because they're already dead
Want violent stories? Look outside
Open your wallet, arrive in the beast at the border
Try to feed four with seventy pesos
Live the drug war and dodge heavy calibers
Shout freedom when the police repress
Raise a machete for the peasant blood
A gangster is one who dies for his people
A true gangster doesn't need a sign
They talk and babble, they run but they limp
Real gangsters don't rap
Gangsta!
Don't shoot me, don't call yourself the king of the streets
Gangsta!
Living a lie, blah, blah, blah
Gangsta!
Don't shoot me, don't call yourself the king of the streets
Gangsta!
Living a lie, blah, blah, blah