One Of The Swarm
The scent of oh purest carnage, familiar to these hills.
My father hath traversed these lands decades before my birth.
A century doth pass by, the veins of the earth entrenched with the millions of dead.
So few have my eyes seen in passing of glory.
The aesthetics of death painted upon the canvas of so bewildering a scene.
All sensations seared, all of my compassion numbed.
My humanity wrenched from behind my lungs.
The lusts of my bayonet, in crimson display have spilled upon these hands.
From beneath my helmet do I glare back in sickening approval of the malice we many have sewn.
My mind sentient of no reason, my face caressed by this foreign wind.
A pulmonary incantation writhes beneath these ribs, crying in blood drunk verse and beguiling my conscious thought.
The how of descending mortar fire illuminates this blackest existence, a serenity wreathed in flame.
The skies were beautiful as they burned.
The dead roll over in their graves.
Above the mortars, my ears discern my father screaming in his grave.
Uno de la multitud
El aroma de la más pura carnicería, familiar para estas colinas.
Mi padre ha recorrido estas tierras décadas antes de mi nacimiento.
Un siglo ha pasado, las venas de la tierra empapadas con los millones de muertos.
Tan pocos han visto mis ojos en el paso de la gloria.
La estética de la muerte pintada en el lienzo de una escena tan desconcertante.
Todas las sensaciones quemadas, toda mi compasión adormecida.
Mi humanidad arrancada desde lo más profundo de mis pulmones.
Los deseos de mi bayoneta, en un despliegue carmesí han derramado sobre estas manos.
Desde debajo de mi casco, miro hacia atrás con aprobación repugnante de la malicia que muchos hemos sembrado.
Mi mente consciente de ninguna razón, mi rostro acariciado por este viento extranjero.
Una incantación pulmonar se retuerce debajo de estas costillas, clamando en versos embriagados de sangre y engatusando mi pensamiento consciente.
El estruendo del fuego de mortero descendente ilumina esta existencia más oscura, una serenidad envuelta en llamas.
Los cielos eran hermosos mientras ardían.
Los muertos se revuelven en sus tumbas.
Sobre los morteros, mis oídos distinguen a mi padre gritando en su tumba.
Escrita por: And Hell Followed With / Nick Holland