Inexistente
Inexistente
Pobre daqueles
Que se julgam tristes
Sob a fumaça da melancolia
Onde a brisa profunda e fria
Procura espaço na melodia
Onde mora a lei, mora a hipocrisia
De um criador eloqüente
Que transforma mentira em sabedoria
Pobre do profeta prodígio irreal
Que transforma água em vinho
E se torna pop star
Pobre de mim, que julgo entender...
A verdade...
Inexistente... irreaaaaaaaal...
Inexistente
Inexistente
Pobres son aquellos
Que se creen tristes
Bajo el humo de la melancolía
Donde la brisa profunda y fría
Busca espacio en la melodía
Donde habita la ley, habita la hipocresía
De un creador elocuente
Que convierte mentira en sabiduría
Pobre del profeta prodigio irreal
Que convierte agua en vino
Y se convierte en estrella pop
Pobre de mí, que creo entender...
La verdad...
Inexistente... irreeeeeeal...