Morena
Morena, la pluma en que me recogiste
se eleva hasta donde el cielo no existe.
Morena, la sangre que anima luz en nuestras venas
se eleva.
Morena, esta ventana que me abriste
presenta la noche en petalos de cisne.
Morena, quién sabe en qué arbol crece la melena
que ordena
nuestro danzar del interior?
Con qué color suele pintar la luz del sol nuestra ciudad?
Morena, hoy que muy poco amor resiste,
la tierra que nos moldea y nos desviste
-ay, morena- contempla nuestro impar pelaje con pena,
y ordena
nuestro danzar del interior.
Con qué color suele pintar la luz del sol nuestra ciudad?
Brunette
Brunette, the feather in which you picked me up
rises to where the sky does not exist.
Brunette, the blood that animates light in our veins
rises.
Brunette, this window that you opened for me
presents the night in swan petals.
Brunette, who knows on what tree grows the mane
that orders
our dance from within?
With what color does the sunlight usually paint our city?
Brunette, today that very little love resists,
the earth that molds us and undresses us
-oh, brunette- contemplates our unique fur with sorrow,
and orders
our dance from within.
With what color does the sunlight usually paint our city?