Europa
Quien dijo que la cultura no tiene olor?
Quien dijo que tu progreso no esta podrido?
Bajo tus uñas la sangre,
La historia gritando
Mentira o verdad
Acaso se te ha ocurrido pedir perdón
Menos se te ocurrió devolver un peso
Guarda que el indio despierta
Y las deudas son deudas
Acá o en tus bancos de mierda!
La gorda en su cuna creció vigorosa
Masticando tripas de México y Bolivia
Desarrollando lenguas, artes, ciencias, amores
Un trampolín sin freno a las cumbres humanas
Pintan tus pintores,
Suena tu música fina,
Siguen creciendo sanitos, tus niños tu niñas
Europa y tu siguiente de choreo y de muerte
La belleza de los vencidos
Aun pudre tu frente...
Quien dijo que la cultura no tiene olor
Huele a Toba mutilado casi que descuartizado
Negro secuestrado muriendo a latigazos
Hospitales saturados
Corren ríos infectados
Pibes que no lleguen a ver
Ni un puto carnaval
Pintan tus pintores,
Suena tu música fina,
Siguen creciendo sanitos, tus niños tu niñas
Europa y tu siguiente de choreo y de muerte
La belleza de los vencidos
Aun pudre tu frente...
Europa
Wer hat gesagt, dass Kultur keinen Geruch hat?
Wer hat gesagt, dass dein Fortschritt nicht faulig ist?
Unter deinen Nägeln das Blut,
Die Geschichte schreit
Lüge oder Wahrheit
Hast du jemals daran gedacht, um Verzeihung zu bitten?
Weniger hast du daran gedacht, einen Cent zurückzugeben.
Pass auf, der Indianer wacht auf
Und Schulden sind Schulden
Hier oder in deinen beschissenen Banken!
Die Dicke wuchs kräftig in ihrer Wiege
Kauend an den Eingeweiden von Mexiko und Bolivien
Entwickelnd Sprachen, Künste, Wissenschaften, Lieben
Ein Trampolin ohne Bremsen zu den menschlichen Höhen
Deine Maler malen,
Deine feine Musik erklingt,
Deine Kinder, deine Mädchen wachsen gesund heran.
Europa und dein nächster Raub und Tod
Die Schönheit der Besiegten
Verfault immer noch auf deiner Stirn...
Wer hat gesagt, dass Kultur keinen Geruch hat?
Es riecht nach verstümmeltem Toba, fast zerhackt.
Schwarze Entführte sterben unter Peitschenhieben.
Überfüllte Krankenhäuser,
Infizierte Flüsse fließen,
Kinder, die nicht einmal
Einen verdammten Karneval sehen werden.
Deine Maler malen,
Deine feine Musik erklingt,
Deine Kinder, deine Mädchen wachsen gesund heran.
Europa und dein nächster Raub und Tod
Die Schönheit der Besiegten
Verfault immer noch auf deiner Stirn...