Si el norte fuera el sur
El Norte y sus McDonald's, basketball y rock'n roll,
sus topless, sus Madonas y el abdomen de Stallone
Intelectuales de bronceado,
eruditos de supermercado tienen todo pero nada lo han pagado.
Con dieciocho eres un niño para un trago en algún bar,
pero ya eres todo un hombre pa' la guerra y pa' matar
Viva Vietnam y que viva Forrest Gump, viva Wall Street y que viva Donald Trump
Viva el Seven Eleven
Polvean su nariz y usan jeringa en los bolsillos,
viajan con marihuana para entender la situación
De este juez del planeta que lanza una invitación:
Córtaselo a tu marido y ganarás reputación.
Las barras y las estrellas se adueñan de mi bandera
y nuestra libertad no es otra cosa que una ramera
Y si la deuda extranjera nos robo la primavera
Al diablo la geografía se acabaron las fronteras
Si el Norte fuera el Sur serían los Sioux los marginados
Ser moreno y chaparrito sería el look más cotizado
Marcos sería el Rambo Mexicano y Cindy Crawford la Menchuú de mis paisanos
Reagan sería Somoza
Fidel sería un atleta corriendo bolsas por Wall Street
Y el Che haría hamburguesas al estilo double meat
Los Yankees de mojados a Tijuana y las balsas de Miami a la Habana,
si el Norte fuera el Sur.
Seríamos igual o tal vez un poco peor, con las Malvinas por Groenlandia
Y en Guatemala un Disneylandia
Y un Simón Bolívar rompiendo su secreto ahí les va el ciento ochenta y siete,
fuera los Yankees por decreto.
Las barras y las estrellas se adueñan de mi bandera
Y nuestra libertad no es otra cosa que una ramera
Y si la deuda extranjera nos robó la primavera
Al diablo la geografía se acabaron las fronteras.
Si el Norte fuera el Sur, sería la misma porquería
Yo cantaría un rap y esta canción no existiría...
Wenn der Norden der Süden wäre
Der Norden und seine McDonald's, Basketball und Rock'n'Roll,
seine Nacktbäder, seine Madonnen und Stallones Bauch.
Intellektuelle mit Bräune,
Gelehrte aus dem Supermarkt haben alles, doch nichts davon bezahlt.
Mit achtzehn bist du ein Kind für einen Drink in einer Bar,
aber schon ein Mann für den Krieg und zum Töten.
Es lebe Vietnam und lebe Forrest Gump, lebe Wall Street und lebe Donald Trump.
Es lebe der Seven Eleven.
Sie schnupfen ihr Zeug und haben Spritzen in den Taschen,
reisen mit Marihuana, um die Situation zu verstehen.
Von diesem Richter des Planeten, der eine Einladung ausspricht:
Schneid’s deinem Mann ab und du gewinnst Reputation.
Die Streifen und die Sterne nehmen sich meine Flagge,
und unsere Freiheit ist nichts anderes als eine Hure.
Und wenn die ausländische Schulden uns den Frühling gestohlen haben,
zum Teufel mit der Geografie, die Grenzen sind vorbei.
Wenn der Norden der Süden wäre, wären die Sioux die Ausgestoßenen.
Braun und klein zu sein, wäre der angesagteste Look.
Marcos wäre der mexikanische Rambo und Cindy Crawford die Menchuú meiner Landsleute.
Reagan wäre Somoza,
Fidel wäre ein Athlet, der Taschen an der Wall Street trägt,
und der Che würde Hamburger im Double Meat-Stil machen.
Die Yankees von den Illegalen nach Tijuana und die Flöße von Miami nach Havanna,
wenn der Norden der Süden wäre.
Wir wären gleich oder vielleicht ein bisschen schlimmer, mit den Falklandinseln an Grönland,
und in Guatemala ein Disneyland.
Und ein Simón Bolívar, der sein Geheimnis bricht, hier kommt die 187,
raus mit den Yankees per Dekret.
Die Streifen und die Sterne nehmen sich meine Flagge,
und unsere Freiheit ist nichts anderes als eine Hure.
Und wenn die ausländische Schulden uns den Frühling gestohlen haben,
zum Teufel mit der Geografie, die Grenzen sind vorbei.
Wenn der Norden der Süden wäre, wäre es der gleiche Mist.
Ich würde einen Rap singen und dieses Lied würde nicht existieren...