Si el norte fuera el sur
El Norte y sus McDonald's, basketball y rock'n roll,
sus topless, sus Madonas y el abdomen de Stallone
Intelectuales de bronceado,
eruditos de supermercado tienen todo pero nada lo han pagado.
Con dieciocho eres un niño para un trago en algún bar,
pero ya eres todo un hombre pa' la guerra y pa' matar
Viva Vietnam y que viva Forrest Gump, viva Wall Street y que viva Donald Trump
Viva el Seven Eleven
Polvean su nariz y usan jeringa en los bolsillos,
viajan con marihuana para entender la situación
De este juez del planeta que lanza una invitación:
Córtaselo a tu marido y ganarás reputación.
Las barras y las estrellas se adueñan de mi bandera
y nuestra libertad no es otra cosa que una ramera
Y si la deuda extranjera nos robo la primavera
Al diablo la geografía se acabaron las fronteras
Si el Norte fuera el Sur serían los Sioux los marginados
Ser moreno y chaparrito sería el look más cotizado
Marcos sería el Rambo Mexicano y Cindy Crawford la Menchuú de mis paisanos
Reagan sería Somoza
Fidel sería un atleta corriendo bolsas por Wall Street
Y el Che haría hamburguesas al estilo double meat
Los Yankees de mojados a Tijuana y las balsas de Miami a la Habana,
si el Norte fuera el Sur.
Seríamos igual o tal vez un poco peor, con las Malvinas por Groenlandia
Y en Guatemala un Disneylandia
Y un Simón Bolívar rompiendo su secreto ahí les va el ciento ochenta y siete,
fuera los Yankees por decreto.
Las barras y las estrellas se adueñan de mi bandera
Y nuestra libertad no es otra cosa que una ramera
Y si la deuda extranjera nos robó la primavera
Al diablo la geografía se acabaron las fronteras.
Si el Norte fuera el Sur, sería la misma porquería
Yo cantaría un rap y esta canción no existiría...
Si le nord était le sud
Le Nord et ses McDonald's, basket et rock'n roll,
ses topless, ses Madonnas et l'abdomen de Stallone
Intellectuels bronzés,
érudits de supermarché ont tout mais n'ont rien payé.
À dix-huit ans t'es un gamin pour un verre dans un bar,
mais t'es déjà un homme pour la guerre et pour tuer.
Vive le Vietnam et vive Forrest Gump, vive Wall Street et vive Donald Trump.
Vive le Seven Eleven.
Ils se sniffent le nez et utilisent des seringues dans leurs poches,
voyagent avec de la weed pour comprendre la situation.
De ce juge de la planète qui lance une invitation :
Coupe-le à ton mari et tu gagneras en réputation.
Les barres et les étoiles s'approprient mon drapeau
et notre liberté n'est rien d'autre qu'une pute.
Et si la dette étrangère nous a volé le printemps,
au diable la géographie, les frontières sont finies.
Si le Nord était le Sud, les Sioux seraient les marginaux,
être bronzé et petit serait le look le plus prisé.
Marcos serait le Rambo Mexicain et Cindy Crawford la Menchuú de mes compatriotes.
Reagan serait Somoza,
Fidel serait un athlète courant des sacs à Wall Street
et le Che ferait des burgers à la double viande.
Les Yankees de clandestins à Tijuana et les radeaux de Miami à La Havane,
si le Nord était le Sud.
On serait pareil ou peut-être un peu pire, avec les Malouines pour le Groenland
et à Guatemala un Disneyland.
Et un Simón Bolívar révélant son secret, voilà le cent quatre-vingt-sept,
dehors les Yankees par décret.
Les barres et les étoiles s'approprient mon drapeau
et notre liberté n'est rien d'autre qu'une pute.
Et si la dette étrangère nous a volé le printemps,
au diable la géographie, les frontières sont finies.
Si le Nord était le Sud, ce serait la même merde,
je chanterais un rap et cette chanson n'existerait pas...