Bagualas y Caminos
Nunca se sabe dónde terminan los caminos
Y donde comienzan las bagualas
Porque son caminos también esos rumbos del canto montañés
Que el hombre busca, o halla
Y sigue por ellos, noche adentro y sueño arriba
La marcha de la mula heroica bestia del Ande
Tiene un ritmo que anda como buscando un canto
Entonces el hombre madura sus silencios para poder parir su copla
Y se larga cuesta arriba buscando no sé que estrella
Para hacerla comprender las viejas angustia del pueblo
Y el desesperado anhelo del hombre
De día no nace la copla
El canto de día pertenece al río, al pajonal, al pájaro, al aire limpio
De noche es otra cosa. La sombra emponcha los cerros
Solo queda, blanqueando sobre el pedregal la cinta infinita del camino
Cuando la noche le ha robado el paisaje de afuera
El hombre se anima abrir la venta de su paisaje de adentro
Y es entonces, recién entonces, cuando se escapa
Como asustada paloma, la copla del arriero montañés
Me gusta verlo al verano
Cuando los pastos maduran
Me gusta verlo al verano
Cuando los pastos maduran
Cuando dos se quieren bien
De una legua se saludan
Cuando dos se quieren bien
De una legua se saludan
Y la baguala se presenta en la noche
Y se hace dueña de la montaña
El canto de la baguala domina la voz de los ríos
El estremecimiento del pajonal
Pero la copla tierna o brava, revelada
Llena de saudades, duele, hiere
Con ese puñal de verdades angustiosas y de silencios limpios
Y altos que el hombre va juntando en la tierra
Por eso es que están siempre unidos
En ese minuto especial de
La noche y la montaña
Unidos los caminos y las bagualas
Unidos, con substanciados, dentro de ese tambor extraño
Y tenaz que es el corazón del indio
Por eso nunca se sabe, nunca se sabrá
Donde terminan los caminos
Y donde comienzan las bagualas
Me gusta verlo al verano
Cuando los pastos maduran
Bagualas et Chemins
On ne sait jamais où finissent les chemins
Et où commencent les bagualas
Parce que ce sont aussi des chemins ces directions du chant montagnard
Que l'homme cherche, ou trouve
Et il les suit, nuit après nuit, rêvant en haut
La marche de la mule, héroïque bête des Andes
A un rythme qui semble chercher un chant
Alors l'homme mûrit ses silences pour pouvoir donner naissance à sa copla
Et il s'élance en montée, cherchant je ne sais quelle étoile
Pour faire comprendre les vieilles angoisses du peuple
Et le désir désespéré de l'homme
Le jour, la copla ne naît pas
Le chant du jour appartient à la rivière, au roseau, à l'oiseau, à l'air pur
La nuit, c'est autre chose. L'ombre enveloppe les collines
Il ne reste que, blanchissant sur le gravier, la bande infinie du chemin
Quand la nuit a volé le paysage extérieur
L'homme se décide à ouvrir la fenêtre de son paysage intérieur
Et c'est alors, seulement alors, qu'elle s'échappe
Comme une colombe effrayée, la copla de l'arriero montagnard
J'aime le voir en été
Quand les prés mûrissent
J'aime le voir en été
Quand les prés mûrissent
Quand deux s'aiment bien
Ils se saluent d'une lieue
Quand deux s'aiment bien
Ils se saluent d'une lieue
Et la baguala se présente dans la nuit
Et s'approprie la montagne
Le chant de la baguala domine la voix des rivières
L'émoi du roseau
Mais la copla tendre ou sauvage, révélée
Pleine de saudades, fait mal, blesse
Avec ce poignard de vérités angoissantes et de silences purs
Et élevés que l'homme rassemble dans la terre
C'est pourquoi ils sont toujours unis
Dans ce moment spécial de
La nuit et la montagne
Unis les chemins et les bagualas
Unis, avec substance, à l'intérieur de ce tambour étrange
Et tenace qui est le cœur de l'indien
C'est pourquoi on ne sait jamais, on ne saura jamais
Où finissent les chemins
Et où commencent les bagualas
J'aime le voir en été
Quand les prés mûrissent
Escrita por: Atahualpa Yupanqui