Coplas Del Payador Perseguido
Con permiso via a dentrar
Aunque no soy convidao,
Pero en mi pago, un asao
No es de naides y es de todos.
Yo via cantar a mi modo
Después que haiga churrasquiao.
No tengo dios pa pedir
Cuartiada en esta ocasión,
Ni puedo pedir perdón
Si entuavía no hei faltao;
Veré cuando haiga acabao,
Pero ésa es otra cuestión.
Yo sé que muchos dirán
Que peco de atrevimiento
Si largo mi pensamiento
Pal rumbo que ya elegí,
Pero siempre he sido ansi:
Galopiador contra el viento.
Eso lo llevo en la sangre
Dende mi tatarabuelo.
Gente de pata en el suelo
Fueron mis antepasaos;
Criollos de cuatro provincias
Y con indios misturaos.
Mi agüelo fue carretero,
Mi tata fue domador;
Nunca se buscó dotor
Pues se curaban con yuyos,
O escuchando los murmullos
De un estilo de mi flor.
Como buen rancho paisano
Nunca faltó una encordada,
De ésas que parecen nada
Pero que son sonadoras.
Según el canto y la hora
Quedaba el alma sobada.
Mi tata era sabedor
Por lo mucho que ha rodao.
Y después que había cantao
Destemplaba cuarta y prima,
Y le echaba un poncho encima
"pa que no hable demasiado..."
La sangre tiene razones
Que hacen engordar las venas.
Pena sobre pena y pena
Hacen que uno pegue el grito.
La arena es un puñadito
Pero hay montañas de arena
No sé si mi canto es lindo
O si saldrá medio triste;
Nunca fui zorzal, ni existe
Plumaje más ordinario.
Yo soy pájaro corsario
Que no conoce el alpiste.
Vuelo porque no me arrastro,
Que el arrastrarse es la ruina;
Anido en árbol de espinas
Lo mesmo que en cordilleras
Sin escuchar las zonzeras
Del que vuela a lo gallina.
No me arrimo así nomás
A los jardines floridos.
Sin querer vivo alvertido
Pa' no pisar el palito.
Hay pájaros que solitos
Se entrampan por presumidos.
Aunque mucho he padecido
No me engrilla la prudencia.
Es una falsa experencia
Vivir temblándole a todo.
Cada cual tiene su modo;
La rebelión es mi cencia.
Pobre nací y pobre vivo
Por eso soy delicao.
Estoy con los de mi lao
Cinchando tuitos parejos
Pa' hacer nuevo lo que es viejo
Y verlo al mundo cambiao.
Yo soy de los del montón,
No soy flor de invernadero.
Soy como el trébol pampero,
Crezco sin hacer barullo,
Me apreto contra los yuyos
Y así lo aguanto al pampero.
Acostumbrao a las sierras
Yo nunca me sé marear,
Y si me siento alabar
Me voy yendo despacito.
Pero aquel que es compadrito
Paga pa' hacerse nombrar.
Si alguien me dice señor,
Agradezco el homenaje;
Mas soy gaucho entre gauchaje
Y soy nada entre los sabios.
Y son pa' mi los agravios
Que le hagan al paisanaje.
La vanidá es yuyo malo
Que envenena toda huerta.
Es preciso estar alerta
Manejando el azadón,
Pero no falta el varón
Que la riega hasta en su puerta.
El trabajo es cosa buena,
Es lo mejor de la vida;
Pero la vida es perdida
Trabajando en campo ajeno.
Unos trabajan de trueno
Y es pa' otros la llovida.
Trabajé en una cantera
De piedritas de afilar.
Cuarenta sabían pagar
Por cada piedra pulida,
Y era a seis pesos vendida
En eso del negociar.
Apenas el sol salía
Ya estaba a los martillazos,
Y entre dos a los abrazos
Con los tamaños piegrones,
Y por esos moldejones
Las manos hechas pedazos.
Otra vez fui panadero
Y hachero en un quebrachal;
He cargao bloques de sal
Y también he pelao cañas,
Y un puñado de otras hazañas
Pa' mi bien o pa' mi mal.
Buscando de desasnarme
Fui pinche de escribanía;
La letra chiquita hacía
Pa' no malgastar sellao,
Y era también apretao
El sueldo que recibía.
Cansao de tantas miserias
Me largué pal tucumán.
Lapacho, aliso, arrayán,
Y hacha con los algarrobos.
¡por dos cincuenta! Era robo
Pa' que uno tenga ese afán.
Sin estar fijo en un lao
A toda labor le hacía,
Y ansí sucedió que un día
Que andaba de benteveo
Me topé con un arreo
Que dende salta venía.
Me picó ganas de andar
Y lo apalabré al capataz,
Y ansí, de golpe nomás.
El hombre me preguntó:
¿tiene mula? Cómo no
Le dije. Y hambre, de más.
A la semana de aquello
Repechaba cordilleras,
Faldas, cuestas y laderas
Siempre pal lao del poniente,
Bebiendo agua'e virtiente
Y aguantando las soleras.
Tal vez otro habrá rodao
Tanto como he rodao yo,
Y le juro, creameló,
Que he visto tanta pobreza,
Que yo pensé con tristeza:
Dios por aquí no pasó.
Se nos despeñó una vaca
A causa 'e la cerrazón,
Y nos pilló la oración
Cueriando y haciendo asao;
Dende ese día, cuñao,
Se me gastó mi facón.
Me sacudí las escarchas
Cuando bajé de los andes,
Y anduve en estancias grandes
Cuidando unos parejeros;
Trompeta, tapa y sombrero,
Pero pa' los peones, di ande.
La peonada, al descampao,
El patrón, en güenos aires.
Nosotros, el cu...Ello al aire
Con las caronas mojadas,
Y la hacienda de invernada
Más relumbrosa que un fraile.
El estanciero tenía
También sus cañaverales,
Y en los tiempos otoñales
Juntábamos los andrajos,
Y noj íbamos p'abajo
Dejando los pedregales.
Allí nos amontonaban
En lote con otros criollos,
Cada cual buscaba un hoyo
Ande quinchar su guarida,
Y pasábamos la vida
Rigoriaos y sin apoyo.
Faltar, no faltaba nada:
Vino, café y alpargatas.
Si habré revoliao las patas
En gatos y chacareras.
Recién la cosa era fiera
Al ir a cobrar las latas.
¡qué vida más despareja!
Todo es ruindad y patraña;
Pelar caña es una hazaña
Del que nació pal rigor.
Allí había un solo dulzor
Y estaba adentro e'la caña.
Era un consuelo pal pobre
Andar jediendo a vinacho.
Hombres grandes y muchachos
Como malditos en vida,
Esclavos de la bebida
Se lo pasaban borrachos.
¡tristes domingos del surco
Los que yo he visto y vivido!
Desparramaos y dormidos
En la arena amanecían,
A lo mejor soñarían
Con la muerte o el olvido...
Riojanos y santiagüeños,
Salteños y tucumanos,
Con el machete en la mano
Volteaban cañas maduras,
Pasando sus amarguras
Y aguantando como hermanos.
¡rancho techao con maloja,
Vivienda del peleador!
En medio de ese rigor
No faltaba una vihuela,
Con que el pobre se consuela
Cantando coplas de amor.
Yo también, que desde chango
Unido al canto crecí,
Más de un barato pedí
Y pa'los piones cantaba.
¡lo que a ellos les pasaba
También me pasaba a mí!
Cuando yo aprendí a cantar
Armaba con pocos rollos
Y en la orilla de un arroyo
Bajo las ramas de un sauce,
Crecí mirando en el cauce
Mis sueños de pobre criollo.
Cuando sentí una alegría,
Cuando el dolor me golpió,
Cuando una duda mordió
Mi corazón de paisano,
Dende el fondo de los llanos
Vino un canto y me curó...
En esos tiempos pasaban
Cosas que ya no pasan.
Cada cual tenía un cantar
O copla de anochecida.
Formas de curar la herida
Que sangra en el trajinar.
Algunos cantaban bien.
Otros, pobres, más o menos...
Mas no eran cantos ajenos,
Aunque marca no tenían.
Y todos se entretenían
Guitarreando hasta el desvelo.
Por ahi se allegaba un maistro,
De esos puebleros letraos;
Juntaba tropa y versiaos
Que iban después a un libraco,
Y el hombre forraba el saco
Con lo que otros han pensao.
Los peones forman los versos
Con sus antiguos dolores.
Después vienen los señores
Con un cuaderno en la mano,
Copian el canto paisano
Y presumen de escritores.
El criollo cuida su flete,
Su guitarra y su mujer;
Siente que enfrenta un deber
Cada vez que da la mano;
Y aunque pa'todo es baquiano
Sólo el canto ha de perder.
¡coplas que lo acompañaron
En las quebradas desiertas,
Aromas de flores muertas
Y de patriadas vividas,
Fueron la luz encendida
Para sus noches despiertas!...
Se aflije si se le pierde
Un bozal, un maneador,
Pero no siente furor
Si al escucharle una trova,
Viene un pueblero y le roba
Su mejor canto de amor.
De seguro, si uno piensa,
Le halla el nudo a la madeja,
Porque la copla más vieja,
Como la raíz de la vida,
Tiene el alma por guarida,
Que es ande anidan las quejas.
Por eso el hombre al cantar
Con emoción verdadera,
Echa su pena p'ajuera
Pa que la lleven los vientos,
Y ansí, siquiera un momento
Se alivia su embichadera.
No es que no ame a su trova
Ni que desprecie su canto.
Es como cuando un quebranto
En la noche de los llanos
Hace aflojar al paisano
Y el viento le lleva el llanto.
En asuntos del cantar,
La vida nos va enseñando
Que sólo se va volando
La copla que es livianita.
Siempre caza palomitas
Cualquiera que anda cazando...
Pero si el canto es protesta
Contra la ley del patrón,
Se arrastra de peón a peón
En un profundo murmuyo,
Y marcha a ras de los yuyos
Como chasque en un malón.
Se pueden perder mil trovas
Ande se canten quereres,
Versos de dichas, placeres,
Carreras y diversiones;
Suspiros de corazones
Y líricos padeceres.
Pero si la copla cuenta
Del paisanaje la historia,
Ande el peón vueltea la noria
De las miserias sufridas,
ésa, se queda prendida
Como abrojo en la memoria!
Lo que nos hizo dichosos
Tal vez se pueda olvidar;
Los años en su pasar
Mudarán los pensamientos,
Pero angustias y tormentos
Son marcas que han de durar...
Estas cosas que yo pienso
No salen por ocurrencia.
Para formar mi esperencia
Yo masco antes de tragar.
Ha sido largo el rodar
De ande saqué la alvertencia.
Si uno pulsa la guitarra
Pa cantar coplas de amor,
De potros, de domador,
De la sierra y las estrellas,
Dicen : ¡qué cosa más bella!
¡si canta que es un primor!
Pero si uno, como fierro,
Por ahi se larga opinando,
El pobre se va acercando
Con las orejas alertas,
Y el rico vicha la puerta
Y se aleja reculando.
Debe trazar bien su melga
Quien se tenga por cantor,
Porque sólo el impostor
Se acomoda en toda huella.
Que elija una sola estrella
Quien quiera ser sembrador...
En el trance de elegir
Que mire el hombre p'adentro,
Ande se hacen los encuentros
De pensares y sentires.
Después que tire ande tire,
Con la concencia por centro.
Hay diferentes montones,
Unos grandes y otros chicos.
Si va pal montón del rico
El pobre que piensa poco,
Detrás de los equivocos
Se vienen los perjudicos.
Yo vengo de muy abajo,
Y muy arriba no estoy.
Al pobre mi canto doy
Y así lo paso contento,
Porque estoy en mi elemento
Y ahí valgo por lo que soy.
Si alguna vuelta he cantao
Ante panzudos patrones,
He picaneao las razones
Profundas del pobrerío.
Yo no traiciono a los míos
Por palmas ni patacones.
Aunque canto en todo rumbo,
Tengo un rumbo preferido.
Siempre canté estremecido
Las penas del paisanaje,
La explotación y el ultraje
De mis hermanos queridos.
Pa que cambiaran las cosas
Busqué rumbo y me perdí;
Al tiempo, cuenta me dí
Y agarré por buen camino.
¡antes que nada, argentino;
Y a mi bandera seguí...!
Yo soy del norte y del sur,
Del llano y del litoral,
Y naides lo tome a mal
Si hay mil gramos en el kilo.
Ande quiera estoy tranquillo
Pero ensillao, soy bagual.
El cantor debe ser libre
Pa desarrollar su cencia.
Sin buscar la convenencia
Ni alistarse con padrinos.
De esos oscuros caminos
Yo ya tengo la experencia.
Yo canto, por ser antiguos,
Cantos que ya son eternos
Y hasta parecen modernos
Por lo que en ellos vichamos,
Con el canto nos tapamos
Para entibiar los inviernos...
Y no canto a los tiranos
Ni por orden del patrón.
El pillo y el trapalón
Que se arreglen por su lado
Con payadores comprados
Y cantores de salón.
Por la fuerza de mi canto
Conozco celda y penal.
Con fiereza sin igual
Más de una vez fui golpiao
Y al calabozo tirao
Como tarro al basural.
Se puede matar a un hombre,
Pueden su rostro manchar,
Su guitarra chamuscar,
Pero el ideal de la vida,
Esa es leñita prendida
Que naides ha de apagar.
Los malos se van alzando
Todo lo que hallan por ahi;
Como granitos de maiz
Siembran los peores ejemplos,
Y se viene abajo el templo
De la decencia del pais.
Detrás del ruido del oro
Van los maulas como hacienda;
No hay flojo que no se venda
Por una sucia moneda;
Mas siempre en mi tierra queda
Gauchaje que la defienda.
Cantor que cante a los pobres
Ni muerto se ha de callar.
Pues ande vaya a parar
El canto de ese cristiano,
No ha de faltar el paisano
Que lo haga resucitar.
El estanciero presume
De gauchismo y arrogancia.
El cree que es estravagancia
Que su peón viva mejor,
Mas no sabe ese señor
Que por su peón tiene estancia.
Aquel que tenga sus reales
Hace muy bien en cuidarlos;
Pero si quiere aumentarlos
Que a la ley no se haga el sordo,
Que en todo puchero gordo
Los choclos se vuelven marlos.
Una vuelta, sin trabajo,
Andaba por tucumán,
Y en una fonda, ande van
Cantores de madrugada,
Me acerqué pa la payada
Que siempre ha sido mi afán.
Aunque extrañando la monta
Me le apilé a un instrumento.
Y al cabo de algún momento
Le di puerta a una baguala,
Con una coplita rala
De esas que llevan los vientos.
Tal vez fuera la guitarra.
¡tan lindo como sonaba!
Mi corazón remontaba
Tristezas de los caminos
Y lo maldije al destino
Que tantas penas me daba.
Un hombre se me acercó
Y me dijo : ¿qué hace acá?
Viaje pa la gran ciudad
Que allí lo van a entender;
áhi tendrá fama, placer
Y plata pa regalar.
¡para qué lo habré escuchao!
¡si era la voz del mandinga!
Buenos aires, ciudá gringa,
Me tuvo muy apretao,
Tuitos se me hacían a un lao
Como cuerpo a la jeringa.
Y eso que no vine pobre
Pues traiba alpargatas nuevas;
Las viejas pa cuando llueva
En la alforja las metí;
Un pantalón color gris
Y un saco tirando a leva.
Saltando de radio en radio
Anduve, figuresé,
Cuatro meses me pasé
En partidas malogradas;
Naide aseguraba nada,
Y sin plata me quedé.
Vendí mis lindas alforjas,
Mi guitarra, ¡la vendi!
En mi pobreza, ay de mí,
Me hubiera gustao guardarla,
Tanto me ha costao comprarla,
Pero en fin, todo perdí.
¡vihuela, dónde andarás,
Qué manos te están tocando!
Noches enteras pensando
Siquiera como consuelo,
Que sea un canto de este suelo
Lo que te están arrancando...!
Cuando el máiz está en barbecho
Luce un color brillantón;
Las hebras, como un nailón
Presumen con sus lindezas.
Pero agachan la cabeza
Si las agarra el carbón.
Igual me pasaba a mí
En aquellos tiempos idos;
Joven, fuerte, presumido,
Y cuando se acabó el queso,
Volví en un triste regreso
Poblada l'alma de olvidos.
Cosas de la juventud...
¡malhaya, dónde andarás!
Aura que estoy bataraz
De tanto cambiar el pelo,
Recuerdo aquellos desvelos
Pero no miro p'atras.
Me volví pal tucumán
Nuevamente a padecer.
Y en eso de andar y ver
Se pasaron muchos años
Entre penas, desengaños,
Esperanzas y placer.
Mas no jué tiempo perdido,
Asegún lo ví después,
Porque supe bien como es
La vida de los paisanos.
De todos me sentí hermano,
Del derecho y del revés.
Siempre recuerdo los tiempos
En que guapiando pasé,
Los cerros que atravesé
Buscando lo que no hallaba,
Y hasta a veces me quedaba
Por esos campos de a pie.
La vida me fué enseñando
Lo que vale una guitarra;
Por ella anduve en las farras
Tal vez hecho un estropício,
Y casi me agarra el vicio
Con sus invisibles garras.
Menos mal que llevo adentro
Lo que la tierra me dio:
Patria, raza o que sé yo,
Pero que me iba salvando,
Y así, seguí caminando
Por los caminos de dios.
La cosa estaba en pensar
Que al pulsar un instrumento
Hay que dar con sentimiento
Toda la fuerza campera,
Pero nadie larga afuera
Si no tiene nada adentro.
La guitarra es palo hueco
Y pa' tocar algo bueno
El hombre debe estar lleno
De claridades internas,
Pa' sembrar coplas eternas
La vida es un buen terreno.
Si el rezar brinda consuelo
Al que consuelo precisa,
Igual que cristiano en misa
O matrero en medio 'el monte,
Yo rezo en los horizontes
Cuando la tarde agoniza.
Queda callada la pampa
Cuando se ausenta la luz,
El chajá y el avestruz
Van buscando la espesura
Y se agranda en la llanura
La soledad del ombú.
Entonces, igual que un poncho,
A uno lo envuelve la tierra,
Desde el llano hasta la sierra
Se va una sombra extendiendo
Y el alma va comprendiendo
Las cosas qu'el mundo encierra.
Ahi está el justo momento
De pensar en el destino,
Si el hombre es un peregrino,
Si busca amor o querencia
O si cumple la sentencia
De morir en los caminos.
En el norte vide cosas
Que ya nunca he de olvidar.
Yo vide gauchos peliar
Con facones caroneros
O con machetes cañeros
Que al verlos hacían temblar.
Rara vez mata el paisano
Porque ese instinto no tiene.
Al duelo criollo se aviene
Por no recular ni un tranco,
Hace saber que no es manco
Y en el peliar s'entretiene.
No hay serrano sanguinario
Ni colla conversador,
El mas capaz domador
Jamás cuenta sus hazañas
Y no les tienta la caña
Porque el tintillo es mejor.
Cada pago se aficiona
A una forma de peliar
Y aquel que quiera guapear
Antes tendrá que alvertir
Que para poder salir
Hay que aprender a dentrar.
Se agarran a puñetazos
Igual qu'en cualquier parte
Pero es una cencia aparte
Usar los modos del pago
Ahi se pone fiero el trago
Como dijo don narvarte.
Cordobés, pa' la pedrada,
Riojano p'al rebencazo,
Chileno p'al caballazo,
Salteño con daga en mano
Y es un rey el tucumano
Pa' peliar a cabezazos.
Siempre el criollo ha de peliar
De noche y medio machao;
Es una pena cuñao
Que a veces por una tuna
Se nublen noches de luna
Y cielitos estrellaos.
Una cancion sale fácil
Cuando uno quiere cantar,
Cuestión de ver y pensar
Sobre las cosas del mundo.
Si el río es ancho y profundo
Cruza quien sabe nadar.
Que otros canten alegrías
Si es que alegres han vivido,
Que yo también he sabido
Dormirme en esos engaños
Pero han sido mas los años
De porrazos recibidos.
Nadie podrá señalarme
Que canto por amargao,
Si he pasao lo que he pasao
Quiero servir de alvertencia,
El rodar no será cencia
Pero tampoco es pecao.
Yo he caminao por el mundo,
He cruzao tierras y mares
Sin frontera que me pare
Y en cualesquiera guarida
Yo he cantao, ¡tierra querida!,
Tus dichas y tus pesares.
A veces cáiban al canto,
Como vacaje a la aguada,
Para escuchar mis versiadas
Hombres de todos los vientos,
Trenzando sus sentimientos
Al compás de una encordada.
Pobre de aquel que no sabe
Del canto las hermosuras,
La vida, la mas oscura,
La que tiene mas quebrantos,
Hallará siempre en el canto
Consuelo pa' su tristura.
Dicen que no tienen canto
Los ríos que son profundos
Mas yo aprendí en este mundo
Qu'el que tiene mas hondura
Canta mejor por ser hondo
Y hace miel de su amargura.
Con los tumbos del camino
S'entran a torcer las cargas,
Pero es ley qu'en huella larga
Deberán acomodarse
Y aquel que llega a olvidarse
Las ha de pasar amargas.
Amigos, voy a dejar,
Está mi parte cumplida
En la forma preferida
De una milonga pampeana,
Canté de manera llana
Ciertas cosas de mi vida.
Ahura me voy, no se adonde,
Pa' mí todo rumbo es güeno,
Los campos, con ser ajenos
Los cruzo de un galopito,
Guarida no necesito
Yo se dormir al sereno.
Siempre hay alguna tapera
En la falda de una sierra
Y mientras siga esta guerra
De injusticias para mi,
Yo he de pensar desde allí
Canciones para mi tierra.
Y aunque me quiten la vida
O engrillen mi libertá
Y aunque chamusquen quizá
Mi guitarra en los fogones,
Han de vivir mis canciones
En l'alma de los demás.
No me nuembren qu'es pecao
Y no comenten mis trinos,
Yo me voy con mi destino
P'al lao donde el sol se pierde;
Tal vez alguno se acuerde
Que aquí cantó un argentino.
fin
Couplets of the Persecuted Payador
With permission to enter
Although I am not invited,
But in my payment, a asao
It doesn't belong to anyone and it belongs to everyone.
I saw singing my way
After there is churrasquiao.
I have no god to ask for
Quartered on this occasion,
I can't even ask for forgiveness
If you love it, there's no mistake;
I'll see when it's over,
But that is another question.
I know that many will say
What a dare
If I long my thought
Pal direction that I already chose,
But I have always been like this:
Galloper against the wind.
I have that in my blood
From my great-great-grandfather.
People on the ground
They were my ancestors;
Creoles from four provinces
And with mixed Indians.
My grandfather was a carter,
My dad was a tamer;
Doctor was never sought
Well, they were cured with weeds,
Or listening to the murmurs
In a style of my flower.
Like a good country ranch
There was never a lack of a string,
Of those that seem like nothing
But they are dreamers.
According to the song and the time
The soul was exhausted.
My dad was knowledgeable
Because of how much it has filmed.
And after he had sung
He looked fourth and first,
And he put a poncho over him
"so he doesn't talk too much..."
Blood has reasons
That make the veins fat.
Sorrow upon sorrow and sorrow
They make you scream.
The sand is a handful
But there are mountains of sand
I don't know if my singing is pretty
Or if it will come out half sad;
I was never a thrush, nor does it exist
More ordinary plumage.
I am a corsair bird
Who doesn't know birdseed.
I fly because I don't crawl,
That crawling is ruin;
Nest in thorn tree
The same as in mountain ranges
Without listening to the nonsense
The kind that flies like a chicken.
I don't just get close like that
To the flower gardens.
Without wanting to live upside down
To avoid stepping on the stick.
There are birds that are alone
They get trapped because they are presumptuous.
Although I have suffered a lot
Prudence does not shackle me.
It's a false experience
Live trembling at everything.
Everyone has their way;
Rebellion is my belief.
I was born poor and I live poor
That's why I'm delicate.
I am with those of my side
Cinching even tweets
To make new what is old
And see the world change.
I am one of those of the lot,
I am not a hothouse flower.
I am like the pampero clover,
I grow without making a fuss,
I press myself against the weeds
And that's how I put up with the pampero.
Get used to the mountains
I never know how to get dizzy,
And if I feel praise
I'm going slowly.
But he who is a buddy
Pay to be named.
If someone calls me sir,
I appreciate the tribute;
But I am a gaucho among gauchaje
And I am nothing among the wise.
And the grievances are for me
What they do to the countryman.
Vanity is bad weed
That poisons every garden.
You need to be alert
Wielding the hoe,
But the man is not missing
That waters it even at your door.
Work is a good thing,
It's the best of life;
But life is lost
Working in another's field.
Some work like thunder
And the rain is for others.
I worked in a quarry
Of sharpening stones.
Forty knew how to pay
For every polished stone,
And it was sold for six pesos
In terms of negotiating.
The sun was barely rising
It was already hammered,
And between two hugs
With the piegrones sizes,
And for those molds
Hands torn to pieces.
I was a baker again
And an axeman in a quebrachal;
I have carried blocks of salt
And I have also peeled canes,
And a handful of other feats
For my good or for my bad.
Searching to disarm myself
I was a clerk;
The fine print made
To not waste sellao,
And it was also tight
The salary he received.
Tired of so many miseries
I left for Tucumán.
Lapacho, alder, myrtle,
And an ax with the carob trees.
for two fifty! It was robbery
So that one has that desire.
Without being fixed in a lao
He did all the work,
And so it happened that one day
That he was having fun
I came across a harness
It came from where it jumps.
I had the urge to walk
And I told the foreman,
And just like that, all of a sudden.
The man asked me:
do you have a mule? How not
I told. And hunger, too.
A week after that
It covered mountain ranges,
Skirts, slopes and slopes
Always facing the west,
Drinking spring water
And holding on to the soles.
Maybe another one will have rolled
As much as I have rolled,
And I swear, believe it,
I have seen so much poverty,
That I thought with sadness:
God did not pass by here.
A cow fell off our back
Because of the closure,
And prayer caught us
Cueriando and making asao;
Since that day, brother-in-law,
I spent my money.
I shook off the frost
When I came down from the Andes,
And I walked in large rooms
Taking care of some couples;
Trumpet, cap and hat,
But for the peons, go ahead.
The laborers, out in the open,
The boss, in good spirits.
We, the cu...It in the air
With wet caronas,
And the winter estate
More dazzling than a friar.
The rancher had
Also its cane fields,
And in the autumn times
We gathered the rags,
And no we were going down
Leaving the rocky terrain.
There they piled us up
In batch with other Creoles,
Everyone was looking for a hole
Go quinchar your lair,
And we spent our lives
Rigoriate and without support.
Missing, nothing was missing:
Wine, coffee and espadrilles.
If I have stirred my legs
In cats and farms.
Things were just fierce
When going to collect the cans.
What an uneven life!
Everything is ruin and humbug;
Peeling cane is a feat
From the one that was born out of rigor.
There was only one sweetness
And it was inside the cane.
It was a consolation for the poor
Go fucking around with vinacho.
Big men and boys
As cursed in life,
Slaves to drink
They were drunk.
sad Sundays of the groove
The ones I have seen and lived!
Spread out and fall asleep
In the sand they dawned,
Maybe they would dream
With death or oblivion...
Riojans and Santiago residents,
Salteños and Tucumans,
With the machete in hand
They turned over mature reeds,
Passing their bitterness
And holding on like brothers.
roofed ranch with maloja,
Fighter's home!
In the midst of that rigor
There was no missing vihuela,
with which the poor console themselves
Singing love songs.
Me too, since Chango
United with singing I grew up,
More than a cheap one I ordered
And for the piones he sang.
what happened to them
It happened to me too!
When I learned to sing
I assembled with few rolls
And on the bank of a stream
Under the branches of a willow,
I grew up looking in the riverbed
My poor Creole dreams.
When I felt joy,
When the pain hit me,
When a doubt bit
My countryman's heart,
From the bottom of the plains
A song came and healed me...
In those times they passed
Things that no longer happen.
Everyone had a song
Or evening song.
Ways to heal the wound
That bleeds in the bustle.
Some sang well.
Others, poor, more or less...
But they were not foreign songs,
Although they didn't have a brand.
And everyone was entertained
Guitarizing until sleeplessness.
A teacher came over there,
From those literate townspeople;
Gathered troops and versiaos
Then they went to a bookstore,
And the man lined the sack
With what others have thought.
The pawns form the verses
With his old pains.
Then come the gentlemen
With a notebook in hand,
They copy the countryman's song
And they brag about writers.
The Creole takes care of his freight,
His guitar and his wife;
He feels that he faces a duty
Every time he shakes hands;
And although everything is baquiano
Only the song has to lose.
couplets that accompanied it
In the deserted ravines,
Aromas of dead flowers
And of lived homelands,
were the light on
For your awake nights!...
It grieves if it is lost
A muzzle, a handler,
But he doesn't feel anger
If when listening to a trova,
A townsman comes and robs him
His best love song.
Surely, if one thinks,
He finds the knot in the skein,
Because the oldest couplet,
Like the root of life,
It has the soul for its lair,
Which is where complaints nest.
That's why the man when singing
With true emotion,
He throws his sorrow away
So that the winds take her,
And so, even for a moment
His embarrassment is relieved.
It's not that he doesn't love his trova
Nor do I despise his singing.
It's like when a breakdown
In the night of the plains
It makes the countryman loosen up
And the wind carries his tears.
In matters of singing,
Life is teaching us
that just flies away
The couplet that is light.
Always hunt for popcorn
Anyone who is hunting...
But if the song is protest
Against the boss's law,
He crawls from pawn to pawn
In a deep murmur,
And marches at the level of the weeds
Like a snap in a malón.
A thousand trovas can be lost
Let your wishes be sung,
Verses of happiness, pleasures,
Racing and amusements;
sighs of hearts
And lyrical sufferings.
But if the song counts
From the countryman the history,
Go the laborer, turn over the ferris wheel
Of the miseries suffered,
that one stays on
Like a caltrop in memory!
What made us happy
Maybe it can be forgotten;
The years in their passing
The thoughts will change,
But anguish and torment
They are brands that must last...
These things that I think
They don't come out by chance.
To form my hope
I chew before swallowing.
It's been a long ride
That's where I got the warning.
If one plays the guitar
To sing couplets of love,
Of foals, of tamer,
Of the mountains and the stars,
They say: what a beautiful thing!
If he sings, it's a beauty!
But if one, like iron,
That's where he leaves his opinion,
The poor thing is getting closer
With ears alert,
And the rich man sees the door
And he backs away.
You must draw your melga well
Whoever considers himself a singer,
Because only the imposter
It fits in every footprint.
Let him choose a single star
Whoever wants to be a sower...
In the process of choosing
Let the man look inside,
Here the meetings are made
Of thoughts and feelings.
After you pull, pull,
With conscience at the center.
There are different piles,
Some big and some small.
If it goes to the rich man's pile
The poor man who thinks little,
Behind the mistakes
The harmful ones are coming.
I come from very low,
And I'm not very high up.
To the poor I give my song
And so I am happy,
Cause I'm in my element
And there I am worth what I am.
If I have ever returned I have sung
Before paunchy bosses,
I have identified the reasons
Deep of poverty.
I do not betray mine
By palms or patacones.
Although I sing in every direction,
I have a preferred direction.
I always sang shaken
The pains of the countryman,
Exploitation and outrage
From my beloved brothers.
So that things would change
I looked for direction and got lost;
At the same time, I realized
And I took the right path.
First of all, Argentine;
And I followed my flag...!
I am from the north and the south,
From the plain and the coast,
And no one takes it the wrong way
If there are a thousand grams in the kilo.
Come on, I'm calm
But saddle up, I'm bagual.
The singer must be free
To develop your knowledge.
Without seeking convenience
Nor enlist with godfathers.
Of those dark paths
I already have the experience.
I sing, because they are ancient,
Songs that are already eternal
And they even look modern
For what we see in them,
With singing we cover ourselves
To warm the winters...
And I don't sing to tyrants
Not even by order of the boss.
The rogue and the trapalón
Let them take care of themselves
With purchased payers
And lounge singers.
By the strength of my song
I know cell and prison.
With unparalleled fierceness
More than once I was beaten
And I throw him into the dungeon
Like a jar in the garbage dump.
You can kill a man
They can stain your face,
Your guitar singe,
But the ideal of life,
That's lit firewood
That no one has to turn off.
The bad guys are rising
Everything they find out there;
Like grains of corn
They sow the worst examples,
And the temple collapses
Of the decency of the country.
Behind the noise of gold
The maulas go as hacienda;
There is no lazy person who does not sell
For a dirty coin;
But always in my land it remains
Gauchaje to defend her.
Singer who sings to the poor
Not even dead people should be silent.
Well, go ahead and stop
The song of that Christian,
The countryman must not be missing
Let him resurrect him.
The rancher boasts
Of gauchism and arrogance.
He thinks it's extravagance
May your pawn live better,
But that man doesn't know
That because of his pawn he has a stay.
He who has his real
You do very well in taking care of them;
But if you want to increase them
Let the law not be deaf,
That in every fat pout
The corn turns brown.
A return, without work,
I was walking through Tucumán,
And in an inn, they go
Early morning singers,
I approached for the payday
Which has always been my desire.
Although missing the mount
I took up an instrument.
And after some time
I gave the door to a baguala,
With a thin couplet
The kind that the winds carry.
Maybe it was the guitar.
as cute as it sounded!
my heart was soaring
Sadness of the roads
And I cursed it to fate
How much pain it gave me.
A man approached me
And he said to me: what are you doing here?
Trip to the big city
That there they will understand it;
there he will have fame, pleasure
And money to give away.
Why would I have listened to it!
Yes, it was the voice of the Mandinka!
Buenos Aires, gringo city,
He had me very tight,
Tweets seemed to me to be a waste
Like body to the syringe.
And I didn't come poor
Well, I was wearing new espadrilles;
The old ones for when it rains
I put them in the saddlebag;
Gray pants
And a sack pulling a lever.
Jumping from radio to radio
I walked, I figured,
I spent four months
In failed games;
No one assured anything,
And I was left without money.
I sold my pretty saddlebags,
My guitar, I sold it!
In my poverty, woe is me,
I would have liked to save it,
It cost me so much to buy it,
But in the end, I lost everything.
vihuela, where are you going,
What hands are touching you!
Whole nights thinking
Even as a consolation,
Let it be a song of this soil
What they are taking from you...!
When the corn is fallow
It has a bright color;
The strands, like a nylon
They show off with their niceties.
But they bow their heads
If the coal grabs them.
The same thing happened to me
In those gone times;
Young, strong, conceited,
And when the cheese was gone,
I returned in a sad return
The soul is populated with oblivion.
Youth things...
Damn, where are you going!
Aura, I'm crazy
From changing my hair so much,
I remember those sleepless nights
But I don't look back.
I returned to Tucumán
Again to suffer.
And in that of walking and seeing
Many years passed
Between sorrows, disappointments,
Hopes and pleasure.
But I didn't waste time,
As I saw it later,
Because I knew well what it is like
The life of the countrymen.
I felt like a brother to all of them,
The right and upside down.
I always remember the times
In what beauty I spent,
The hills that I crossed
Looking for what I couldn't find,
And sometimes I even stayed
Through those fields on foot.
Life taught me
What a guitar is worth;
I went to parties for her
Maybe made a mess,
And the vice almost caught me
With its invisible claws.
Thank goodness I have it inside
What the earth gave me:
Homeland, race or what do I know,
But he was saving me,
And so, I kept walking
By the ways of God.
The thing was to think
That when pressing an instrument
You have to give with feeling
All the country force,
But no one goes outside
If it doesn't have anything inside.
The guitar is a hollow stick
And to touch something good
The man must be full
Of internal clarity,
To sow eternal couplets
Life is a good terrain.
If praying brings comfort
To whom he needs consolation,
Just like a Christian at mass
O matrero in the middle of the mountain,
I pray on the horizons
When the afternoon is dying.
The pampa remains silent
When the light goes out,
The chajá and the ostrich
They are looking for the thicket
And it grows on the plain
The loneliness of the ombú.
So, just like a poncho,
The earth surrounds one,
From the plain to the mountains
A shadow is spreading
And the soul is understanding
The things that the world contains.
There is the right moment
To think about destiny,
If the man is a pilgrim,
If you are looking for love or affection
Or if he fulfills the sentence
Of dying on the roads.
In the north I saw things
That I will never forget.
I saw gauchos fight
With caronero facons
Or with sugarcane machetes
That when they saw them they made us tremble.
The countryman rarely kills
Because he doesn't have that instinct.
He agrees to the Creole duel
Not to back down even a step,
He makes it known that he is not one-handed
And in the fight he entertains himself.
There is no bloodthirsty mountain
Not even a conversationalist,
The most capable tamer
He never tells of his exploits
And they are not tempted by the cane
Because tintillo is better.
Every payment is added
To a way of fighting
And whoever wants to be pretty
You will have to reverse first
That to be able to leave
You have to learn to go inside.
They fight with fists
Just like anywhere
But it is a separate license
Use payment methods
There the drink gets fierce
As Don Narvarte said.
Cordobés, for the stone,
Riojano for the rebencazo,
Chilean for the horse,
Salteño with dagger in hand
And the Tucumán is a king
To fight with headbutts.
The Creole always has to fight
At night and a half machao;
It's a shame brother-in-law
That sometimes for a prickly pear
Moonlit nights become cloudy
And starry skies.
A song comes easy
When one wants to sing,
A matter of seeing and thinking
About the things of the world.
If the river is wide and deep
Who knows how to swim crosses.
May others sing joys
If they have lived happily,
that I have also known
Fall asleep in those deceptions
But the years have been more
Of blows received.
No one can point me out
What a bitter song I sing,
If I have happened what I have happened
I want to serve as a warning,
Rolling will not be
But it is not a sin either.
I have walked through the world,
I have crossed lands and seas
Without borders that stop me
And in any lair
I have sung, dear land!
Your joys and your sorrows.
Sometimes they fell into song,
Like a vacation to the water,
To listen to my verses
Men of all winds,
Braiding your feelings
To the beat of a string.
Woe to him who does not know
Of the song the beauties,
Life, the darkest,
The one who has the most brokenness,
You will always find in the song
Consolation for your sadness.
They say they don't have a song
The rivers that are deep
But I learned in this world
Whoever has more depth
He sings better because he is deep
And he makes honey from his bitterness.
With the bumps in the road
They come in to twist the loads,
But it is the law that in a long footprint
They will have to accommodate
And the one who forgets
They must have a bitter time.
Friends, I'm going to leave,
My part is done
In the preferred way
From a pampas milonga,
I sang plainly
Certain things in my life.
Ahura I'm leaving, I don't know where,
For me, every direction is good,
The fields, even though they are foreign
I cross them at a gallop,
I don't need a lair
I know how to sleep at night.
There is always some tapera
At the foot of a mountain range
And as long as this war continues
Of injustices for me,
I have to think from there
Songs for my land.
And even if they take my life
Or shackle my freedom
And although they may burn
My guitar in the kitchen,
My songs must live
In the souls of others.
Don't tell me what a sin it is
And don't comment on my trills,
I am leaving with my destiny
P'al lao where the sun is lost;
Maybe someone will remember
That an Argentinian sang here.
end