Siglo XXI
Siglo XXI, cambalache, problemático y febril
Anunció Santos Discépolo, un poeta del 2000
Y profeta en aquel tango que cantó a la corrupción
Que gobierna las cloacas de la humana condición
Siglo XXI, el hombre ha muerto ¡viva el capital!
No será aquel cambalache donde todo daba igual
Para entonces no serán lo mismo un sabio que un traidor
El más Judas será el que se suba al podio de honor
La mentira será ley y el simulacro, institución
El cohecho por derecho y por la santa comisión
El chorizo ira embutido en su Mercedes oficial
Y el trilero montará su atril en trilateral
El camello del futuro no será aquel criminal
Que vendía matarratas cuando aun era ilegal
Para entonces será el presidente de coca-control
En su rama de entertainment: Sexo, droga y rock'n'roll
Trepa, trepa por tu chepa, el trepa llegará a ser VIP
Y la sanguijuela chupa que le chupará hasta el RIP
El gusano, con los restos, se pondrá como un cebón
Y, bien gordo, será deglutido por el tiburón
Y llegó el fin de la historia y al capone va a ser rey
De quien la sufrió en sus carnes y aún la arrastra como un buey
Dios murió, predijo Nietzsche pero aquí está el totus dei
Que enterró al demonio rojo que aprendió a decir: Okay
Todo por comprarse unos vaqueros made in USA
Me diréis y con razón que yo también soy un ladrón
Que la música y la letra de este fraude de canción
Son un plagio de Bob Dylan y del gran Discepolín
Es verdad pero, ¡cojones!, quien desprecia ese botín
Que a Dios le plagió merlín
Y al diablo, Marilyn
Y a Picasso, el arlequín
Y a Espartaco, Bakunín
Y a la esfinge, rin tin tin
Y el principio es siempre el fin
En fin
XXIe Siècle
XXIe siècle, bazar, problématique et fiévreux
Annoncé par Santos Discépolo, un poète de l'an 2000
Et prophète dans ce tango qui chantait la corruption
Qui gouverne les égouts de la condition humaine
XXIe siècle, l'homme est mort, vive le capital !
Ce ne sera plus ce bazar où tout était égal
À ce moment-là, un sage ne sera pas le même qu'un traître
Le plus Judas sera celui qui montera sur le podium d'honneur
Le mensonge sera loi et le simulacre, institution
Le pot-de-vin par droit et par la sainte commission
Le saucisson ira embouti dans sa Mercedes officielle
Et le filou montera son estrade en trilatéral
Le caméléon du futur ne sera pas ce criminel
Qui vendait des raticides quand c'était encore illégal
À ce moment-là, ce sera le président de coca-control
Dans sa branche de divertissement : Sexe, drogue et rock'n'roll
Grimpe, grimpe sur ton dos, le grimpeur deviendra VIP
Et la sangsue suce, elle suce jusqu'au RIP
Le ver, avec les restes, deviendra comme un gros porc
Et, bien gras, sera dégluti par le requin
Et est arrivé la fin de l'histoire et Al Capone sera roi
De celui qui a souffert dans sa chair et traîne encore comme un bœuf
Dieu est mort, prédit Nietzsche mais ici est le totus dei
Qui a enterré le démon rouge qui a appris à dire : Okay
Tout ça pour s'acheter un jean made in USA
Vous me direz et à juste titre que je suis aussi un voleur
Que la musique et les paroles de cette fraude de chanson
Sont un plagiat de Bob Dylan et du grand Discepolín
C'est vrai mais, putain, qui méprise ce butin
Que Dieu a plagié Merlin
Et au diable, Marilyn
Et à Picasso, le harlequin
Et à Spartacus, Bakounine
Et à la sphinge, rin tin tin
Et le début est toujours la fin
En fin.