Y No Está Solo...
El es de una especie irreverente,
Que detesta la solidaridad.
Le gusta estremecerse en esa ciencia,
De darse todo, en contra de los demás.
Carga un gesto promedio,
Entre rudo y cordial,
Simula ser hombre de mundo,
Para humillar de local.
Se hamaca, esquiva el centro,
Pendula por la extremidad,
Y, en cuanto se queda quieto,
Se empieza a incomodar.
Cualquier indicio de brillo
Él cree que es superstición,
Con tal de no conectarse
Esquiva cualquier emoción.
Y no está solo, no está solo,
No está solito.
Buscando una ropa, una capa,
Una armadura celestial,
O algo que lo recubra,
Lo distinga de los demás.
Siempre y cuando lo esconda
De la mirada fatal:
¡no vaya a ser cosa que sepan
Que te puede llegar a engañar!
Camina entre cardos y espinas,
En hielo, o hirviente carbón
Y duerme en cama de clavos,
Disfruta de cualquier dolor.
Piquetes de ojo,
Rencores de toda la sociedad;
Sospecha que todo conspira
En contra de su vanidad.
Y no está solo, no está solo,
No está solito.
Tiene muchos... tiene muchos amiguitos.
Trata de mimetizarse
Con gente de otro color,
Se acerca a hormigas obreras
Para probar su cañón.
Cuando se arrima a ellos,
Humilde, como para ayudar,
Los mira como desde lejos,
Como si fueran de otro lugar.
De que vale su intransigencia,
De que le vale pelear
Contra las injusticias del mundo,
Contra toda la inseguridad.
De qué le valen sus armas,
La sugestión de su voz,
Si todos sabemos que esconden
Un pobre y débil corazón.
Y no está solo, no está solo,
No está solito.
Tiene muchos... tiene muchos soldaditos.
Por eso detesta el arte,
Delata otra realidad;
El caos, el dolor inmundo,
Que trae ilegalidad.
El corazón en la mano,
O la lengua en la piel,
O una conciencia transparente,
Que lo haga quererse querer.
Si al fin pudiera enjuiciarlo,
Lo haría con severidad,
Que se cargue encima, para siempre,
Como yo, su pena capital.
Pero, un día, un viejo sabio
Lo vio escondido en mi sombra
Y, aunque no tiene perdón,
Si lo mato a él, me muero yo
Si lo mato a él, me muero yo
Si lo mato a él, me muero yo
Y no estoy solo, no estoy solo,
No estoy solito.
Tengo muchos... tengo muchos amiguitos
Und er ist nicht allein...
Er ist von einer respektlosen Art,
Die Solidarität verachtet.
Er liebt es, sich in dieser Wissenschaft zu erschüttern,
Sich selbst zu geben, gegen die anderen.
Er trägt eine durchschnittliche Miene,
Zwischen grob und freundlich,
Tut so, als wäre er ein Weltmann,
Um die Einheimischen zu erniedrigen.
Er schwingt hin und her, weicht dem Zentrum aus,
Pendelt an der Extremität,
Und sobald er stillsteht,
Fängt er an, sich unwohl zu fühlen.
Jeder Hinweis auf Glanz
Hält er für Aberglauben,
Um sich nicht zu verbinden,
Weicht er jeder Emotion aus.
Und er ist nicht allein, er ist nicht allein,
Er ist nicht allein.
Sucht nach einem Gewand, einem Umhang,
Einer himmlischen Rüstung,
Oder etwas, das ihn verhüllt,
Ihn von den anderen unterscheidet.
Solange es ihn verbirgt
Vor dem tödlichen Blick:
Damit sie nicht erfahren,
Dass er dich täuschen kann!
Er wandert zwischen Dornen und Stacheln,
Auf Eis oder brennender Kohle
Und schläft auf einem Bett aus Nägeln,
Genießt jeden Schmerz.
Stiche ins Auge,
Groll der ganzen Gesellschaft;
Er vermutet, dass alles gegen ihn
In seiner Eitelkeit konspiriert.
Und er ist nicht allein, er ist nicht allein,
Er ist nicht allein.
Er hat viele... er hat viele kleine Freunde.
Er versucht, sich anzupassen
An Menschen anderer Farbe,
Nähert sich fleißigen Ameisen,
Um seine Kanone zu testen.
Wenn er sich ihnen nähert,
Demütig, um zu helfen,
Sieht er sie aus der Ferne an,
Als kämen sie aus einem anderen Ort.
Was nützt ihm seine Unnachgiebigkeit,
Was bringt es ihm zu kämpfen
Gegen die Ungerechtigkeiten der Welt,
Gegen die ganze Unsicherheit?
Was nützen ihm seine Waffen,
Der Einfluss seiner Stimme,
Wenn wir alle wissen, dass sie
Ein armes und schwaches Herz verbergen.
Und er ist nicht allein, er ist nicht allein,
Er ist nicht allein.
Er hat viele... er hat viele kleine Soldaten.
Deshalb verachtet er die Kunst,
Entlarvt eine andere Realität;
Das Chaos, den schmutzigen Schmerz,
Der Illegalität bringt.
Das Herz in der Hand,
Oder die Zunge auf der Haut,
Oder ein transparentes Gewissen,
Das ihn dazu bringt, sich selbst zu lieben.
Wenn er es endlich anklagen könnte,
Würde er es mit Strenge tun,
Damit er es für immer trägt,
Wie ich, seine Todesstrafe.
Doch eines Tages sah ein weiser Alter
Ihn versteckt in meinem Schatten
Und obwohl er keine Vergebung hat,
Wenn ich ihn töte, sterbe ich selbst.
Wenn ich ihn töte, sterbe ich selbst.
Wenn ich ihn töte, sterbe ich selbst.
Und ich bin nicht allein, ich bin nicht allein,
Ich bin nicht allein.
Ich habe viele... ich habe viele kleine Freunde.