Your Spit As A Flower On The Tomb In Me
This place I've never seen before
Goes by the name of cruelty
Thunder cracks among black clouds
And the rain reminds me of tears of beauty.
You cruel teaser, from foolishness I'll suffer
Just me alone, my kind of last... supper.
When no one is here to hear…
When no one is here to share…
No one is here to hear me
No one is here to share
My thoughts, my dreams I did hide out-side of my sleep.
Walking on road in thickening night
Where left hands path is right for feeble minded!
The sky keeps bleeding above me
While your spit is like the flower on the tomb in me...
Your spit, as a flower on the tomb in me.
Running on road in thickening night where left-hand path
Is right for feeble minded, truly blinded and, naive.
The sky keeps bleeding above me
While your spit, is like the flower on the tomb in me...
Your spit as a flower on the tomb in me...
The story goes on and on
I'll keep on begging for more and more
This is the way the story writes itself:
"What should I do with this
Would you please tell me
What should I do when story is writing...itself?"
The sky keeps bleeding above me
While your spit, is like the flower on the tomb in me...
Your spit as a flower on the tomb in me
The sky keeps bleeding above me
While your spit, is like the flower on the tomb in me...
Your spit as a flower on the tomb in me...
Tu Escupitajo Como Una Flor En La Tumba En Mí
Este lugar que nunca antes había visto
Se llama crueldad
El trueno retumba entre nubes negras
Y la lluvia me recuerda a lágrimas de belleza.
Tú, burlón cruel, por mi estupidez sufriré
Solo yo, mi tipo de última... cena.
Cuando nadie está aquí para escuchar...
Cuando nadie está aquí para compartir...
Nadie está aquí para escucharme
Nadie está aquí para compartir
Mis pensamientos, mis sueños que escondí fuera de mi sueño.
Caminando en la carretera en la noche que se espesa
Donde el camino de la mano izquierda es correcto para los débiles de mente.
El cielo sigue sangrando sobre mí
Mientras tu escupitajo es como la flor en la tumba en mí...
Tu escupitajo, como una flor en la tumba en mí.
Corriendo en la carretera en la noche que se espesa donde el camino de la mano izquierda
Es correcto para los débiles de mente, verdaderamente cegados y, ingenuos.
El cielo sigue sangrando sobre mí
Mientras tu escupitajo es como la flor en la tumba en mí...
Tu escupitajo como una flor en la tumba en mí...
La historia continúa una y otra vez
Seguiré suplicando por más y más
Así es como la historia se escribe a sí misma:
'¿Qué debo hacer con esto?
Por favor, ¿me podrías decir?
¿Qué debo hacer cuando la historia se está escribiendo... sola?'
El cielo sigue sangrando sobre mí
Mientras tu escupitajo es como la flor en la tumba en mí...
Tu escupitajo como una flor en la tumba en mí
El cielo sigue sangrando sobre mí
Mientras tu escupitajo es como la flor en la tumba en mí...
Tu escupitajo como una flor en la tumba en mí...