Morricone Dancehall
Damned!
is this the body you were last found living in? what you bury has a way of blossoming.
all that bitterness in bloom on your skin, and the fiction cruelly continuing:
slick surrogate to get to the bottom of everything.
the detective sings, bedridden in the far west wing.
and all the aces are wired, and all forces conspire in this brutal bed.
without the body, there is no crime.
doctors all dance at your bedside now.
no cure that medicine will allow.
shame!
sexless and the air's even belligerent.
counting down your senses, sucking on cigarettes.
turning and burning on the spit where you spin, with the fiction cruelly continuing. everything's true when nobody is listening.
the detective sings, bedridden in the far west wing.
and all the aces are wired, and all forces conspire in this brutal bed.
without the body, there is no crime.
heeled-up here, unhealed, in twenty-to-fifty skin.
sealed up here, some story that ends without loose ends.
doctors all dance at your bedside now.
no cure that medicine will allow.
without the body, there is no crime.
without the body, there is no crime.
Baile de Morricone
Maldito!
¿Es este el cuerpo en el que te encontraron viviendo por última vez? Lo que entierras tiene una forma de florecer.
Toda esa amargura florece en tu piel, y la ficción cruelmente continúa:
un sustituto astuto para llegar al fondo de todo.
El detective canta, postrado en el ala oeste lejana.
Y todos los ases están amañados, y todas las fuerzas conspiran en esta brutal cama.
Sin el cuerpo, no hay crimen.
Los doctores bailan junto a tu lecho ahora.
Ninguna cura que la medicina permita.
¡Vergüenza!
Sin sexo y el aire incluso beligerante.
Contando tus sentidos, fumando cigarrillos.
Dando vueltas y ardiendo en la parrilla donde giras, con la ficción cruelmente continuando. Todo es verdad cuando nadie está escuchando.
El detective canta, postrado en el ala oeste lejana.
Y todos los ases están amañados, y todas las fuerzas conspiran en esta brutal cama.
Sin el cuerpo, no hay crimen.
Aquí con tacones, sin sanar, en piel de veinte a cincuenta.
Sellado aquí, alguna historia que termina sin cabos sueltos.
Los doctores bailan junto a tu lecho ahora.
Ninguna cura que la medicina permita.
Sin el cuerpo, no hay crimen.
Sin el cuerpo, no hay crimen.
Escrita por: J. Robbins