El Bulín de la Calle Ayacucho
El bulin de la calle ayacucho
Que en mis tiempos de rana alquilaba,
El bulin que la barra buscaba
Para caer por la noche a timbear;
El bulin donde tantos muchachos
En su racha de vida fulera
Encontraron marroco y catrera,
Rechiflado parece llorar.
El "primus" no me fallaba
Con su carga de agua ardiente
Y habiendo agua caliente
El mate era alli señor;
No faltaba la guitarra
Bien encordada y lustrosa
Ni el bacan de voz gangosa
Con berretin de cantor.
Cotorrito mistongo tirado
En el fondo de aquel conventillo,
Sin alfombras, sin lujo y sin brillo,
Cuantos dias felices pase
Al calor del querer de una piba
Que fue mia, mimosa y sincera,
Y una noche de invierno y fulera
En un vuelo, hacia el cielo se fue.
Cada cosa era un recuerdo
Que la vida me anargaba,
Por eso me la pasaba
Cabrero, rante y triston;
Los muchachos se cortaron
Al verme tan afligido,
Y yo me quede en el nido
Empollando mi aflicción.
El bulin de la calle ayacucho
Ha quedado mistongo y fulero,
Ya no se oye al cantor milonguero
Engrupido su musa entonar;
Y en el "primus" no bulle la pava
Que a la barra contenta reunia,
Y el bacan de la rante alegria
Esta seco de tanto llorar.
Het Bulin van de Ayacucho Straat
Het bulin van de Ayacucho straat
Dat in mijn tijd van de kikker verhuurde,
Het bulin dat de jongens zochten
Om 's nachts te komen feesten;
Het bulin waar zoveel jongens
In hun rotleven vonden
Wat ze zochten en plezier hadden,
Verward lijkt het te huilen.
De "primus" liet me niet in de steek
Met zijn lading van brandend water
En met heet water
Was de mate daar koning;
De gitaar ontbrak niet
Goed besnaard en glanzend
En de gast met zijn schorre stem
Met de flair van een zanger.
Klein mistig vogeltje dat lag
In de achtertuin van dat huisje,
Zonder tapijten, zonder luxe en zonder glans,
Hoeveel gelukkige dagen heb ik doorgebracht
In de warmte van de liefde van een meisje
Dat van mij was, teder en oprecht,
En op een winteravond, zo rot
Vloog ze, naar de hemel.
Elke ding was een herinnering
Die het leven me zuur maakte,
Daarom bracht ik mijn dagen door
Als een herder, arm en treurig;
De jongens trokken zich terug
Toen ze me zo verdrietig zagen,
En ik bleef in het nest
Mijn verdriet uitbroeden.
Het bulin van de Ayacucho straat
Is mistig en rot gebleven,
Je hoort de milonguero zanger niet meer
Die zijn muze zo vol passie liet zingen;
En in de "primus" borrelt de ketel niet meer
Die de blije jongens samenbracht,
En de gast van de blije vreugde
Is droog van het zoveel huilen.