395px

Nächte in Montmartre

Carlos Gardel

Noches de Montmartre

Muñequita de lujo, labios pintados,
silueta dibujada con gran chique.
Viva tu madre ahijuna, parla italiano,
Montmartre es luz, es coctel, torre Babel.

Abismo del otario, puerto del vivo,
vidriera de los vicios sin mostrador,
donde se cambia el oro por las mentiras,
y se compra al contado el falso amor.

Montmartre, Place Pigalle a medianoche,
Montmartre, cortesana en regio coche.
Los besos... del champan la ultima copa
la beberas en la boca, perfumada, de la mujer de Paris.

Jazz bands y balalaikas, y bandoneones,
mil besos, mil mujeres, el carnaval
del mundo todo el año, corsos, pasiones
desata aqui en Montmartre, su bacanal.

En tanto que en la oscura calle desierta,
recostada en la puerta de algun bistrot,
Mimi con hambre y frio, recuerda el viejo,
romantico Montmartre que ayer paso.

Montmartre, Place Pigalle a medianoche,
Montmartre, cortesana en regio coche.
Los besos, el champan, la ultima copa
la beberas en la boca, perfumada, de la mujer de Paris.

Nächte in Montmartre

Luxuspuppen, bemalte Lippen,
Silhouette gezeichnet mit viel Chic.
Lebendig deine Mutter, spricht Italienisch,
Montmartre ist Licht, ist Cocktail, Turm von Babel.

Abgrund des Trottels, Hafen des Lebens,
Schaufenster der Laster ohne Theke,
wo Gold gegen Lügen getauscht wird,
und man die falsche Liebe bar bezahlt.

Montmartre, Place Pigalle um Mitternacht,
Montmartre, Kurtisane im prächtigen Wagen.
Die Küsse... vom Champagner das letzte Glas
trinkst du aus dem Mund, parfümiert, der Frau von Paris.

Jazzbands und Balalaikas, und Bandoneons,
Tausend Küsse, tausend Frauen, der Karneval
der Welt das ganze Jahr, Umzüge, Leidenschaften
entfesseln hier in Montmartre, ihr Bacchanal.

Während in der dunklen, verlassenen Straße,
angelehnt an die Tür eines Bistros,
Mimi hungrig und frierend, erinnert sich an das alte,
romantische Montmartre, das gestern war.

Montmartre, Place Pigalle um Mitternacht,
Montmartre, Kurtisane im prächtigen Wagen.
Die Küsse, der Champagner, das letzte Glas
trinkst du aus dem Mund, parfümiert, der Frau von Paris.

Escrita por: Manuel Pizarro