Un ramito de violetas
Era feliz en su matrimonio
Aunque su marido era el mismo demonio
Tenía el hombre un poco de mal genio
Y ella se quejaba de que nunca fue tierno
Desde hace ya más de tres años
Recibe cartas de un extraño
Cartas llenas de poesía
Que le han devuelto la alegría
Quién la escribía versos dime quién era
Quién la mandaba flores por primavera
Quién cada nueve de noviembre
Como siempre sin tarjeta
La mandaba un ramito de violetas
A veces sueña y se imagina
Cómo será aquel que tanto la estima
Sería un hombre más bien de pelo cano
Sonrisa abierta y ternura en las manos
No sabe quien sufre en silencio
Quién puede ser su amor secreto
Y vive así de día en día
Con la ilusión de ser querida
Quién la escribía versos dime quién era
Quién la mandaba flores por primavera
Quién cada nueve de noviembre
Como siempre sin tarjeta
La mandaba un ramito de violetas
Y cada tarde al volver su esposo
Cansado del trabajo la mira de reojo
No dice nada porque lo sabe todo
Sabe que es feliz, así de cualquier modo
Porque él es quién le escribe versos
Él su amante, su amor secreto
Y ella que no sabe nada
Mira a su marido y luego calla
Quién la escribía versos dime quién era
Quién la mandaba flores por primavera
Quién cada nueve de noviembre
Como siempre sin tarjeta
La mandaba un ramito de violetas
A bouquet of violets
She was happy in her marriage
Although her husband was the same demon
The man had a bit of a bad temper
And she complained that he was never tender
For more than three years now
She receives letters from a stranger
Letters full of poetry
That have brought back her joy
Who was writing her verses, tell me who it was
Who sent her flowers in the spring
Who every ninth of November
As always without a card
Sent her a bouquet of violets
Sometimes she dreams and imagines
What the one who loves her so much will be like
He would be a man with gray hair
Open smile and tenderness in his hands
She doesn't know who suffers in silence
Who could be her secret love
And she lives day by day
With the illusion of being loved
Who was writing her verses, tell me who it was
Who sent her flowers in the spring
Who every ninth of November
As always without a card
Sent her a bouquet of violets
And every evening when her husband returns
Tired from work, he looks at her sideways
He doesn't say anything because he knows everything
He knows she is happy, in any case
Because he is the one writing her verses
He is her lover, her secret love
And she, who knows nothing
Looks at her husband and then stays silent
Who was writing her verses, tell me who it was
Who sent her flowers in the spring
Who every ninth of November
As always without a card
Sent her a bouquet of violets