Los Heraldos Negros
Hay golpes en la vida, tan fuertes
¡Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos
La resaca de todo lo sufrido
Se empozara en el alma
¡Yo no sé!
Son pocos; pero son
Abren zanjas oscuras
En el rostro más fiero y en el lomo más fuerte
Serán tal vez los potros de bárbaros Atilas
O los heraldos negros que nos manda la Muerte
Son las caídas hondas de los Cristos del alma
De alguna fe adorable que el Destino blasfema
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
De algún pan que en la puerta del horno se nos quema
Y el hombre pobre
¡Pobre! Vuelve los ojos, como
Cuando por sobre el hombro nos llama una palmada
Vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
Se empoza, como charco de culpa, en la mirada
Hay golpes en la vida, tan fuertes
¡Yo no sé!
The Black Heralds
There are blows in life, so strong
I don't know!
Blows like the hatred of God; as if before them
The aftermath of all that has been suffered
Pooled in the soul
I don't know!
They are few; but they are
They open dark trenches
In the fiercest face and the strongest back
They may be the steeds of barbaric Attilas
Or the black heralds that Death sends us
They are the deep falls of the Christs of the soul
Of some adorable faith that Destiny blasphemes
Those bloody blows are the crackling
Of some bread that burns in the oven door
And the poor man
Poor! Turns his eyes, as
When a pat on the shoulder calls us
He turns his eyes crazy, and all that has been lived
Pools, like a puddle of guilt, in the gaze
There are blows in life, so strong
I don't know!