Pink
Darkness,
and a scratching, whirring noise.
Darkness, and then slowly the pictures shudder up in sight.
A building string of images like silvery bubbles
surfacing from the deep.
It's almost always raining, drizzling, misting, slightly, lightly, heavily, but almost always dripping.
The kitchen faucet marking time.
Camera pans across it through washed out black and white tin tech.
Across the back, the color a saturated smear;
lighting directors guiding highlights all the time.
The priest is scratchy and smells mildewy...
too much rain.
Stomach's empty... the fridge is a booming echo chamber.
They edit in stock horror darkening footage of starvation, atrocities,
Vietnam war footage.
Descending through it the crackling of outtake sections litter the stairwell,
serpentine and yet brittle, a close crop.
Zoom to feet descending, descending, frames skipping and jumping in vertical crash scratching.
The hallway to street sub-lit in shadow, casting rotting thick as broken glass shards, and the reflections sparkle in the rain-speckled sidewalk.
It's always raining.
But that's the way the film runs.
The scenes seem clear, but the final print is always too grainy or scratched...
blurs the longer you watch it and finally just falls away to clips and snapshots of its former glory.
Loop that frames the whole world outside often running in slow motion.
Perhaps the projectionist has nodded off in a stupor during the last showing,
his elbow hitting a switch.
And for a second or a week the world runs in reverse, the images, all silent, filmed and jerking nervously back across the streets.
Seems like the reel is always running backwards.
Time is fiction.
Time is fiction.
So why don't you come lay down with me in this pitch-bending film loop,
and let the acid rain beat down on our bodies.
Rosa
Oscuridad,
y un ruido de arañazos y zumbidos.
Oscuridad, y lentamente las imágenes se agitan a la vista.
Una cadena de imágenes como burbujas plateadas
que emergen desde lo profundo.
Casi siempre está lloviendo, lloviznando, ligeramente, intensamente, pero casi siempre goteando.
El grifo de la cocina marcando el tiempo.
La cámara se desplaza a través de ella en una tecnología de lata lavada en blanco y negro.
En la parte trasera, el color es una mancha saturada;
los directores de iluminación guiando los reflejos todo el tiempo.
El sacerdote está áspero y huele a moho... demasiada lluvia.
El estómago vacío... el refrigerador es una cámara de eco retumbante.
Editan imágenes oscuras de horror de stock de hambruna, atrocidades,
imágenes de la guerra de Vietnam.
Descendiendo a través de ello, el crepitar de secciones descartadas llenan el hueco de la escalera,
serpenteante y frágil, un primer plano cercano.
Zoom a los pies descendiendo, descendiendo, cuadros saltando y saltando en un choque vertical arañando.
El pasillo hacia la calle subiluminado en sombra, arrojando podredumbre tan densa como fragmentos de vidrio rotos, y los reflejos brillan en la acera salpicada de lluvia.
Siempre está lloviendo.
Pero así es como corre la película.
Las escenas parecen claras, pero la impresión final siempre es demasiado granulada o rayada...
se desenfoca mientras más la miras y finalmente se desvanece a clips y fotografías de su antigua gloria.
Un bucle que enmarca todo el mundo exterior a menudo corriendo en cámara lenta.
Quizás el proyeccionista se ha quedado dormido en un estupor durante la última proyección,
su codo golpeando un interruptor.
Y por un segundo o una semana el mundo corre hacia atrás, las imágenes, todas en silencio, filmadas y temblando nerviosamente de regreso por las calles.
Parece que el rollo siempre está corriendo hacia atrás.
El tiempo es ficción.
El tiempo es ficción.
Entonces, ¿por qué no vienes a acostarte conmigo en este bucle de película que se dobla,
y dejamos que la lluvia ácida golpee nuestros cuerpos?