Three-gun Mojo
From the deep of our guts
To the last drop of sweat
From the end of the alley where the red lights are on
To the white of our bones
and the bottom of these bottomless reveries
From the freeze of the frame soaked in colours and names
On our hands and our knees, standing tall on our feet
To the boreal skies
Here's my knife on the table but they can't see my hands
To the real north pole with a sun inside
Neither dead nor drunk
Making sense isn't fun
Up the cold cold river
Solomon the salmon
I got a three and three ones
Got a target-shaped face
In my mortar an ace
And the place I came from chained to my back
I would never trust you,
you must never forget the things you've seen on your own
Away from cities and crowds
Along the 290
Going down
White like a Pope
Even when the Pope is black like a Bible
Tres pistolas Mojo
Desde lo más profundo de nuestras entrañas
Hasta la última gota de sudor
Desde el final del callejón donde las luces rojas están encendidas
Hasta el blanco de nuestros huesos
y el fondo de estas ensoñaciones interminables
Desde el congelamiento del cuadro empapado en colores y nombres
En nuestras manos y rodillas, de pie en nuestros pies
Hasta los cielos boreales
Aquí está mi cuchillo sobre la mesa pero no pueden ver mis manos
Hasta el verdadero polo norte con un sol adentro
Ni muerto ni borracho
Tener sentido no es divertido
Subiendo el frío río
Salomón el salmón
Tengo un tres y tres unos
Tengo una cara en forma de blanco
En mi mortero un as
Y el lugar del que vengo encadenado a mi espalda
Nunca confiaría en ti,
nunca debes olvidar las cosas que has visto por ti mismo
Lejos de las ciudades y multitudes
A lo largo de la 290
Descendiendo
Blanco como un Papa
Incluso cuando el Papa es negro como una Biblia