Coplas de Juan Panadero
La caja de mi guitarra
no es caja, que es calabozo,
penal donde pena España.
Las paredes de la cárcel
son de madera, madera,
de donde no sale nadie.
Las cuerdas son los barrotes,
la ventanita de hierro
por donde pasan mis voces.
Y las clavijas, ¿qué son
sino las llaves que aprietan
la luz de mi corazón?
Ahora me pongo a cantar
coplas que llevan más sangre
que arenas lleva la mar.
Canto ahora a los caídos,
a los que estando en la tierra
ya están naciendo en el trigo.
Mi mejor luto será
echarme un fusil al hombro
y al monte irme a pelear.
Que nada me desalienta,
que un guerrillero es un toro
en medio de una tormenta.
Me hirieron, me golpearon
y hasta me dieron la muerte,
¡pero jamás me doblaron!
Ahora yo quiero nombrar,
no mi nombre, porque el mío
es como el de los demás.
¡Sangre de Gómez Gayoso,
sangre pura, sangre brava,
sangre de Antonio Seoane,
de Diéguez, de Larrañaga,
de Roza, Cristino y Vía,
valles de sangre, montañas!
¡Sangre de Agustín Zoroa!
¡Mar de sangre derramada!
¡Sangre de Manuela Sánchez!
¡Sangre preciosa de España!
No quiero seguir nombrando
más sangre, pues mi guitarra
también se está desangrando.
Más aunque su voz se muera,
su voz seguirá cantando
a la España guerrillera.
Siempre seguirá cantando
y seguirá maldiciendo
hasta que el gallo del alba
grite que está amaneciendo.
Coplas van Juan de de Bakker
De doos van mijn gitaar
is geen doos, maar een cel,
gevangenis waar Spanje lijdt.
De muren van de gevangenis
zijn van hout, van hout,
waar niemand ooit ontsnapt.
De snaren zijn de tralies,
de ijzeren raampjes
waar mijn stemmen doorheen gaan.
En de tuners, wat zijn ze
anders dan de sleutels die
het licht van mijn hart knijpen?
Nu ga ik beginnen te zingen
liederen die meer bloed dragen
dan het zand dat de zee meebrengt.
Ik zing nu voor de gevallen,
voor degenen die op aarde zijn
maar al in het graan herboren worden.
Mijn beste rouw zal zijn
om een geweer op mijn schouder te nemen
en de bergen in te gaan vechten.
Want niets ontmoedigt me,
want een guerrillero is een stier
te midden van een storm.
Ze hebben me verwond, me geslagen
en zelfs de dood gegeven,
maar ze hebben me nooit gebroken!
Nu wil ik noemen,
niet mijn naam, want de mijne
is zoals die van de anderen.
Bloed van Gómez Gayoso,
bloed puur, bloed dapper,
bloed van Antonio Seoane,
von Diéguez, van Larrañaga,
von Roza, Cristino en Vía,
vallen van bloed, bergen!
Bloed van Agustín Zoroa!
Zee van vergoten bloed!
Bloed van Manuela Sánchez!
Kostbaar bloed van Spanje!
Ik wil niet verder gaan met noemen
meer bloed, want mijn gitaar
begint ook te bloeden.
Maar hoewel zijn stem sterft,
zal zijn stem blijven zingen
voor het guerrillero Spanje.
Het zal altijd blijven zingen
en het zal blijven vervloeken
totdat de haan van de dageraad
roept dat de ochtend aanbreekt.