Martyr Dream
Faceless,
In the darkened safe of me again.
Is there any form or place that's made for three?
So they tell me,
To feast,
Apon the skin apon the life,
Of this living scene.
The martyr's dream is shattered by his mirror,
By his faith.
And if you seek to leave this world,
You will be forgotten,
Just lay there rotten.
These watchers help us if we're wrong.
This hollow, hollow me.
See this war,
And see this man,
As he leaves this world,
In his dreams.
The wind becomes the call of my name.
They fail to see the sunlight through the rain.
This hollow, hollow me.
Sacred age so ancient, entombed.
From the ashes of angels,
Come sleepers with the masks of men.
Sacred age they're waiting for you;
Again.
I don't believe in you,
Anymore,
Remember the days, the war torn winds,
When i was yours.
But now there is no more time,
For theses ideals to be alive.
And can they see us,
They don't believe us.
And they're waiting for us to fail.
As i stand here,
On my own again.
But they don't hear.
They don't hear this call.
Sacred age you're ancient, entombed.
From the ashes of angels come sleepers in the masks of men.
Sacred age,
They're waiting for you,
Again…
Rêve de Martyr
Sans visage,
Dans l'obscurité de moi encore.
Y a-t-il une forme ou un endroit fait pour trois ?
Alors ils me disent,
De festoyer,
Sur la peau, sur la vie,
De cette scène vivante.
Le rêve du martyr est brisé par son miroir,
Par sa foi.
Et si tu cherches à quitter ce monde,
Tu seras oublié,
Reste là à pourrir.
Ces observateurs nous aident si nous avons tort.
Ce moi creux, creux.
Vois cette guerre,
Et vois cet homme,
Alors qu'il quitte ce monde,
Dans ses rêves.
Le vent devient l'appel de mon nom.
Ils ne voient pas la lumière du soleil à travers la pluie.
Ce moi creux, creux.
Âge sacré si ancien, embaumé.
Des cendres des anges,
Viennent des dormeurs avec les masques des hommes.
Âge sacré, ils t'attendent ;
Encore.
Je ne crois plus en toi,
Désormais,
Souviens-toi des jours, des vents dévastés,
Quand j'étais à toi.
Mais maintenant il n'y a plus de temps,
Pour que ces idéaux soient vivants.
Et peuvent-ils nous voir,
Ils ne nous croient pas.
Et ils attendent que nous échouions.
Alors que je me tiens ici,
Encore seul.
Mais ils n'entendent pas.
Ils n'entendent pas cet appel.
Âge sacré, tu es ancien, embaumé.
Des cendres des anges viennent des dormeurs dans les masques des hommes.
Âge sacré,
Ils t'attendent,
Encore…