The Berserker's Field Of Whores
The smell of murder runs down your filthy thighs
A martyr's not a martyr if he doesn't fucking die
You can't go slow with it
Your ribs will show with it
Your skin will rip off leaving you exposed
The bezerker in his docile mode
His campaign of terror
On fetal souls ungrown
The seed of mortal wives
To keep for his own
Slumber is the hunger for the whores he has sown
In fields of wretched women who have sold him their souls
You can't grow with them
They're just thrown
Into a pile that will rot and implode
I am the harvester of woe
I live beneath this tyrants throne
I seek for that which he throws
To have for my own
The bezerker in his docile mode
The bezerker in his docile mode
I'll take what is thrown from his field of whores
His campaign of terror
On fetal souls ungrown
The seed of mortal wives
To keep for his own
The bezerker in his docile mode
El Campo de Prostitutas del Berserker
El olor a asesinato corre por tus muslos sucios
Un mártir no es un mártir si no malditamente muere
No puedes ir despacio con esto
Tus costillas se mostrarán con esto
Tu piel se rasgará dejándote expuesto
El berserker en su modo dócil
Su campaña de terror
En almas fetales no nacidas
La semilla de esposas mortales
Para mantenerlas para él
El sueño es el hambre por las prostitutas que ha sembrado
En campos de mujeres miserables que le han vendido sus almas
No puedes crecer con ellas
Solo son arrojadas
A un montón que se pudrirá e implodirá
Soy el cosechador de pesar
Vivo debajo de este trono de tiranos
Busco lo que él arroja
Para tenerlo para mí
El berserker en su modo dócil
El berserker en su modo dócil
Tomaré lo que es arrojado desde su campo de prostitutas
Su campaña de terror
En almas fetales no nacidas
La semilla de esposas mortales
Para mantenerlas para él
El berserker en su modo dócil