Portret mog zivota
Vetar prosipa bokal fosfora.
Vitraz mraza na oknu prozora.
Jedne noci k'o ova, znace Bog,
doslikacu portret zivota svog.
Silueta se davno nazire.
Neko uzdahne, neko zazire.
Isto vide a razno tumace,
djavo prste u farbu umace.
Prave si boje dodala na taj portret zivota mog:
talase plave, nijansu lave, vrtloge zelenog.
I lila, tamnu, ceznjivu,
i boju breskve, neznu i sramezljivu,
setno sivu, nepogresivu.
Roze nadjoh medj' starim pismima,
modru vrpcu nad teskim mislima,
ukrah ridju iz pera drozdova,
laki purpur iz prvih grozdova.
Uzeh oker sa svece svecarske,
drap sa svilene masne becarske,
mrku s tambure tuznih tonova
a cinober sa nosa klovnova.
Prave si boje dodala na taj portret zivota mog:
talase plave, nijansu lave, vrtloge zelenog.
A crnu nisi stedela,
ali bez nje bi bela jos izbledela -
bez crne bela ne bi vredela.
Srce je moje napuklo
k'o kora starog bagrema,
al' u tvom oku kao lane zadrema.
I, jedva, kao sapati,
nicu u uglovima zlatne paprati.
Pramen sna u sliku navrati.
Retrato de mi vida
El viento derrama un vaso de fósforo.
Un vitral de escarcha en la ventana.
Una noche como esta, Dios lo sabe,
tomaré una foto de mi vida.
La silueta se vislumbra desde hace tiempo.
Alguien suspira, alguien se asombra.
Lo ven igual pero lo interpretan diferente,
el diablo mete los dedos en la pintura.
Has añadido los colores correctos a ese retrato de mi vida:
olas azules, tonos lavanda, remolinos verdes.
Y derramaste, oscuro, anhelante,
el color durazno, suave y tímido,
gris melancólico, infalible.
Encontré rosa entre viejas cartas,
cinta azul sobre pensamientos pesados,
decoré con rojo de plumas de mirlos,
púrpura ligero de las primeras uvas.
Tomé ocre de la vela de cera,
tela de la cinta de seda de los pícaros,
marrón de la guitarra de tonos tristes,
y cinabrio de la nariz de los payasos.
Has añadido los colores correctos a ese retrato de mi vida:
olas azules, tonos lavanda, remolinos verdes.
Y no escatimaste el negro,
pero sin él el blanco se desvanecería aún más -
sin negro, el blanco no tendría valor.
Mi corazón se ha agrietado
como la corteza de un viejo almez,
pero en tus ojos como un ciervo se adormece.
Y, apenas, como susurros,
brotan en las esquinas helechos dorados.
Un mechón de sueño se cuela en la imagen.