Portret mog zivota
Vetar prosipa bokal fosfora.
Vitraz mraza na oknu prozora.
Jedne noci k'o ova, znace Bog,
doslikacu portret zivota svog.
Silueta se davno nazire.
Neko uzdahne, neko zazire.
Isto vide a razno tumace,
djavo prste u farbu umace.
Prave si boje dodala na taj portret zivota mog:
talase plave, nijansu lave, vrtloge zelenog.
I lila, tamnu, ceznjivu,
i boju breskve, neznu i sramezljivu,
setno sivu, nepogresivu.
Roze nadjoh medj' starim pismima,
modru vrpcu nad teskim mislima,
ukrah ridju iz pera drozdova,
laki purpur iz prvih grozdova.
Uzeh oker sa svece svecarske,
drap sa svilene masne becarske,
mrku s tambure tuznih tonova
a cinober sa nosa klovnova.
Prave si boje dodala na taj portret zivota mog:
talase plave, nijansu lave, vrtloge zelenog.
A crnu nisi stedela,
ali bez nje bi bela jos izbledela -
bez crne bela ne bi vredela.
Srce je moje napuklo
k'o kora starog bagrema,
al' u tvom oku kao lane zadrema.
I, jedva, kao sapati,
nicu u uglovima zlatne paprati.
Pramen sna u sliku navrati.
Portret van mijn leven
De wind strooit een kan fosfor.
Het glas-in-lood van de vorst op het raam.
Eén nacht zoals deze, weet God,
zal ik het portret van mijn leven schilderen.
De silhouet is al lang te zien.
Iemand zucht, iemand aarzelt.
Ze zien hetzelfde maar interpreteren het anders,
de duivel doopt zijn vingers in de verf.
Je hebt echte kleuren toegevoegd aan dat portret van mijn leven:
blauwe golven, een tint van lava, groene draaikolken.
En lila, donker, vol verlangen,
en perzikkleur, teder en verlegen,
weemoedig grijs, onmiskenbaar.
Roze vond ik tussen oude brieven,
blauwe linten boven zware gedachten,
ik verzamelde de roestige inkt van merels,
lichte purper van de eerste trossen.
Ik nam oker van de kaars van de priester,
fluweel van de zijden schort van de boer,
bruin van de treurige tonen van de tambour,
en cinnaber van de neus van de clown.
Je hebt echte kleuren toegevoegd aan dat portret van mijn leven:
blauwe golven, een tint van lava, groene draaikolken.
En zwart heb je niet gespaard,
maar zonder haar zou wit nog vervagen -
zonder zwart zou wit niets waard zijn.
Mijn hart is gebroken
als de schors van een oude acacia,
maar in jouw ogen sluimert het als een jong hert.
En, nauwelijks, als een fluistering,
verschijn ik in de hoeken van gouden varens.
Een lok van droom keert terug in het beeld.