Tillary
A silly thing, it eats at me, keeps me up, I admit
An ugly need you don’t hide I can’t help but to see
Gets you hard, makes you wet, thrilled to talk and to vent
Let me know, tell me twice and again and again
The brutal truth of the thing
Is you need to control to feel free
Your own life it’s a pit, luck is late to each event
Job is lame, so are friends, simple math, less than shit
Appoint yourself, take an oath, rally troops, affix a lens
Letter sent, lecture held, you’re center stage just for a bit
The brutal truth of the thing is you need to control to feel free
No Gods, No Masters you sing but you sure love playing police
Mr. Officer what are my charges?
Mr. Officer
I want to speak in my defense
Mr. Officer what are my charges?
Mr. Officer
I need the numbers on your badge
I don't trust you with evidence
Your moves and motives they don't match
I want to speak in my defense
Tillary
Una tontería, me come, me mantiene despierto, lo admito
Una fea necesidad que no escondes No puedo evitar ver
Te pone duro, te hace mojar, emocionado de hablar y de ventilar
Avísame, dímelo dos veces y otra vez y otra vez
La brutal verdad de la cosa
¿Es necesario controlar para sentirse libre
Tu propia vida es un hoyo, la suerte llega tarde a cada evento
El trabajo es patético, también lo son los amigos, las matemáticas simples, menos que nada
Nombrarse a sí mismo, tomar un juramento, reunir tropas, fijar una lente
Carta enviada, conferencia celebrada, estás en el centro del escenario sólo por un rato
La brutal verdad de la cosa es que necesitas controlar para sentirte libre
No hay dioses, no hay maestros cantas pero te encanta jugar a la policía
Sr. Oficial, ¿cuáles son mis cargos?
Sr. Oficial
Quiero hablar en mi defensa
Sr. Oficial, ¿cuáles son mis cargos?
Sr. Oficial
Necesito los números de tu placa
No confío en ti con pruebas
Tus movimientos y motivos no coinciden
Quiero hablar en mi defensa