Whoa
[Intro: Tyler, the creator]
"Nahh, no, nahh, nahh, fuck that. Figgas think cause you fuckin' made 'chum' and got all personal that niggas won't go back to that old fuckin' 2010 shit about talkin' 'bout fuckin' everything-all. no, fuck that nigga, I got you. fuck that."
[Verse 1: Earl sweatshirt]
Grab mittens who have to spit blizzardous
Actually flick cigarette ash at bitch niggas
Harassment, ate nickels of hash, delay quick, and then
Dash to saint nicholas pad to taste venison
Still in the business of smacking up little rappers with
Raquets you play tennis with, hated for bank lifting and
Spraying then hide away in the shade of his maimed innocence
Suitcase scented with haze and filetted sentences
Advanced apathy, smashing the man cameras up
Tan khakis, an antagonist dan-dappered up
Vagabond, had it since a padawan
Rapping hot as fucking cattle brands wearing flannel thongs
Grab a bong, momma and some food, beer, tag along
Get a nice spanking, new sears catalog
Send them nettled critics to the bezzle stop, dead and wrong
Get 'em higher than the pitch of metal tea kettle songs
[Hook: Tyler, the creator]
Four deep in a rover cannon
Riding dirty through a saugus canyon, niggas know that it's the
G-o-l-f-dub-a-n-g
G-o-l-f-dub-a-n-g
50 K for the last check
But the dollar menu still be on deck, nigga its the motherfuckin'
G-o-l-f-dub-a-n-g
G-o-l-f-dub-a-n-g
[Verse 2: Earl sweatshirt]
Yeah, the misadventures of a shit-talker
Pissed as rick ross's fifth sip off his sixth lager
Known to sit and wash the sins off at the pitch alter
Hat never backwards like the print off legit manga
Get it? Like a blue pill, make ya stick longer
Or a swift fist off your chin from his wrist launcher
Chick, chronic thrift shopper, thick like the knicks roster
Stormed off and came straight back like a pig's posture
Pen? Naw, probably written with some used syringes
From out the rubbish bin at your local loony clinic
Watching movies in a room full of goons he rented
On the hunt for clues, more food, and some floozy women
Bruising gimmicks with the broom he usually use for quidditch
Gooey writtens, scoot 'em to a ditch, chewed and booty scented
Too pretentious, do pretend like he could lose to spitting
Steaming tubes of poop and twisted doobies full of euphemisms
Stupid, thought it up, jot it quick
Thought out, toss it right back like a vodka fifth
Spot him on a rocket swapping dollars in for pocket lint
Then lob a wad of chicken at a copper on some flocka shit
[Hook: Tyler, the creator]
Posing nigga try to disrespect
Get a fucking thunder to his neck, shout out to nak, cause it's the
G-o-l-f-dub-a-n-g
G-o-l-f-dub-a-n-g
Looking bummy, posted on the block, looking like I ain't make
A quarter million off of socks, nigga, cause it's the
G-o-l-f-dub-a-n-g
G-o-l-f-dub-a-n-g
Whoa
[Intro: Tyler, the Creator]
"Nein, nein, nein, verdammte Scheiße. Die Typen denken, weil du 'Chum' gemacht hast und alles so persönlich geworden ist, dass die Leute nicht zurück zu diesem alten verdammten 2010-Kram gehen werden, wo sie über alles reden. Nein, verdammte Scheiße, ich hab dich. Vergiss das."
[Verse 1: Earl Sweatshirt]
Nimm die Handschuhe, die müssen bei diesem Blizzard spucken
Tatsächlich Zigarettenasche auf die verdammten Typen werfen
Belästigung, aß Nickel von Hasch, schnell verzögert, und dann
Renn zu St. Nikolaus' Hütte, um Wildbret zu kosten
Immer noch im Geschäft, kleine Rapper zu verprügeln mit
Schlägern, mit denen du Tennis spielst, gehasst für Banküberfälle und
Spritzerei, dann versteck dich im Schatten seiner verletzten Unschuld
Koffer riecht nach Haze und gefiletierten Sätzen
Fortgeschrittene Apathie, zertrümmer die Kameras des Mannes
Beige Khakis, ein Antagonist, schick angezogen
Landstreicher, hatte es seit ich ein Padawan war
Rappe heiß wie verdammte Viehmarken, trage Flanellslips
Nimm einen Joint, Mama und etwas Essen, Bier, komm mit
Hol dir eine schöne Tracht Prügel, neuer Sears-Katalog
Schick die genervten Kritiker zur Bezel-Haltestelle, tot und falsch
Hol sie höher als die Töne von metallenen Teekessel-Liedern
[Hook: Tyler, the Creator]
Vier tief in einem Rover-Kanone
Fahre dreckig durch einen Saugus-Canyon, die Typen wissen, dass es das ist
G-o-l-f-dub-a-n-g
G-o-l-f-dub-a-n-g
50 K für den letzten Scheck
Aber das Dollar-Menü ist immer noch am Start, verdammter Scheiß
G-o-l-f-dub-a-n-g
G-o-l-f-dub-a-n-g
[Verse 2: Earl Sweatshirt]
Ja, die Missgeschicke eines Scheißlabers
Wütend wie Rick Ross' fünfter Schluck von seinem sechsten Lager
Bekannt dafür, die Sünden am Platzaltar abzuwaschen
Hut nie rückwärts, wie der Druck von echtem Manga
Verstehst du? Wie eine blaue Pille, die dich länger festhält
Oder ein schneller Schlag von deinem Kinn mit seinem Handgelenk-Werfer
Mädchen, chronische Schnäppchenjägerin, dick wie die Knicks-Roster
Stürmte weg und kam direkt zurück wie die Haltung eines Schweins
Stift? Nein, wahrscheinlich mit gebrauchten Spritzen geschrieben
Aus dem Müllcontainer deiner lokalen Irrenanstalt
Filme schauen in einem Raum voller Goonies, die er gemietet hat
Auf der Suche nach Hinweisen, mehr Essen und ein paar flüchtige Frauen
Verprügelte Gimmicks mit dem Besen, den er normalerweise für Quidditch benutzt
Klebrige Texte, schieb sie in einen Graben, gekaut und nach Po riechend
Zu pretentiös, tu so, als könnte er beim Spucken verlieren
Dampfende Röhren voller Scheiße und verdrehte Joints voller Euphemismen
Dumm, hab's mir ausgedacht, schnell aufgeschrieben
Durchdacht, wirf es gleich zurück wie eine Wodka-Flasche
Erwisch ihn auf einer Rakete, tausche Dollar gegen Taschentuch
Und wirf einen Haufen Hähnchen auf einen Bullen, auf irgendeinen Flokka-Scheiß
[Hook: Tyler, the Creator]
Posierender Typ versucht, Respektlosigkeit zu zeigen
Hol dir einen verdammten Donner auf den Nacken, shout out an Nak, denn es ist das
G-o-l-f-dub-a-n-g
G-o-l-f-dub-a-n-g
Sieht schäbig aus, poste auf dem Block, sieht aus, als hätte ich nicht
Eine Viertelmillion mit Socken gemacht, verdammter Scheiß, denn es ist das
G-o-l-f-dub-a-n-g
G-o-l-f-dub-a-n-g