Siempre se vuelve a Buenos Aires
Esta ciudad está embrujada, sin saber...
por el hechizo cautivante de volver.
No sé si para bien, no sé si para mal,
volver tiene la magia de un ritual.
Yo soy de aquí, de otro lugar no puedo ser...
¡Me reconozco en la costumbre de volver!
A reencontrarme en mí, a valorar después,
las cosas que perdí... ¡La vida que se fue!
Llegué y casi estoy, a punto de partir...
Sintiendo que me voy, y no me quiero ir.
Doblé la esquina de mi misma, para comprender,
¡que nadie escapa al fatalismo de su propio ser!
Y estoy pisando las baldosas,
¡floreciéndome las rosas por volver...!
Esta ciudad no se si existe, si es así...
¡O algún poeta la ha inventado para mí!
Es como una mujer, profética y fatal
¡pidiendo el sacrificio hasta el final!
Pero también tiene otra voz, tiene otra piel;
y el gesto abierto de la mesa de café...
El sentimiento en flor, la mano fraternal
y el rostro del amor en cada umbral.
Ya sé que no es casual, haber nacido aquí
y ser un poco asi... triste y sentimental.
Ya sé que no es casual, que un fueye por los dos,
nos cante el funeral para decir... ¡Adiós!
Decirte adiós a vos... ya ves, no puede ser.
Si siempre y siempre sos, ¡una razón para volver!
Siempre se vuelve a Buenos Aires, a buscar
esa manera melancólica de amar...
Lo sabe sólo aquel que tuvo que vivir
enfermo de nostalgia... ¡Casi a punto de morir!...
Immer kehrt man nach Buenos Aires zurück
Diese Stadt ist verzaubert, ohne zu wissen...
wegen des fesselnden Zaubers des Zurückkehrens.
Ich weiß nicht, ob es gut ist, ich weiß nicht, ob es schlecht ist,
zurückzukehren hat die Magie eines Rituals.
Ich komme von hier, woanders kann ich nicht sein...
Ich erkenne mich in der Gewohnheit des Zurückkehrens!
Um mich selbst wiederzufinden, um danach zu schätzen,
die Dinge, die ich verloren habe... das Leben, das vergangen ist!
Ich bin angekommen und fast bereit, zu gehen...
Fühle, dass ich gehe, und ich will nicht gehen.
Ich bog um die Ecke meines Selbst, um zu verstehen,
keiner entkommt dem Fatalismus seines eigenen Seins!
Und ich trete auf die Fliesen,
blühe die Rosen durch das Zurückkehren...!
Diese Stadt weiß ich nicht, ob sie existiert, wenn ja...
oder ob ein Poet sie für mich erfunden hat!
Es ist wie eine Frau, prophetisch und fatal,
fordert das Opfer bis zum Ende!
Aber sie hat auch eine andere Stimme, hat eine andere Haut;
und die offene Geste des Cafétisches...
Das Gefühl in Blüte, die brüderliche Hand
und das Antlitz der Liebe an jeder Schwelle.
Ich weiß schon, dass es kein Zufall ist, hier geboren zu sein
und ein bisschen so zu sein... traurig und sentimental.
Ich weiß schon, dass es kein Zufall ist, dass ein Schiffer für uns beide,
uns das Begräbnis singt, um zu sagen... Adieu!
Dir Lebewohl zu sagen... siehst du, das kann nicht sein.
Wenn du immer und immer bist, eine Ursache zum Zurückkehren!
Immer kehrt man nach Buenos Aires zurück, um zu suchen
nach dieser melancholischen Art zu lieben...
Das weiß nur der, der leben musste
krank vor Nostalgie... fast am Sterben!...