Antiseed
Harvest day with a loaded mag
Human crops in a body bag
Machines of death under bloody flags
Plow the fields and fertilize
Plant the seeds and everything dies
Giving life only to the flies
Sow the bullets and nothing's left but the weeds
Till the soil until the earth bleeds
The smell of mankind rotting on the vine
The season of decline
Plant the antiseed
Watch the death grow
The only way to feed
And make the blood flow
The reaping
Plow the fields of gore
Hеar the weeping?
It's harvest time
Nothing grows on fallow hills
Seeds plantеd shallow still
In the end there's nothing left to kill
These roots won't fade away
They grow deeper every day
Destroying everything in play
Sow the bullets and nothing's left but the weeds
Till the soil until the earth bleeds
The smell of mankind rotting on the vine
The season of decline
Plant the antiseed
Watch the death grow
The only way to feed
And make the blood flow
The reaping
Plow the fields of gore
Hear the weeping?
It's harvest time
Germinate it and bring it to the end
Cultivate the dying we attend
The antiseed spore brings death to us all
And we watch it all fall
Antisemilla
Día de cosecha con un cargador cargado
Cosechas humanas en una bolsa de cadáveres
Máquinas de muerte bajo banderas ensangrentadas
Arar los campos y fertilizar
Plantar las semillas y todo muere
Dando vida solo a las moscas
Sembrar las balas y no queda nada más que las malas hierbas
Arar la tierra hasta que sangre la tierra
El olor de la humanidad pudriéndose en la vid
La temporada de la decadencia
Plantar la antisemilla
Observa cómo crece la muerte
La única forma de alimentar
Y hacer fluir la sangre
La cosecha
Arar los campos de gore
¿Escuchas el llanto?
Es tiempo de cosecha
Nada crece en colinas yermas
Las semillas plantadas siguen siendo superficiales
Al final no queda nada que matar
Estas raíces no desaparecerán
Crecen más profundamente cada día
Destruyendo todo en juego
Sembrar las balas y no queda nada más que las malas hierbas
Arar la tierra hasta que sangre la tierra
El olor de la humanidad pudriéndose en la vid
La temporada de la decadencia
Plantar la antisemilla
Observa cómo crece la muerte
La única forma de alimentar
Y hacer fluir la sangre
La cosecha
Arar los campos de gore
¿Escuchas el llanto?
Es tiempo de cosecha
Germinarlo y llevarlo al final
Cultivar lo moribundo a lo que asistimos
La espora de la antisemilla trae la muerte para todos nosotros
Y lo vemos todo caer