Ma France
De plaines en forêts de vallons en collines
Du printemps qui va naître à tes mortes saisons
De ce que j'ai vécu à ce que j'imagine
Je n'en finirai pas d'écrire ta chanson
Ma France
Au grand soleil d'été qui courbe la Provence
Des genêts de Bretagne aux bruyères d'Ardèche
Quelque chose dans l'air a cette transparence
Et ce goût du bonheur qui rend ma lèvre sèche
Ma France
Cet air de liberté au-delà des frontières
Aux peuples étrangers qui donnaient le vertige
Et dont vous usurpez aujourd'hui le prestige
Elle répond toujours du nom de Robespierre
Ma France
Celle du vieil Hugo tonnant de son exil
Des enfants de cinq ans travaillant dans les mines
Celle qui construisit de ses mains vos usines
Celle dont monsieur Thiers a dit qu'on la fusille
Ma France
Picasso tient le monde au bout de sa palette
Des lèvres d'Éluard s'envolent des colombes
Ils n'en finissent pas tes artistes prophètes
De dire qu'il est temps que le malheur succombe
Ma France
Leurs voix se multiplient à n'en plus faire qu'une
Celle qui paie toujours vos crimes vos erreurs
En remplissant l'histoire et ses fosses communes
Que je chante à jamais celle des travailleurs
Ma France
Celle qui ne possède en or que ses nuits blanches
Pour la lutte obstiné de ce temps quotidien
Du journal que l'on vend le matin d'un dimanche
A l'affiche qu'on colle au mur du lendemain
Ma France
Qu'elle monte des mines descende des collines
Celle qui chante en moi la belle la rebelle
Elle tient l'avenir, serré dans ses mains fines
Celle de trente-six à soixante-huit chandelles
Ma France
My America
From plains to forests, from valleys to hills
From the spring about to be born to your dead seasons
From what I've lived to what I imagine
I will never finish writing your song
My America
Under the blazing summer sun that curves Provence
From the broom of Brittany to the heather of Ardèche
Something in the air has this transparency
And the taste of happiness that makes my lips dry
My America
This air of freedom beyond borders
To foreign peoples that gave vertigo
And whose prestige you now usurp
She always answers to the name of Robespierre
My America
The one of old Hugo thundering from his exile
Of five-year-old children working in the mines
The one that built with her hands your factories
The one of which Mr. Thiers said to shoot her
My America
Picasso holds the world at the end of his palette
From the lips of Éluard, doves fly
Your prophetic artists never finish
Saying that it's time for misfortune to succumb
My America
Their voices multiply to become one
The one that always pays for your crimes, your mistakes
Filling history and its mass graves
That I sing forever the one of the workers
My America
The one that only possesses sleepless nights in gold
For the stubborn struggle of this daily time
From the newspaper sold on a Sunday morning
To the poster stuck on the wall of the next day
My America
Whether she rises from the mines or descends from the hills
The one that sings in me, the beautiful, the rebel
She holds the future, tightly in her delicate hands
The one from thirty-six to sixty-eight candles
My America