Palabras... palabras... palabras...

Léo Ferré

Words... words... words...

Et qu'ont-ils à rentrer chaque année les Artistes ?J'avais sur le futur des mains de cordonnierChaussant les astres de mes peaux ensemelléesLa conscience dans le spider je mets les voilesEt quarante millions de mètres de tailleurPrenaient la taille à la putain de GaliléeLa terre a bu le coup et penche du TropiqueElle reste agrippée à mon temps cellulaireJe déchargeais des tombereaux de souvenirsNous étions une histoire et n'avions rien à direMoi je prendrai la quatrième dimensionPour trisser dans l'azur mes jambes migratricesLe mur instantané que je dresse à la ChineMao c'était le nom de ce Viking flamandLe tissu d'esquimau vieillit beaucoup plus viteDes plaies sur des grabats du Chili à LisbonneS'exténuaient en équations de cicatricesLe malade concret et l'interne distraitSont allés boire un pot au Café de la MorgueDes vieillards le chéquier à la main à la banqueFaisaient des virements de testicules abstraitsL'embryon vaginé derviche dans le manqueUn pavot est venu l'asperger cette nuitMon berceau féodal et mes couilles gothiquesDes faux-nez des trognons des tissus ajoutésFondaient sous les sunlights de l'Opéra ComiqueLa Standard Oil prend du bidon et du gin fizzLa fièvre est descendue ce soir à MexicoO ce parfum diapré dans la nuit des cigalesDans une discothèque on a mis des barreauxLes fenêtres s'en vont de la gorge et du squaleÇa sent la perfection dans ces rues amputéesSaint-Denis c'est un saint au derrière doubléLa fièvre est descendue ce soir dans un bordelEt fallait voir comment ça soufflait dans la caleIl y a partout des cons bordés d'oiseauxComme des lettres cheminant en parcheminNightingale O chansons crevées à minuit trenteJ'ai le concile dans la main qui se lamenteDevant le mur à faire un peu des oraisonsLa Folie m'a tenu la main à sa culotteOn eût dit de la mer s'en allant pour de bonViens petit dévêts-toi prends du large et jouisJe sais des paravents comme un zoom d'espéranceQue font-ils ? Qui sont-ils ?Ces gens qu'on tient en laisseDans les ports au shoppingAu bordel à la messe ?Et ces mômes qu'on pourraitS'carrer entre deux trainsHistoire de leur montrerQu'on a du face-à-main...Ils ont voté Ils ont votéComme on prend un barbituriqueEt ils ont mis la RépubliqueAu fond d'un vase à reposerLes experts ont analyséCe qu'il y avait au fond du vaseIl n'y avait rien qu'un peu de vaseEt qu'ont-ils à rentrer chaque année les Artistes ?J'avais sur le futur des mains de cordonnierChaussant les astres de mes peaux ensemelléesLa conscience dans le spider je mets les voiles...SHAKESPEARE AUSSI ETAIT UN TERRORISTE" Words... words... words... " disait-ilVidela ?En français : BUDELLE, tripesEn italien : BUDELLA, tripesEn argentin ?Allez-y voir !DE QUOI DEGUEULER...VRAIMENT!

Palabras... palabras... palabras...

¿Y qué tienen los Artistas para regresar cada año? Tenía en el futuro manos de zapatero
Calzando los astros de mis pieles ensambladas
La conciencia en la telaraña pongo velas
Y cuarenta millones de metros de sastre
Tomaban la medida en la puta de Galileo
La tierra tomó el golpe y se inclina desde el Trópico
Permanece aferrada a mi tiempo celular
Descargaba carretadas de recuerdos
Éramos una historia y no teníamos nada que decir
Yo tomaré la cuarta dimensión
Para tejer en el azul mis piernas migratorias
El muro instantáneo que levanto hacia China
Mao era el nombre de este vikingo flamenco
La tela de esquimal envejecía mucho más rápido
Heridas en camas de Chile a Lisboa
Se extenuaban en ecuaciones de cicatrices
El enfermo concreto y el interno distraído
Fueron a tomar una copa al Café de la Morgue
Ancianos con el talonario en mano en el banco
Hacían transferencias de testículos abstractos
El embrión vagina en falta
Un amapola vino a rociarlo esta noche
Mi cuna feudal y mis bolas góticas
Narices postizas, trozos de manzana, tejidos añadidos
Se fundían bajo los focos de la Ópera Cómica
La Standard Oil toma petróleo y gin fizz
La fiebre bajó esta noche en México
Oh, ese perfume diáfano en la noche de las cigarras
En una discoteca pusieron barrotes
Las ventanas se van de la garganta y del tiburón
Huele a perfección en estas calles amputadas
Saint-Denis es un santo con doble trasero
La fiebre bajó esta noche en un burdel
Y había que ver cómo soplaba en la bodega
Hay idiotas por todas partes rodeados de pájaros
Como letras caminando en pergamino
Ruiseñor, oh canciones muertas a las doce y media
Tengo el concilio en la mano que se lamenta
Frente al muro para hacer un poco de oraciones
La Locura me tomó de la mano en su braga
Parecía que el mar se iba para siempre
Ven, pequeño, desvístete, toma el ancho y disfruta
Sé de biombos como un zoom de esperanza
¿Qué hacen? ¿Quiénes son?
Estas personas que se mantienen atadas
En los puertos de compras
En el burdel, en la misa
Y estos chicos que podrían
Escaparse entre dos trenes
Para mostrarles
Que tenemos cara a cara...
Votaron, votaron
Como si tomaran un barbitúrico
Y pusieron la República
En el fondo de un jarrón para descansar
Los expertos analizaron
Lo que había en el fondo del jarrón
No había nada más que un poco de jarrón
¿Y qué tienen los Artistas para regresar cada año? Tenía en el futuro manos de zapatero
Calzando los astros de mis pieles ensambladas
La conciencia en la telaraña pongo velas...
SHAKESPEARE TAMBIÉN ERA UN TERRORISTA
"Palabras... palabras... palabras..." decía
Videla?
En francés: BUDELLE, tripas
En italiano: BUDELLA, tripas
¿En argentino?
¡Vayan a ver!
¡DE QUÉ PARA VOMITAR... REALMENTE!

Escrita por: Léo Ferré