La Canción de Los (buenos) Borrachos
Cuatro gotas
de alquitrán en la voz,
siete notas
empapadas de alcohol
campanadas
en el fondo del mar,
carcajadas
que me hicieron llorar...
Con un loro
que blasfema en latín,
le hacen coro
los "sultanes del swing"
y una big band
con un trombón y bombin
de Nueva Orleans
en mi funeral.
Y ese tango
compadrito del sur
y un fandango
de gitano andaluz
y un piano
con dos copas de más,
y unas manos
que lo sepan tocar.
Oraciones
para gente sin fe,
tentaciones
de volver a beber
el veneno
que tus labios me dan,
el obsceno
beso de la verdad.
La balada
de la casada infiel,
demasiadas
cosas por aprender,
el portero
de la Puerta del Sol,
el cartero
de tus cartas de amor,
el primero
en sacarte a bailar
un vals.
El vals
de la tristeza más triste del mundo,
la belleza que dilapidé,
la pereza de los vagabundos,
el rompecabezas que no terminé.
La palabra secreta, la mano
que planta violetas en el hormigón,
la maldita canción del verano,
la casa de citas de mi corazón.
Y el milagro del abecedario,
la tortuga que rompe a volar,
la ternura de los dinosaurios,
el aniversario de la soledad.
La liturgia de las despedidas
la bala perdida que viene por mí,
la nostalgia que amarga la huida,
la banda sonora de lo que viví.
La canción de los buenos
borrachos
que, de madrugada,
vuelven al hogar,
la canción que atropella los tachos
llenos de basura de la Capital.
La canción que se canta al oido,
la canción que no quieres oir,
la cantamos los malos maridos
cuando, en el olvido,
pensamos en ti.
La canción de los buenos
borrachos,
que, de madrugada.
vuelven al hogar,
la canción que atropella los tachos
llenos de basura de la Capital.
La canción que se canta al oido
la canción que no supe escribir,
la cantamos los malos maridos
cuando, en el olvido,
pensamos en ti.
The Song of the (good) Drunks
Four drops
of tar in the voice,
seven notes
soaked in alcohol
tolling bells
at the bottom of the sea,
laughter
that made me cry...
With a parrot
blaspheming in Latin,
the 'sultans of swing'
join in
and a big band
with a trombone and bowler hat
from New Orleans
at my funeral.
And that tango
from the southern compadrito
and a fandango
from an Andalusian gypsy
and a piano
with two extra glasses,
and hands
that know how to play it.
Prayers
for people without faith,
temptations
to drink again
the poison
your lips give me,
the obscene
kiss of truth.
The ballad
of the unfaithful married woman,
too many
things to learn,
the doorman
of Puerta del Sol,
the postman
of your love letters,
the first one
to take you out dancing
a waltz.
The waltz
of the saddest sadness in the world,
the beauty I wasted,
the laziness of vagabonds,
the unfinished puzzle.
The secret word, the hand
that plants violets in the concrete,
the cursed summer song,
the speed dating of my heart.
And the miracle of the alphabet,
the turtle that starts to fly,
the tenderness of dinosaurs,
the anniversary of loneliness.
The liturgy of farewells,
the stray bullet coming for me,
the bitter nostalgia of escape,
the soundtrack of what I lived.
The song of the good
drunks
who, at dawn,
return home,
the song that knocks over the trash cans
full of garbage from the Capital.
The song whispered in the ear,
the song you don't want to hear,
we sing it, the bad husbands,
when, in oblivion,
we think of you.
The song of the good
drunks,
who, at dawn,
return home,
the song that knocks over the trash cans
full of garbage from the Capital.
The song whispered in the ear,
the song I couldn't write,
we sing it, the bad husbands,
when, in oblivion,
we think of you.