La Canción de Los (buenos) Borrachos
Cuatro gotas
de alquitrán en la voz,
siete notas
empapadas de alcohol
campanadas
en el fondo del mar,
carcajadas
que me hicieron llorar...
Con un loro
que blasfema en latín,
le hacen coro
los "sultanes del swing"
y una big band
con un trombón y bombin
de Nueva Orleans
en mi funeral.
Y ese tango
compadrito del sur
y un fandango
de gitano andaluz
y un piano
con dos copas de más,
y unas manos
que lo sepan tocar.
Oraciones
para gente sin fe,
tentaciones
de volver a beber
el veneno
que tus labios me dan,
el obsceno
beso de la verdad.
La balada
de la casada infiel,
demasiadas
cosas por aprender,
el portero
de la Puerta del Sol,
el cartero
de tus cartas de amor,
el primero
en sacarte a bailar
un vals.
El vals
de la tristeza más triste del mundo,
la belleza que dilapidé,
la pereza de los vagabundos,
el rompecabezas que no terminé.
La palabra secreta, la mano
que planta violetas en el hormigón,
la maldita canción del verano,
la casa de citas de mi corazón.
Y el milagro del abecedario,
la tortuga que rompe a volar,
la ternura de los dinosaurios,
el aniversario de la soledad.
La liturgia de las despedidas
la bala perdida que viene por mí,
la nostalgia que amarga la huida,
la banda sonora de lo que viví.
La canción de los buenos
borrachos
que, de madrugada,
vuelven al hogar,
la canción que atropella los tachos
llenos de basura de la Capital.
La canción que se canta al oido,
la canción que no quieres oir,
la cantamos los malos maridos
cuando, en el olvido,
pensamos en ti.
La canción de los buenos
borrachos,
que, de madrugada.
vuelven al hogar,
la canción que atropella los tachos
llenos de basura de la Capital.
La canción que se canta al oido
la canción que no supe escribir,
la cantamos los malos maridos
cuando, en el olvido,
pensamos en ti.
Het Lied van de (goede) Dronkaards
Vier druppels
teer in de stem,
zeven noten
doorweekt van drank.
Klokken die luiden
op de bodem van de zee,
lachen die
me deden huilen...
Met een papegaai
die vloekt in het Latijn,
ze zingen mee
met de "sultans van swing"
en een big band
met een trombone en hoed
uit New Orleans
op mijn begrafenis.
En die tango
van de zuidelijke maat
en een fandango
van een Andalusische zigeuner
en een piano
met twee glazen te veel,
en handen
die het kunnen spelen.
Gebeden
voor mensen zonder geloof,
tentaties
om weer te drinken
de vergif
dat jouw lippen me geven,
de obscene
kus van de waarheid.
Het ballade
van de ontrouwe vrouw,
te veel
om te leren,
de portier
van de Puerta del Sol,
de postbode
van jouw liefdesbrieven,
de eerste
om je te vragen om te dansen
een wals.
De wals
van het treurigste verdriet ter wereld,
de schoonheid die ik verkwistte,
de luiheid van de zwervers,
de puzzel die ik niet afmaakte.
Het geheime woord, de hand
die viooltjes plant in het beton,
de verdomde zomerhit,
de bordeel van mijn hart.
En de wonder van het alfabet,
de schildpad die gaat vliegen,
de tederheid van de dinosaurussen,
de verjaardag van de eenzaamheid.
De liturgie van de afscheid
de verloren kogel die naar me toe komt,
de nostalgie die de vlucht verzuurt,
de soundtrack van wat ik heb geleefd.
Het lied van de goede
dronkaards
die, in de vroege ochtend,
terug naar huis gaan,
het lied dat de vuilnisbakken
vol met afval van de hoofdstad overrijdt.
Het lied dat in het oor wordt gezongen,
het lied dat je niet wilt horen,
we zingen het als slechte echtgenoten
wanneer, in de vergetelheid,
we aan jou denken.
Het lied van de goede
dronkaards,
die, in de vroege ochtend,
terug naar huis gaan,
het lied dat de vuilnisbakken
vol met afval van de hoofdstad overrijdt.
Het lied dat in het oor wordt gezongen,
het lied dat ik niet wist te schrijven,
we zingen het als slechte echtgenoten
wanneer, in de vergetelheid,
we aan jou denken.