Bologna
Bologna è una vecchia signora dai fianchi un po' molli
col seno sul piano padano ed il culo sui colli,
Bologna arrogante e papale, Bologna la rossa e fetale,
Bologna la grassa e l' umana già un poco Romagna e in odor di Toscana...
Bologna per me provinciale Parigi minore:
mercati all' aperto, bistrots, della "rive gauche" l' odore
con Sartre che pontificava, Baudelaire fra l' assenzio cantava
ed io, modenese volgare, a sudarmi un amore, fosse pure ancillare.
Però che Bohéme confortevole giocata fra casa e osterie
quando a ogni bicchiere rimbalzano le filosofie...
Oh quanto eravamo poetici, ma senza pudore e paura
e i vecchi "imberiaghi" sembravano la letteratura...
Oh quanto eravam tutti artistici, ma senza pudore o vergogna
cullati fra i portici cosce di mamma Bologna...
Bologna è una donna emiliana di zigomo forte,
Bologna capace d' amore, capace di morte,
che sa quel che conta e che vale, che sa dov' è il sugo del sale,
che calcola il giusto la vita e che sa stare in piedi per quanto colpita...
Bologna è una ricca signora che fu contadina:
benessere, ville, gioielli... e salami in vetrina,
che sa che l' odor di miseria da mandare giù è cosa seria
e vuole sentirsi sicura con quello che ha addosso, perchè sa la paura.
Lo sprechi il tuo odor di benessere però con lo strano binomio
dei morti per sogni davanti al tuo Santo Petronio
e i tuoi bolognesi, se esistono, ci sono od ormai si son persi
confusi e legati a migliaia di mondi diversi?
Oh quante parole ti cantano, cullando i cliché della gente,
cantando canzoni che è come cantare di niente...
Bologna è una strana signora, volgare matrona,
Bologna bambina per bene, Bologna "busona",
Bologna ombelico di tutto, mi spingi a un singhiozzo e ad un rutto,
rimorso per quel che m' hai dato, che è quasi ricordo, e in odor di passato...
Bolonia
Bolonia es una vieja dama con caderas un poco flojas
cuyo pecho está en la llanura padana y el trasero en las colinas,
Bolonia arrogante y papal, Bolonia la roja y fetal,
Bolonia la gorda y humana, un poco Romagna y con aroma a Toscana...
Bolonia para mí es como una París menor:
mercados al aire libre, bistrós, el olor de la 'rive gauche'
con Sartre pontificando, Baudelaire cantando entre el ajenjo,
y yo, un vulgar modenés, sudando un amor, aunque sea servil.
Pero qué bohemia confortable jugada entre casa y tabernas
cuando en cada vaso rebotan las filosofías...
¡Oh, cuánto éramos poéticos, pero sin pudor ni miedo,
y los viejos ebrios parecían la literatura...
¡Oh, cuánto éramos todos artísticos, pero sin pudor ni vergüenza,
acunados entre los portales, muslos de mamá Bolonia...
Bolonia es una mujer emiliana de pómulos fuertes,
Bolonia capaz de amor, capaz de muerte,
que sabe lo que cuenta y lo que vale, que sabe dónde está la sal de la vida,
que calcula lo justo y sabe mantenerse en pie a pesar de los golpes...
Bolonia es una dama rica que fue campesina:
riqueza, villas, joyas... y salchichas en el escaparate,
que sabe que el olor a miseria es algo serio de tragar
y quiere sentirse segura con lo que tiene, porque conoce el miedo.
Desperdicias tu olor a bienestar con el extraño binomio
de los muertos por sueños frente a tu Santo Petronio
¿Y tus boloñeses, si es que existen, están ahí o ya se han perdido,
confundidos y atados a miles de mundos diferentes?
¡Oh, cuántas palabras te cantan, acunando los clichés de la gente,
cantando canciones que son como cantar de la nada...
Bolonia es una extraña dama, vulgar matrona,
Bolonia niña bien, Bolonia 'busona',
Bolonia ombligo de todo, me llevas a un sollozo y a un eructo,
remordimiento por lo que me has dado, que es casi un recuerdo, y con aroma a pasado...