L'Uomo
Senza l'ultima parola, frase saggia da citarsi,
piegò il capo sul cuscino quasi per addormentarsi,
senza un grido, senza un nome, senza motti, senza un suono,
nè il rumore di battaglie, era morto un altro uomo,
restò solo qualcosa che volò
nell'aria calma e poi svanì,
per dove non sapremo mai.
mai, mai, mai, mai, mai...
C' era buio nella stanza, di malato un greve odore
e una lieve, pazza danza di mosconi in amore;
lievi ronzan le preghiere, poi qualcuno se n'è accorto:
si alzò atroce nella sera, solo un chiaro grido: "E' morto!"
Restò solo qualcosa che volò
nell' aria calma e poi svanì
per dove non sapremo mai
mai, mai, mai, mai, mai...
Svelti accorrono gli astanti: "Com'è morto?", "Com'è andata?"
Sfrigolava ormai sui pianti la candela già bruciata;
gli composero le braccia, si ravviò la rada chioma,
ondeggiava sulla faccia del rosario la corona:
restò solo qualcosa che volò
nell'aria calma e poi svanì
per dove non sapremo mai,
mai, mai, mai, mai, mai...
Si frugò dentro ai ricordi di una vita ormai finita,
si guardò dentro ai cassetti colmi di carta ingiallita:
"Questa foto è per la figlia." "L'orologio qui a chi tocca?"
"Meglio gli chiudiate gli occhi." "Meglio chiudergli la bocca."
Restò solo qualcosa che volò
nell'aria calma e poi svanì
per dove non sapremo mai
mai, mai, mai, mai, mai...
Si riuniscono i parenti, si rincorrono i ricordi,
già si parla delle spese, già si senton pianti sordi:
qualche spicciolo lasciato provocò parole accese
che volarono sul letto e copriron le candele;
restò solo qualcosa che volò
nell'aria calma e poi svanì
per dove non sapremo mai,
mai, mai, mai, mai, mai...
Uno schiaffo fa tacere anche i giochi dei bambini,
son calate le serrande, neri sfilano i vicini.
Le ghirlande hanno gettato la tristezza sulle scale,
fra i parenti addolorati se ne scende il funerale,
restò solo qualcosa che volò
nell'aria calma e poi svanì
per dove non sapremo mai,
mai, mai, mai, mai, mai...
Una vita: quante cose dice il prete in due parole;
lo ringraziano gli astanti, via l'inverno, c'è già il sole,
chiacchiere, risate lievi, vanno per il cimitero,
restan fiori con le scritte, resta al vento un drappo nero,
restò solo qualcosa che volò
nell'aria calma e poi svanì
per dove non sapremo mai,
mai, mai, mai, mai, mai, mai...
El Hombre
Sin la última palabra, frase sabia para citar,
puso la cabeza en la almohada casi para dormirse,
sin un grito, sin un nombre, sin lemas, sin un sonido,
ni el ruido de batallas, otro hombre había muerto,
quedó solo algo que voló
en el aire tranquilo y luego desapareció,
por donde nunca sabremos.
nunca, nunca, nunca, nunca, nunca...
Había oscuridad en la habitación, un fuerte olor a enfermedad
y una leve, loca danza de moscas enamoradas;
leves zumban las oraciones, luego alguien se dio cuenta:
se levantó atroz en la noche, solo un claro grito: '¡Ha muerto!'
Quedó solo algo que voló
en el aire tranquilo y luego desapareció
por donde nunca sabremos.
nunca, nunca, nunca, nunca, nunca...
Rápidamente acudieron los presentes: '¿Cómo murió?', '¿Qué pasó?'
Ya chisporroteaba sobre los llantos la vela ya consumida;
le arreglaron los brazos, se peinó la escasa cabellera,
ondulaba sobre la cara del rosario la corona:
quedó solo algo que voló
en el aire tranquilo y luego desapareció
por donde nunca sabremos.
nunca, nunca, nunca, nunca, nunca...
Rebuscaron en los recuerdos de una vida ya terminada,
miraron dentro de los cajones llenos de papel amarillento:
'Esta foto es para la hija.' '¿A quién le toca este reloj aquí?'
'Mejor cierren sus ojos.' 'Mejor cerrarle la boca.'
Quedó solo algo que voló
en el aire tranquilo y luego desapareció
por donde nunca sabremos.
nunca, nunca, nunca, nunca, nunca...
Se reúnen los parientes, los recuerdos se persiguen,
ya se habla de los gastos, ya se escuchan lamentos sordos:
algunas monedas dejadas provocaron palabras encendidas
que volaron sobre la cama y cubrieron las velas;
quedó solo algo que voló
en el aire tranquilo y luego desapareció
por donde nunca sabremos.
nunca, nunca, nunca, nunca, nunca...
Una bofetada silencia incluso los juegos de los niños,
las persianas se han bajado, los vecinos desfilan de negro.
Las guirnaldas han arrojado la tristeza en las escaleras,
entre los parientes afligidos desciende el funeral,
quedó solo algo que voló
en el aire tranquilo y luego desapareció
por donde nunca sabremos.
nunca, nunca, nunca, nunca, nunca...
Una vida: cuántas cosas dice el cura en dos palabras;
los presentes le agradecen, se va el invierno, ya brilla el sol,
charlas, risas leves, van hacia el cementerio,
quedan flores con inscripciones, queda al viento un paño negro,
quedó solo algo que voló
en el aire tranquilo y luego desapareció
por donde nunca sabremos,
nunca, nunca, nunca, nunca, nunca, nunca...