Samantha
Samantha scende le scale di un policentro attrezzato comunale,
trentanni e poi l' appartamento sarà suo, o meglio,
dei suoi genitori che ogni mese devono strappare il mutuo da uno stipendio da fame,
ma Milano è tanto grande da impazzire
e il sole incerto becca di sguincio, in questa domenica d' aprile,
ogni pietra, ogni portone ed ogni altro ammennicolo urbanistico,
ma Samantha saltella, non sa d' avere lunghe gambe da cervo
e il seno, come si dice, in fiore, teso, sopra a un corpo ancora acerbo
e Samantha, Samantha ancora non sa d' avere un destino da modella
e corre allegra lungo i graffiti osceni delle scale quasi donna, quasi bella.
E fuori: Milano muore di malinconia, di sole che tramonta là in periferia,
di auto del ritorno, famiglie, freni e gas di scarico.
Lontano il centro è quasi un altro mondo, San Siro un urlo che non cogli a fondo,
ti taglia un senso vago di infinito panico.
Spunta un gasometro dietro a muri neri, oziosi vagolano i tuoi pensieri
e in aria il cielo è un qualche cosa viola carico...
Andrea è giù nel cortile, jeans regolari e faccia da vinile,
giacca a vento come dio comanda e legata al polso la bandana, un piede contro al muro e lì
l' aspetta perchè vuol parlarle, niente, forse d' amore, ma non sa che dire,
con le parole quasi lombarde che non sanno uscire
e si accende rabbioso una Marlboro di alibi
e si guardano di sbieco, appena un cenno istintivo di saluto,
ma a Samantha batte il cuore da morire mentre Andrea rimane muto;
e lei ritornerà con le MS per suo padre steso davanti a qualche canale
e lui mediterà al bar dietro a una birra che la vita può far male...
E Milano sembra che sia li a abbracciarsi quei due che non sapranno più parlarsi,
solo sfiorarsi in un momento vago e via.
Samantha presto cambierà quartiere per un destino che non sa vedere,
e Andrea diventerà padrone d' una pizzeria.
Ed io, burattinaio di parole, perchè mi perdo dietro a un primo sole,
perchè mi prende questa assurda nostalgia?
Samantha
Samantha baja las escaleras de un centro comercial equipado municipal,
treinta años y luego el apartamento será suyo, o mejor dicho,
de sus padres que cada mes tienen que sacar la hipoteca de un salario de hambre,
pero Milán es tan grande que enloquece
y el sol incierto brilla de reojo, en este domingo de abril,
cada piedra, cada puerta y cada otro adorno urbano,
pero Samantha brinca, no sabe que tiene piernas largas como un ciervo
y el pecho, como se dice, en flor, tenso, sobre un cuerpo aún inmaduro
y Samantha, Samantha aún no sabe que tiene un destino de modelo
y corre alegremente a lo largo de los grafitis obscenos de las escaleras casi mujer, casi bella.
Y afuera: Milán muere de melancolía, de sol que se pone allá en la periferia,
de autos de regreso, familias, frenos y gases de escape.
Lejos el centro es casi otro mundo, San Siro un grito que no entiendes del todo,
te corta un sentido vago de infinito pánico.
Aparece un gasómetro detrás de muros negros, ociosos vagan tus pensamientos
y en el aire el cielo es algo violeta cargado...
Andrea está abajo en el patio, jeans regulares y cara de vinilo,
chaqueta al viento como Dios manda y atada a la muñeca la bandana, un pie contra la pared y allí
la espera porque quiere hablarle, nada, tal vez de amor, pero no sabe qué decir,
con palabras casi lombardas que no salen
y enciende furioso un Marlboro de coartada
y se miran de reojo, apenas un gesto instintivo de saludo,
pero a Samantha le late el corazón a mil mientras Andrea se queda callado;
y ella regresará con las MS para su padre tendido frente a algún canal
y él meditará en el bar con una cerveza que la vida puede doler...
Y Milán parece estar allí abrazando a esos dos que ya no sabrán hablarse,
solo rozarse en un momento vago y luego irse.
Samantha pronto cambiará de barrio por un destino que no puede ver,
y Andrea se convertirá en dueño de una pizzería.
Y yo, titiritero de palabras, ¿por qué me pierdo tras un primer sol,
por qué me embarga esta absurda nostalgia?