El Gorrión
Él no fue ni monitor en piadera
ni el más destacado en el volar.
Fue tan solo un gorrión cualquiera
con la buena suerte de viajar y llegar.
Y anidar, anidar en el Comité Central
y no en algún tejado en San Miguel.
Y no es por presumir,
y menos, alardear
sandunguero por encima del nivel.
Anidar, anidar donde ya les comenté,
repetirlo puede resonar así: desafiante;
además, la verdad, como ya no anida allí,
le da pena que le crean
un gorrión importante.
Todo bien: su gorriona y él
con las sobras de un festín.
Se engordaba tanto que, después,
para qué empollar.
Siempre fiel, al amanecer
prestos a revolotear
como secretos de Estado
nunca desclasificados
hubo alguna vez que se sintió.
¡Ay! vanidad, dime:
¿Quién no te vio?
Él no fue nunca gorrión de guerra,
ave probeta, ni estelar.
Fue tan sólo un gorrión cualquiera
con la buena suerte de viajar y llegar.
Hasta que su gorriona y él
decidieron cabalmente
procrear pichones en aquel
tan buen ambiente.
Sucedió que, tiempo después,
sus soñados descendientes,
egocéntricos, al modo
creen merecerlo todo
por encima de sus alas,
por delante de sus ojos,
buscando el más alto alambre.
Torpes, vagos, sedentarios,
ni muriéndose de hambre
picarían pan del barrio.
Irreal su vida entera,
presos de invisible pajarera.
Y él no fue gorrión para una jaula
pues la libertad fue su bandera.
Como digno miembro de su fauna
continuó como un gorrión cualquiera.
Y se fue, y se fue de donde les conté,
a pasar lo que le queda por vivir
entre intrascendentes
y tanta buena gente
que no tienen donde estar ni donde ir.
Y se fue, y se fue para la calle G,
donde impera la alegría y la bohemia,
a riesgo cada día
-como esta melodía-
del colimador de un tirapiedras.
Del colimador de un tirapiedras.
Piedras...
Der Spatz
Er war nie ein Überflieger,
noch der Beste im Fliegen.
Er war einfach ein ganz normaler Spatz,
mit dem Glück, zu reisen und zu kommen.
Und zu nisten, nisten im Zentralrat,
und nicht auf einem Dach in San Miguel.
Und es ist nicht, um anzugeben,
und schon gar nicht, um zu prahlen,
auftrumpfend über dem Niveau.
Nisten, nisten, wo ich schon sagte,
es wiederholen könnte so klingen: herausfordernd;
außerdem, die Wahrheit, da er nicht mehr dort nistet,
schämt er sich, dass man ihm glaubt,
ein wichtiger Spatz zu sein.
Alles gut: seine Spatzdame und er
mit den Resten eines Festmahls.
Er fraß so viel, dass, danach,
warum sollte er brüten?
Immer treu, beim Morgengrauen
bereit zum Flattern,
wie Staatsgeheimnisse,
nie freigegeben,
gab es einmal, dass er sich fühlte.
Ach! Eitelkeit, sag mir:
Wer hat dich nicht gesehen?
Er war nie ein Kriegsspatz,
kein Laborvogel, noch ein Star.
Er war einfach ein ganz normaler Spatz,
mit dem Glück, zu reisen und zu kommen.
Bis seine Spatzdame und er
entschlossen, ganz klar,
Nachwuchs zu zeugen in diesem
so guten Umfeld.
Es geschah, dass, einige Zeit später,
seine erträumten Nachkommen,
ichbezogen, glauben sie,
alles zu verdienen,
über ihren Flügeln,
vor ihren Augen,
suchen sie den höchsten Draht.
Tollpatschig, faul, sesshaft,
selbst wenn sie vor Hunger sterben würden,
würden sie kein Brot aus der Nachbarschaft picken.
Irreal ihr ganzes Leben,
gefangen in einem unsichtbaren Käfig.
Und er war kein Spatz für einen Käfig,
denn die Freiheit war seine Fahne.
Als würdiges Mitglied seiner Fauna
lebte er weiter wie ein ganz normaler Spatz.
Und er ging, und er ging von dort, wo ich erzählte,
um das zu leben, was ihm noch bleibt,
zwischen Unbedeutenden
und so vielen netten Leuten,
die keinen Platz haben, wo sie sein oder hingehen können.
Und er ging, und er ging zur G-Straße,
wo Freude und Boheme herrschen,
jeden Tag aufs Spiel gesetzt
-wie diese Melodie-
von der Visier eines Steinschleuders.
Von der Visier eines Steinschleuders.
Steine...