Konchalovski Hace Rato Que No Monsta En Lada
Ya no podré leer más ningún libro de esos
de Editorial Raduga, de Editorial Progreso.
No podré disfrutar más de aquel Tío Stiopa
de estatura increíble y tan horrible ropa.
No te puedo negar que los ojos me arden.
Maiakovski ya deja reptar a los cobardes
y no podré tomar el té negro en las tardes.
El teatro Bolshoi aún no ha sido saqueado
hay Noches de Moscú, crimen organizado
los Estudios Mosfilm seguro que han cerrado.
No me volveré a emocionar con "Siberiada".
Konchalovski hace rato que no monta en Lada.
No podré disfrutar de aquellas olimpíadas
con los soviets ganando todas las medallas.
La Kasánkina grita: no me dejen sola.
Serguei Bubka se venga, toma Coca Cola
con Salenko, que juega en la Liga Española.
Alguien a mí me preguntó si me había leído "El Capital":
Sí, pero a mí no me gustó, pues la heroína muere al final.
En fin, que no me gusta tanta economía novelada
que escribió el tal Carlos Marx.
Ahora que los censores no pitchean bajito
ya podemos burlarnos de sus muñequitos.
Ahora que los ministros cambiaron las banderas
podemos hablar mal de su industria ligera.
Hoy que llevo en la frente el cuño del vencido
y me acusan de muros que al fin se han caído
puedo ser post-moderno, perder el sentido.
Renegar de las utopías en que creo
o ensañarme con toda la ley del deseo
con la momia de Lenin y su Mausoleo.
Hoy que sólo del vodka queda la resaca
yo me niego amor mío, cambiarme la casaca.
Hoy que los Konsomoles van pasando de todo
abrázame mi china, y no me dejes solo.
Y mientras Fukuyama repite iracundo
que estamos ante el fin de la historia del mundo
mi amigo Benedetti abre el tomo segundo.
Alguien a mí me preguntó si me había leído "El Capital":
Sí, pero a mí no me gustó, pues la heroína muere al final.
En fin, que no me sirven estas novelitas de tres tomos
que escribió el tal Carlos Marx.
Konchalovski Hasn't Driven a Lada in a While
I can't read any more of those books
from Raduga Publishing, from Progreso Publishing.
I won't enjoy that Uncle Styopa
with his crazy height and awful clothes.
I can't deny my eyes are burning.
Mayakovsky lets the cowards crawl now
and I can't sip black tea in the afternoons.
The Bolshoi Theater hasn't been looted yet
there are Moscow Nights, organized crime
Mosfilm Studios must have shut down for good.
I won't get emotional over "Siberiada" again.
Konchalovski hasn't driven a Lada in a while.
I can't enjoy those Olympics
with the Soviets winning all the medals.
Kasánkina screams: don't leave me alone.
Serguei Bubka gets revenge, drinks Coca-Cola
with Salenko, who plays in the Spanish League.
Someone asked me if I read "Capital":
Yeah, but I didn't like it, 'cause the heroine dies in the end.
Anyway, I don't like all this fictional economics
that this guy Karl Marx wrote.
Now that the censors aren't whispering low
we can laugh at their little puppets.
Now that the ministers have changed the flags
we can talk shit about their light industry.
Today, with the stamp of the defeated on my forehead
and being accused of walls that finally fell
I can be post-modern, lose my sense.
Renounce the utopias I believe in
or take it out on the whole law of desire
with Lenin's mummy and his Mausoleum.
Today, with only the hangover from vodka left
I refuse, my love, to change my jacket.
Today, as the Konsomoles are passing on everything
hold me tight, my girl, and don't leave me alone.
And while Fukuyama angrily repeats
that we're at the end of the world's history
my friend Benedetti opens the second volume.
Someone asked me if I read "Capital":
Yeah, but I didn't like it, 'cause the heroine dies in the end.
Anyway, these three-volume novels don't do it for me
that this guy Karl Marx wrote.