Cult
Cigarettes have killed millions.
I wish I would have thought of that.
What the fuck smells like tooth loss in here?
We've got lamb on the door waiting for the angel.
Walking through blood knee high.
I wish I would have thought of that.
What the fuck smells like bad priest in here?
We've got blood on the door.
God-war. Death-president.
Let's get hopped up on horse tranquilizers and play with claw hammers.
Maybe stop at the tendon and try to keep this screwdriver out of your neck.
Hey kids, the Jesus-reaper wears a cowboy hat.
(These plowshares have fashioned the perfect swords. I kneel with one eye on the clock. High up in our heaven they'll laugh and smoke cigars when natural selection renders this rock a vacant lot - Trevor Strnad).
We should apologize... say we're sorry.
If you hadn't sprayed our throats on the floor, Micheal.
Cult
Los cigarrillos han matado a millones.
Ojalá se me hubiera ocurrido eso.
¿Qué demonios huele a pérdida de dientes aquí?
Tenemos cordero en la puerta esperando al ángel.
Caminando por la sangre hasta las rodillas.
Ojalá se me hubiera ocurrido eso.
¿Qué demonios huele a mal sacerdote aquí?
Tenemos sangre en la puerta.
Dios-guerra. Muerte-presidente.
Vamos a ponernos locos con tranquilizantes para caballos y jugar con martillos de garra.
Quizás detenernos en el tendón e intentar mantener este destornillador lejos de tu cuello.
Hey chicos, el segador de Jesús lleva un sombrero de vaquero.
(Estas rejas han forjado las espadas perfectas. Me arrodillo con un ojo en el reloj. En lo alto de nuestro cielo se reirán y fumarán cigarros cuando la selección natural convierta esta roca en un lote vacante - Trevor Strnad).
Deberíamos disculparnos... decir que lo sentimos.
Si no hubieras rociado nuestras gargantas en el suelo, Micheal.