Giro Di Notte
Giro di notte con le scarpe rotte i pensieri che ballano,
sento le note, una mano che le percuote, le strade parlano.
Dicono torna indietro non farti più rivedere finchè non fa giorno ma
non mi levo di torno sognami come un unicorno.
Fumo la nebbia dopo faccio uscire solo l'inchiostro come una seppia
esce fuori il mostro dentro di me, mi esplode la tempia.
Penso che nel presente le stelle le hanno scambiati con i lampioni,
hanno preso i perdenti e li hanno mischiati con i campioni.
Adesso mi faccio inseguire il dolore non l'ho seminato
anzi sembra che sul cuore mio c'abbia nevicato.
Preparo le borse, saluto le stronze,
prendo dodici sbronze solo per sopprimere i forse e sento che
perdo il contatto con tutto quello che c'è di bello,
lei mi da il cuore io ho un coltello, fuori c'è il solo porto l'ombrello.
Spero che piova senza nessuna prova,
spero che la pioggia possa lavarmi la merda via e creare una persona nuova,
ma so che non è possibile solo il dolore ti cambia dentro,
chiamo il mio angelo custode ma pare ce l'abbia spento.
La soddisfazione non arriva è un gran lamento,
tempo di merda 1-0 per te palla al centro.
Ho preoccupazioni giganti, i pensieri pesanti
appena la tocco le faccio male devo mettermi i guanti.
Forse è il caso di ammettere che il problema è solo mio,
probabilmente il problema sono io.
Taglio i contatti come fossero spaghi, faccio a botte coi draghi
dicono adesso mi paghi, ho i piedi che calpestano gli aghi.
A forza di lacrime ho gli occhi che sembrano laghi,
cerco il giorno magico ma non esistono qua e non esistono maghi.
Scrivo canzoni tristi sogno di avere i poteri come su Misfits,
ma lottano per tenermi schiavo come i suddisti.
Cerco la pace tra i sintetizzatori e i cori
piuttosto che trascorrere un altro giorno lì fuori.
Alzo le cuffie finchè distorce e cammino da solo,
conto le gocce sopra la giacca lasciano il segno tipo vaiolo.
Provano a convincermi mi sussurrano che (che cosa?) posso fidarmi di loro,
neanche gli tengo la mano anzi se ne ho la possibilità li divoro.
Se ti dico che non provo rabbia mento,
dico che sto bene ma è solo un insabbiamento.
La soddisfazione non arriva è un gran lamento,
è inutile sentirsi liberi avendo una gabbia dentro.
Nachtfahrt
Nachtfahrt mit kaputten Schuhen, die Gedanken tanzen,
ich höre die Noten, eine Hand, die sie schlägt, die Straßen sprechen.
Sie sagen, kehr um, lass dich nicht mehr sehen, bis es Tag wird, aber
ich bleibe hier, träum mich wie ein Einhorn.
Ich rauche den Nebel, danach lass ich nur die Tinte raus wie ein Tintenfisch,
kommt das Monster in mir zum Vorschein, meine Schläfe explodiert.
Ich denke, dass die Sterne in der Gegenwart mit den Straßenlaternen getauscht wurden,
haben die Verlierer genommen und mit den Champions vermischt.
Jetzt lasse ich den Schmerz mich verfolgen, ich habe ihn nicht gesät,
nein, es scheint, als hätte es auf meinem Herzen geschneit.
Ich packe die Taschen, verabschiede mich von den Zicken,
trinke zwölf Drinks nur um die Unsicherheiten zu ersticken und fühle, dass
ich den Kontakt zu allem Schönen verliere,
sie gibt mir ihr Herz, ich habe ein Messer, draußen gibt's nur den Hafen, ich bringe den Regenschirm mit.
Ich hoffe, es regnet ohne jeden Beweis,
ich hoffe, der Regen kann den Dreck von mir abwaschen und eine neue Person schaffen,
aber ich weiß, dass es nicht möglich ist, nur der Schmerz verändert dich von innen,
ich rufe meinen Schutzengel, aber es scheint, als hätte er sich abgeschaltet.
Die Zufriedenheit kommt nicht, es ist ein großes Jammern,
Scheißzeit, 1-0 für dich, Ball in die Mitte.
Ich habe riesige Sorgen, die Gedanken sind schwer,
kaum berühre ich sie, tu ich mir weh, ich muss mir die Handschuhe anziehen.
Vielleicht ist es an der Zeit zuzugeben, dass das Problem nur meins ist,
wahrscheinlich bin ich das Problem.
Ich schneide die Kontakte wie Spaghetti ab, kämpfe gegen Drachen,
sagen jetzt, du zahlst mich, ich habe Füße, die auf Nadeln treten.
Durch die Tränen sehen meine Augen aus wie Seen,
ich suche den magischen Tag, aber hier gibt es keine und keine Magier.
Ich schreibe traurige Lieder, träume davon, Kräfte zu haben wie bei den Misfits,
aber sie kämpfen, um mich als Sklaven zu halten wie die Südstaatler.
Ich suche den Frieden zwischen Synthesizern und Chören,
lieber als einen weiteren Tag da draußen zu verbringen.
Ich drehe die Kopfhörer auf, bis sie verzerren und gehe allein,
zähle die Tropfen auf der Jacke, sie hinterlassen Spuren wie Pocken.
Sie versuchen, mich zu überzeugen, sie flüstern mir zu, dass (was?) ich ihnen vertrauen kann,
ich halte ihnen nicht mal die Hand, wenn ich die Möglichkeit habe, verschlinge ich sie.
Wenn ich sage, dass ich keinen Zorn empfinde, lüge ich,
ich sage, es geht mir gut, aber das ist nur ein Sandversteck.
Die Zufriedenheit kommt nicht, es ist ein großes Jammern,
es ist sinnlos, sich frei zu fühlen, während man einen Käfig in sich trägt.