La Locomotiva
Non so che viso avesse, neppure come si chiamava,
con che voce parlasse, con quale voce poi cantava,
quanti anni avesse visto allora, di che colore i suoi capelli,
ma nella fantasia ho l'immagine sua:
gli eroi son tutti giovani e belli,
gli eroi son tutti giovani e belli,
gli eroi son tutti giovani e belli...
Conosco invece l'epoca dei fatti, qual' era il suo mestiere:
i primi anni del secolo, macchinista, ferroviere,
i tempi in cui si cominciava la guerra santa dei pezzenti
sembrava il treno anch' esso un mito di progresso
lanciato sopra i continenti,
lanciato sopra i continenti,
lanciato sopra i continenti...
E la locomotiva sembrava fosse un mostro strano
che l'uomo dominava con il pensiero e con la mano:
ruggendo si lasciava indietro distanze che sembravano infinite,
sembrava avesse dentro un potere tremendo,
la stessa forza della dinamite,
la stessa forza della dinamite,
la stessa forza della dinamite..
Ma un' altra grande forza spiegava allora le sue ali,
parole che dicevano "gli uomini son tutti uguali"
e contro ai re e ai tiranni scoppiava nella via
la bomba proletaria e illuminava l' aria
la fiaccola dell' anarchia,
la fiaccola dell' anarchia,
la fiaccola dell' anarchia...
Un treno tutti i giorni passava per la sua stazione,
un treno di lusso, lontana destinazione:
vedeva gente riverita, pensava a quei velluti, agli ori,
pensava al magro giorno della sua gente attorno,
pensava un treno pieno di signori,
pensava un treno pieno di signori,
pensava un treno pieno di signori...
Non so che cosa accadde, perchè prese la decisione,
forse una rabbia antica, generazioni senza nome
che urlarono vendetta, gli accecarono il cuore:
dimenticò pietà, scordò la sua bontà,
la bomba sua la macchina a vapore,
la bomba sua la macchina a vapore,
la bomba sua la macchina a vapore...
E sul binario stava la locomotiva,
la macchina pulsante sembrava fosse cosa viva,
sembrava un giovane puledro che appena liberato il freno
mordesse la rotaia con muscoli d' acciaio,
con forza cieca di baleno,
con forza cieca di baleno,
con forza cieca di baleno...
E un giorno come gli altri, ma forse con più rabbia in corpo
pensò che aveva il modo di riparare a qualche torto.
Salì sul mostro che dormiva, cercò di mandar via la sua paura
e prima di pensare a quel che stava a fare,
il mostro divorava la pianura,
il mostro divorava la pianura,
il mostro divorava la pianura...
Correva l' altro treno ignaro e quasi senza fretta,
nessuno immaginava di andare verso la vendetta,
ma alla stazione di Bologna arrivò la notizia in un baleno:
"notizia di emergenza, agite con urgenza,
un pazzo si è lanciato contro al treno,
un pazzo si è lanciato contro al treno,
un pazzo si è lanciato contro al treno..."
Ma intanto corre, corre, corre la locomotiva
e sibila il vapore e sembra quasi cosa viva
e sembra dire ai contadini curvi il fischio che si spande inaria:
"Fratello, non temere, che corro al mio dovere!
Trionfi la giustizia proletaria!
Trionfi la giustizia proletaria!
Trionfi la giustizia proletaria!"
E intanto corre corre corre sempre più forte
e corre corre corre corre verso la morte
e niente ormai può trattenere l' immensa forza distruttrice,
aspetta sol lo schianto e poi che giunga il manto
della grande consolatrice,
della grande consolatrice,
della grande consolatrice...
La storia ci racconta come finì la corsa
la macchina deviata lungo una linea morta...
con l' ultimo suo grido d' animale la macchina eruttò lapilli elava,
esplose contro il cielo, poi il fumo sparse il velo:
lo raccolsero che ancora respirava,
lo raccolsero che ancora respirava,
lo raccolsero che ancora respirava...
Ma a noi piace pensarlo ancora dietro al motore
mentre fa correr via la macchina a vapore
e che ci giunga un giorno ancora la notizia
di una locomotiva, come una cosa viva,
lanciata a bomba contro l' ingiustizia,
lanciata a bomba contro l' ingiustizia,
lanciata a bomba contro l' ingiustizia!
La Locomotora
No sé cómo era su rostro, ni siquiera cómo se llamaba,
con qué voz hablaba, con qué voz luego cantaba,
cuántos años tenía en ese entonces, de qué color eran sus cabellos,
pero en mi imaginación tengo su imagen:
los héroes son todos jóvenes y bellos,
los héroes son todos jóvenes y bellos,
los héroes son todos jóvenes y bellos...
En cambio, conozco la época de los hechos, cuál era su oficio:
los primeros años del siglo, maquinista, ferroviario,
los tiempos en que comenzaba la guerra santa de los desposeídos
parecía que el tren también era un mito de progreso
lanzado sobre los continentes,
lanzado sobre los continentes,
lanzado sobre los continentes...
Y la locomotora parecía ser un extraño monstruo
que el hombre dominaba con el pensamiento y con la mano:
rugiendo dejaba atrás distancias que parecían infinitas,
parecía tener dentro un poder tremendo,
la misma fuerza de la dinamita,
la misma fuerza de la dinamita,
la misma fuerza de la dinamita...
Pero otra gran fuerza desplegaba entonces sus alas,
palabras que decían 'los hombres son todos iguales'
y contra los reyes y tiranos estallaba en la calle
la bomba proletaria e iluminaba el aire
la antorcha de la anarquía,
la antorcha de la anarquía,
la antorcha de la anarquía...
Un tren pasaba todos los días por su estación,
un tren de lujo, destino lejano:
veía gente reverenciada, pensaba en esos terciopelos, en los oros,
pensaba en el magro día de su gente alrededor,
pensaba en un tren lleno de señores,
pensaba en un tren lleno de señores,
pensaba en un tren lleno de señores...
No sé qué sucedió, por qué tomó la decisión,
tal vez una rabia antigua, generaciones sin nombre
que gritaron venganza, le cegaron el corazón:
olvidó la piedad, olvidó su bondad,
su bomba, la máquina de vapor,
su bomba, la máquina de vapor,
su bomba, la máquina de vapor...
Y en la vía estaba la locomotora,
la máquina palpitante parecía ser cosa viva,
parecía un joven potro que apenas liberado el freno
mordiera la vía con músculos de acero,
con fuerza ciega de relámpago,
con fuerza ciega de relámpago,
con fuerza ciega de relámpago...
Y un día como los demás, pero quizás con más rabia en el cuerpo
pensó que tenía la forma de reparar algún agravio.
Subió al monstruo que dormía, intentó ahuyentar su miedo
y antes de pensar en lo que estaba por hacer,
el monstruo devoraba la llanura,
el monstruo devoraba la llanura,
el monstruo devoraba la llanura...
Corría el otro tren ajeno y casi sin prisa,
nadie imaginaba que iba hacia la venganza,
pero en la estación de Bolonia llegó la noticia en un instante:
'noticia de emergencia, actúen con urgencia,
un loco se ha lanzado contra el tren,
un loco se ha lanzado contra el tren,
un loco se ha lanzado contra el tren...'
Pero mientras corre, corre, corre la locomotora
y silba el vapor y parece casi cosa viva
y parece decir a los campesinos curvados el silbido que se expande en el aire:
'¡Hermano, no temas, que corro a mi deber!
¡Triunfe la justicia proletaria!
¡Triunfe la justicia proletaria!
¡Triunfe la justicia proletaria!'
Y mientras corre corre corre cada vez más fuerte
y corre corre corre corre hacia la muerte
y nada ya puede contener la inmensa fuerza destructiva,
espera solo el choque y luego que llegue el manto
de la gran consoladora,
de la gran consoladora,
de la gran consoladora...
La historia nos cuenta cómo terminó la carrera
la máquina desviada por una línea muerta...
con su último grito animal la máquina erupcionó cenizas y lava,
explotó contra el cielo, luego el humo esparció el velo:
la recogieron aún respirando,
la recogieron aún respirando,
la recogieron aún respirando...
Pero nos gusta pensar que aún está detrás del motor
mientras hace correr la máquina de vapor
y que nos llegue un día la noticia
de una locomotora, como una cosa viva,
lanzada a bomba contra la injusticia,
lanzada a bomba contra la injusticia,
lanzada a bomba contra la injusticia!