Quello Che Non...
La vedi nel cielo quell' alta pressione, la senti una strana stagione?
Ma a notte la nebbia ti dice d' un fiato che il dio dell' inverno è arrivato.
Lo senti un aereo che porta lontano? Lo senti quel suono di un piano,
di un Mozart stonato che prova e riprova, ma il senso del vero non trova?
Lo senti il perchè di cortili bagnati, di auto a morire nei prati,
la pallida linea di vecchie ferite, di lettere ormai non spedite?
Lo vedi il rumore di favole spente? Lo sai che non siamo più niente?
Non siamo un aereo né un piano stonato, stagione, cortile od un prato...
Conosci l' odore di strade deserte che portano a vecchie scoperte,
e a nafta, telai, ciminiere corrose, a periferie misteriose,
e a rotaie implacabili per nessun dove, a letti, a brandine, ad alcove?
Lo sai che colore han le nuvole basse e i sedili di un' ex terza classe?
L' angoscia che dà una pianura infinita? Hai voglia di me e della vita,
di un giorno qualunque, di una sponda brulla? Lo sai che non siamo più nulla?
Non siamo una strada né malinconia, un treno o una periferia,
non siamo scoperta né sponda sfiorita, non siamo né un giorno né vita...
Non siamo la polvere di un angolo tetro, né un sasso tirato in un vetro,
lo schiocco del sole in un campo di grano, non siamo, non siamo, non siamo...
Si fa a strisce il cielo e quell' alta pressione è un film di seconda visione,
è l' urlo di sempre che dice pian piano:
"Non siamo, non siamo, non siamo..."
Lo que no es...
¿Ves en el cielo esa alta presión, sientes una extraña estación?
Pero de noche la niebla te dice de un soplo que el dios del invierno ha llegado.
¿Escuchas un avión que se lleva lejos? ¿Escuchas ese sonido de un piano,
de un Mozart desafinado que prueba y reprueba, pero no encuentra el sentido verdadero?
¿Sientes el porqué de patios mojados, de autos muriendo en los prados,
la pálida línea de viejas heridas, de cartas ya no enviadas?
¿Ves el ruido de fábulas apagadas? ¿Sabes que ya no somos nada?
No somos un avión ni un piano desafinado, estación, patio o un prado...
¿Conoces el olor de calles desiertas que llevan a viejos descubrimientos,
y a nafta, chasis, chimeneas corroídas, a periferias misteriosas,
y a vías implacables a ninguna parte, a camas, a catres, a alcobas?
¿Sabes de qué color son las nubes bajas y los asientos de una ex tercera clase?
¿La angustia que da una llanura infinita? ¿Tienes ganas de mí y de la vida,
de un día cualquiera, de una orilla yermo? ¿Sabes que ya no somos nada?
No somos un camino ni melancolía, un tren o una periferia,
no somos descubrimiento ni orilla marchita, no somos ni un día ni vida...
No somos el polvo de un rincón lúgubre, ni una piedra lanzada a un vidrio,
el chasquido del sol en un campo de trigo, no somos, no somos, no somos...
El cielo se rayas y esa alta presión es una película de segunda vista,
es el grito de siempre que dice poco a poco:
'No somos, no somos, no somos...'