Una Canzone
La canzone è una penna e un foglio
così fragili fra queste dita,
è quel che non è, è l'erba voglio
ma può essere complessa come la vita.
La canzone è una vaga farfalla
che vola via nell'aria leggera,
una macchia azzurra, una rosa gialla,
un respiro di vento la sera,
una lucciola accesa in un prato,
un sospiro fatto di niente
ma qualche volta se ti ha afferrato
ti rimane per sempre in mente
e la scrive gente quasi normale
ma con l'anima come un bambino
che ogni tanto si mette le ali
e con le parole gioca a rimpiattino.
La canzone è una stella filante
che qualche volta diventa cometa
una meteora di fuoco bruciante
però impalpabile come la seta.
La canzone può aprirti il cuore
con la ragione o col sentimento
fatta di pane, vino, sudore
lunga una vita, lunga un momento.
Si può cantare a voce sguaiata
quando sei in branco, per allegria
o la sussurri appena accennata
se ti circonda la malinconia
e ti ricorda quel canto muto
la donna che ha fatto innamorare
le vite che tu non hai vissuto
e quella che tu vuoi dimenticare.
La canzone è una scatola magica
spesso riempita di cose futili
ma se la intessi d'ironia tragica
ti spazza via i ritornelli inutili;
è un manifesto che puoi riempire
con cose e facce da raccontare
esili vite da rivestire
e storie minime da ripagare
fatta con sette note essenziali
e quattro accordi cuciti in croce
sopra chitarre più che normali
ed una voce che non è voce
ma con carambola lessicale
può essere un prisma di rifrazione
cristallo e pietra filosofale
svettante in aria come un falcone.
Perché può nascere da un male oscuro
che è difficile diagnosticare
fra il passato appesa e il futuro,
lì presente e pronta a scappare
e la canzone diventa un sasso
lama, martello, una polveriera
che a volte morde e colpisce basso
e a volte sventola come bandiera.
La urli allora un giorno di rabbia
la getti in faccia a chi non ti piace
un grimaldello che apre ogni gabbia
pronta ad irridere chi canta e tace.
Però alla fine è fatta di fumo
veste la stoffa delle illusioni,
nebbie, ricordi, pena, profumo:
son tutto questo le mie canzoni
Una Canción
La canción es una pluma y un papel
tan frágiles entre estos dedos,
es lo que no es, es el deseo de hierba
pero puede ser tan compleja como la vida.
La canción es una vaga mariposa
que vuela en el aire ligero,
una mancha azul, una rosa amarilla,
un suspiro de viento por la noche,
una luciérnaga encendida en un prado,
un suspiro hecho de nada
pero a veces, si te atrapa,
se queda para siempre en la mente
y la escriben personas casi normales
pero con el alma de un niño
que de vez en cuando se pone alas
y con las palabras juega al escondite.
La canción es una estrella fugaz
que a veces se convierte en cometa
una meteora de fuego ardiente
pero impalpable como la seda.
La canción puede abrirte el corazón
con la razón o con el sentimiento
hecha de pan, vino, sudor
larga toda una vida, larga un momento.
Se puede cantar a voz en grito
cuando estás en grupo, por alegría
o la susurras apenas insinuada
si te rodea la melancolía
y te recuerda aquel canto mudo
la mujer que te hizo enamorar
las vidas que no has vivido
y aquella que quieres olvidar.
La canción es una caja mágica
a menudo llena de cosas fútiles
pero si la tejes con ironía trágica
te limpia de estribillos inútiles;
es un manifiesto que puedes llenar
de cosas y rostros por contar
vidas frágiles por revestir
y historias mínimas por saldar
hecha con siete notas esenciales
y cuatro acordes cosidos en cruz
sobre guitarras más que normales
y una voz que no es voz
pero con malabarismo léxico
puede ser un prisma de refracción
cristal y piedra filosofal
elevándose en el aire como un halcón.
Porque puede nacer de un mal oscuro
que es difícil de diagnosticar
entre el pasado colgado y el futuro,
ahí presente y lista para escapar
y la canción se convierte en una piedra
cuchillo, martillo, una polvorera
que a veces muerde y golpea bajo
y a veces ondea como bandera.
La gritas entonces un día de rabia
la arrojas en la cara a quien no te gusta
una ganzúa que abre cada jaula
lista para burlarse de quien canta y calla.
Pero al final está hecha de humo
viste la tela de las ilusiones,
ieblas, recuerdos, dolor, perfume:
son todo esto mis canciones