Discepolín
Sobre el mármol helado, migas de medialuna
y una mujer absurda que come en un rincón ...
Tu musa está sangrando y ella se desayuna ...
el alba no perdona ni tiene corazón.
Al fin, ¿quién es culpable de la vida grotesca
y del alma manchada con sangre de carmín?
Mejor es que salgamos antes de que amanezca,
antes de que lloremos, ¡viejo Discepolín!...
Conozco de tu largo aburrimiento
y comprendo lo que cuesta ser feliz,
y al son de cada tango te presiento
con tu talento enorme y tu nariz;
con tu lágrima amarga y escondida,
con tu careta pálida de clown,
y con esa sonrisa entristecida
que florece en verso y en canción.
La gente se te arrima con su montón de penas
y tú las acaricias casi con un temblor...
Te duele como propia la cicatriz ajena:
aquél no tuvo suerte y ésta no tuvo amor.
La pista se ha poblado al ruido de la orquesta
se abrazan bajo el foco muñecos de aserrín...
¿No ves que están bailando?
¿No ves que están de fiesta?
Vamos, que todo duele, viejo Discepolín...
Discepolín
Auf dem kalten Marmor, Brösel von Croissants
und eine absurde Frau, die in einer Ecke isst ...
Deine Muse blutet und frühstückt ...
das Morgenlicht verzeiht nicht und hat kein Herz.
Am Ende, wer ist schuld an diesem grotesken Leben
und der Seele, die mit Karminblut befleckt ist?
Es ist besser, wir gehen, bevor der Morgen kommt,
bevor wir weinen, alter Discepolín!...
Ich kenne dein langes Langeweile
und verstehe, wie schwer es ist, glücklich zu sein,
und im Takt jedes Tangos spüre ich dich
mit deinem riesigen Talent und deiner Nase;
mit deiner bitteren und verborgenen Träne,
mit deiner blassen Clownmaske,
und mit diesem traurigen Lächeln,
das in Versen und Liedern erblüht.
Die Leute kommen mit ihrem Haufen an Sorgen
und du streichelst sie fast zitternd ...
Es schmerzt dich wie dein eigenes, die fremde Narbe:
jenem fehlte das Glück und diese hatte keine Liebe.
Die Tanzfläche hat sich gefüllt mit dem Lärm des Orchesters,
unter dem Scheinwerfer umarmen sich Puppen aus Sägemehl ...
Siehst du nicht, dass sie tanzen?
Siehst du nicht, dass sie feiern?
Komm schon, alles tut weh, alter Discepolín...