Bocha
A Pepe Trelles
Vamos, Bocha viejo, tan querido,
te lo había prometido
y aquí estoy, ¿cómo te va?
Sé que de silencio estás vestido,
pero el alma de un amigo
se oye clara por igual.
Qué de cosas nuevas que sabrás,
los misterios que has entrado a ver:
debe ser hermoso, en serio,
sospechar la eternidad,
sin cuerpo y sin edad.
Bocha, vos que tanto me decías
que al morir todo termina,
de otro modo pensarás.
¿Viste?, hay que tener filosofía,
si el dolor de cada día
nos insiste en que no estás.
Mis ojos se preguntan
por qué no te ven más,
y siento que se inundan;
yo no, ¿por qué llorar?
Yo no, porque me digo,
no sé si bien o mal,
que mientras yo esté vivo,
conmigo vivirás.
Y ¡qué le vas a hacer!
Es duro pero es cierto:
yo también un poco he muerto,
vamos, Bocha, no aflojés.
Siempre, en el café pido dos copas,
y al beber la tuya, Bocha,
por mi boca conversás.
Y, otra vez, me hablás de fantasías,
de las pibas, de la guita
que ya no necesitás.
Porque ahora sos un sabio y yo
por tu ser palpito a Dios, y ayer
alguien dijo que estoy loco,
que hablo solo, y lo miré
¡sabés con qué piedad!
Sé que hay que dejarse de macanas,
que vivir de la nostalgia
no es posible, ¿para qué?
Vamos, Bocha viejo, que en la vida
nunca hay última partida
cuando el lazo aprieta bien.
Mis ojos se preguntan
por qué no te ven más,
y siento que se inundan;
yo no, ¿por qué llorar?
Yo no, porque me digo,
no sé si bien o mal,
que mientras yo esté vivo,
conmigo vivirás.
Y ¡qué le vas a hacer!,
es duro, pero es cierto:
yo también un poco he muerto,
vamos, Bocha, no aflojés.
Bocha
A Pepe Trelles
Komm, Bocha, alter Freund, so geliebt,
ich hatte es dir versprochen,
und hier bin ich, wie geht's dir?
Ich weiß, du bist in Stille gehüllt,
aber die Seele eines Freundes
ist klar und hört man gleich.
So viele neue Dinge wirst du wissen,
die Geheimnisse, die du gesehen hast:
Es muss wunderschön sein, wirklich,
zu ahnen die Ewigkeit,
ohne Körper und ohne Alter.
Bocha, du, der du mir oft gesagt hast,
dass mit dem Tod alles endet,
wirst anders denken.
Siehst du?, man muss Philosophie haben,
wenn der Schmerz jeden Tag
uns sagt, dass du nicht da bist.
Meine Augen fragen sich,
warum sie dich nicht mehr sehen,
und ich fühle, wie sie überlaufen;
ich nicht, warum weinen?
Ich nicht, denn ich sage mir,
weiß nicht, ob gut oder schlecht,
dass solange ich lebe,
lebst du mit mir.
Und was willst du machen!
Es ist hart, aber es ist wahr:
auch ich bin ein Stück gestorben,
komm, Bocha, lass nicht nach.
Immer bestelle ich im Café zwei Gläser,
und wenn ich deins trinke, Bocha,
redest du durch meinen Mund.
Und wieder sprichst du von Fantasien,
von den Mädels, von dem Geld,
das du nicht mehr brauchst.
Denn jetzt bist du weise und ich
fühle Gott durch dein Sein, und gestern
sagte jemand, ich sei verrückt,
dass ich alleine spreche, und ich sah ihn
mit welcher Mitleid!
Ich weiß, man muss aufhören mit dem Unsinn,
von der Nostalgie zu leben
ist nicht möglich, wozu?
Komm, Bocha, alter Freund, denn im Leben
gibt es nie das letzte Spiel,
wenn das Band fest zusammenzieht.
Meine Augen fragen sich,
warum sie dich nicht mehr sehen,
und ich fühle, wie sie überlaufen;
ich nicht, warum weinen?
Ich nicht, denn ich sage mir,
weiß nicht, ob gut oder schlecht,
dass solange ich lebe,
lebst du mit mir.
Und was willst du machen!,
es ist hart, aber es ist wahr:
auch ich bin ein Stück gestorben,
komm, Bocha, lass nicht nach.