Hornstoss Westfalen
Es scheint das Tor, Porta Westflica,
Im noch hellen Dämmerschein
Glänzen die westlichen Tannen,
Im letzten sterbenden Schein des Tags.
Heut spannt sich der Prismabogen,
Im seichten Regen greift die Hand,
Greift vom Fusse der Weserhöhen,
Bis tief ins Sauerland.
Zwischen runden Dörfern,
Reihen sich kupferne Bergeszüge,
Facetten blitzend, Lichterspiel,
Umsäumend ertönt das Horn.
Bald, die ersten Schatten reissen mit sich
Was die Sicht uns gab,
doch am Feuer ward besungen,
Was selbst im Glanz der Nacht nicht starb.
Empujón en Westfalia
Es parece que la puerta, Porta Westflica,
En la aún brillante penumbra
Brillan los pinos occidentales,
En el último resplandor moribundo del día.
Hoy se extiende el arco iris,
En la suave lluvia la mano agarra,
Agarra desde el pie de las colinas de Weser,
Hasta lo profundo del Sauerland.
Entre pueblos redondos,
Se alinean las montañas de cobre,
Facetas brillantes, juego de luces,
Rodeando suena el cuerno.
Pronto, las primeras sombras arrastran consigo
Lo que la vista nos dio,
pero junto al fuego se cantó,
Lo que incluso en el resplandor de la noche no murió.