Los Torpes
Hacinados en sus coches, con el alma muerta de hambre,
Buscan pan para su sexo con whisky yanqui en su sangre.
Abrevan de lo indicado en el kronen particular,
Para buscar hembras muertas. muertas de sed, muertas ya
De estar quietas en las barras perdidas de cualquier bar.
La noche tirita, en los coches sólo acaba de empezar.
Sólo acaba de empezar.
Los más afortunados pronto consiguen salvar sus vidas,
Antes de la hora de los torpes, antes de la hora maldita.
Y se aferran a una cintura o a una mano perdida,
Que se encontró con su mano antes de la hora maldita.
Mientras, los torpes esperan, pacientes coleccionistas
De miradas y posturas que sabiamente archivan,
Para cuando el verdugo sol golpée por fin los tejados
Y cierren las discotecas, cuando los últimos torpes
Hayan abandonado.
Pero, aunque parezca mentira, la historia aún no ha terminado.
Pasada la hora de los torpes, quizás algún afortunado
Encuentre por casualidad, en los restos de un naufragio,
La analgesia final, otro torpe abandonado,
Al que aferrarse sin ganas, huyendo del sol jodido
Del amanecer que los torpes tenemos como enemigo,
Tenemos como enemigo.
The Clumsy Ones
Cramped in their cars, souls dead from hunger,
They seek bread for their lust with Yankee whiskey in their veins.
They drink from what’s prescribed in the particular kronen,
Looking for dead women, dead from thirst, already dead.
From being still in the lost bars of any dive.
The night shivers, in the cars it’s just getting started.
It’s just getting started.
The luckiest ones soon manage to save their lives,
Before the hour of the clumsy, before the cursed hour.
And they cling to a waist or a lost hand,
That met their hand before the cursed hour.
Meanwhile, the clumsy wait, patient collectors
Of glances and poses that they wisely archive,
For when the executioner sun finally hits the rooftops
And the clubs close down, when the last clumsy ones
Have left the scene.
But, as unbelievable as it seems, the story isn’t over yet.
After the hour of the clumsy, maybe some lucky one
Will stumble upon, in the wreckage of a shipwreck,
The final analgesic, another abandoned clumsy,
To cling to without desire, fleeing from the fucked-up sun
Of the dawn that the clumsy have as our enemy,
As our enemy.