Elegia
En el barrio guardan luto por tu ausencia
y maldicen el marrón de tu destino.
Se agotó todo el costo en la plaza vieja
y las litronas en las tiendas de los chinos.
Brindaron por tu memoria
los muchachos de La Mina.
En Barna llueve, cantan bulerías para ti.
No eres héroe ni bellaco.
Pero te golpeó la vida
de la periferia gris.
Libre, libre quiero ser, quiero ser libre,
cantan en las galerías de La Modelo.
En el patio te recuerdan, te bendicen.
Con cuarenta tacos nadie fue tan viejo.
Vencido rey del volante,
no reponen ya tus cintas
en la vieja filmoteca.
Vendedores ambulantes
se toman libre hoy el día.
Triste está hasta la madera.
Hoy en los suburbios celestes
te invita en el peor antro
a unos vinos el Durruti.
Un Seat 124
te espera en la salida
con el motor encendido.
Tocan trompetas divinas
una canción de los Chichos.
Antes de nacer ya eras carne de trena,
luego bebiste espejismos por la aguja.
Nunca cupo tanta rabia en una celda
y la cirrosis te frustró la última fuga.
La justicia es implacable
con los que no tienen guita
y sólo queda resistir.
La vida en la periferia,
cruel, siempre abre una herida,
tú fuiste su cicatriz.
Hoy en los suburbios celestes
te invita en el peor antro
a unos vinos el Durruti.
Un Seat 124
te espera en la salida
con el motor encendido.
Tocan trompetas divinas
una canción de los Chichos.
Hoy en los suburbios celestes
te invita en el peor antro
a unos vinos el Durruti.
Un Seat 124
te espera en la salida
con el motor encendido.
Tocan trompetas divinas
una canción de los Chichos.
Hoy en los suburbios celestes
te invita en el peor antro
a unos vinos el Durruti.
Un Seat 124
te espera en la salida
con el motor calentito.
Toca en el loro un ángel
una rumba de los Chichos.
Libre, libre quiero ser.
Quiero ser, quiero ser libre.
Elegie
In der Nachbarschaft trauern sie um deine Abwesenheit
und verfluchen das Schicksal, das dir widerfahren ist.
Alles Geld ist auf dem alten Platz ausgegeben
und die Flaschen in den Läden der Chinesen.
Sie haben auf dein Andenken angestoßen
, die Jungs aus La Mina.
In Barcelona regnet es, sie singen Bulerías für dich.
Du bist kein Held und kein Schurke.
Aber das Leben hat dich getroffen
in der grauen Peripherie.
Frei, frei will ich sein, ich will frei sein,
singen sie in den Galerien von La Modelo.
Im Innenhof erinnern sie sich an dich, sie segnen dich.
Mit vierzig Jahren war niemand so alt.
Besiegter König des Volants,
werden deine Filme nicht mehr
in der alten Filmothek nachgelegt.
Straßenverkäufer
nehmen sich heute frei.
Sogar das Holz ist traurig.
Heute in den blauen Vororten
lädt dich im schlimmsten Schuppen
Durruti auf ein paar Weine ein.
Ein Seat 124
wartet am Ausgang
mit laufendem Motor.
Göttliche Trompeten spielen
ein Lied von den Chichos.
Schon vor deiner Geburt warst du Fleisch für den Knast,
später hast du Illusionen durch die Nadel getrunken.
So viel Wut passte nie in eine Zelle
und die Leberzirrhose hat dir die letzte Flucht vermasselt.
Die Gerechtigkeit ist unerbittlich
mit denen, die kein Geld haben
und es bleibt nur, zu widerstehen.
Das Leben in der Peripherie,
grausam, öffnet immer eine Wunde,
du warst ihr Narben.
Heute in den blauen Vororten
lädt dich im schlimmsten Schuppen
Durruti auf ein paar Weine ein.
Ein Seat 124
wartet am Ausgang
mit laufendem Motor.
Göttliche Trompeten spielen
ein Lied von den Chichos.
Heute in den blauen Vororten
lädt dich im schlimmsten Schuppen
Durruti auf ein paar Weine ein.
Ein Seat 124
wartet am Ausgang
mit laufendem Motor.
Göttliche Trompeten spielen
ein Lied von den Chichos.
Heute in den blauen Vororten
lädt dich im schlimmsten Schuppen
Durruti auf ein paar Weine ein.
Ein Seat 124
wartet am Ausgang
mit warmem Motor.
Ein Engel spielt auf dem Papagei
eine Rumba von den Chichos.
Frei, frei will ich sein.
Ich will sein, ich will frei sein.